体内那颗同样没化开的六十年丹药，也在动。
阿七和张子墨对视了一眼。
两个人的丹田里都不安生。
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云锦城西南角。一间没有招牌的暗室。
窗户用黑布封死。屋里点着一盏油灯。灯芯快要烧尽了，火苗只剩指甲盖大小，在无风的室内一下一下跳。
桌上摊着一张人皮。
人皮画。
不是死人剥下来的。是用一种失传的秘法，将活人的面相、骨相、命格烙在羊皮上，比纸经放，比绢帛精细。每一条纹路都对应着一种命数。
画上的人是个年轻女人。眉目清冷，额头正中一颗红痣。
画旁边坐着一个人。
神相纸阎罗。
他的名号在江湖上不算响。但凡听过的人，说起来都要压低嗓门。不是因为武功。是因为这个人能看命。不是江湖术士那套掐指算卦的把戏。是真看。看骨相，看气色，看命格走势。
他看谁死，谁就活不过三天。
不是他杀的。是他看得准。
所以叫纸阎罗。
铁口直断。判生判死。
此刻纸阎罗坐在暗室里，手里攥着一枚铜钱。铜钱是旧的，边缘磨得发亮。他把铜钱在指间翻了两下，没起卦。
他在看窗户。
黑布封死了窗户，但光在变。透过黑布缝隙渗进来的日光，从正常的暖黄色，变成了一种浑浊的暗灰。
他放下铜钱。走到窗前。把黑布掀开一角。
天上的云。
纸阎罗看了两息。手指捏着黑布边缘，指节用了力。布面上被他捏出褶皱。
他放下布。
回到桌前坐下。拿起桌上那张人皮画，卷起来，塞进一个竹筒里。盖上盖子。
然后他做了一件平时从来不做的事。
他拿出第二张羊皮。空白的。铺在桌上。
取墨。研墨。执笔。
他开始画。
画的不是人。
是天。
笔锋在羊皮上走。粗粝的墨迹勾勒出云层翻滚的形状。他画云的时候手是稳的，画到天边裂缝的位置时，笔尖顿了一下。
墨在羊皮上晕开了一个点。
纸阎罗盯着那个墨点。灯火跳了两下。
他把笔搁在砚台上。
闭眼。
再睁开的时候，他把那张画了一半的羊皮揉成团，塞进桌角的废纸篓里。
起身。推门出去。
巷子里没人。不是这个时辰没人走动，是住在附近的人都自觉绕着这间暗室走。纸阎罗住的地方名声不好，据说半夜能听见里头有人跟空气说话。
他站在巷口。抬头。
风从北边吹过来。带着一丝不属于这个季节的凉意。
云翻得更猛了。城里有狗开始叫。叫了两声又不叫了，夹着尾巴钻进门底下。
纸阎罗的脸在暮色里看不真切。但他眼底那层东西，比灰云还沉。
他在江湖上走了三十年。看过成千上万张脸。每一张脸上的纹路、色泽、明暗，对他来说都是一本摊开的书。活人的，死人的，将死之人的。
他从来只看人。
今天他抬头看天。
天没有脸。但天有相。
三十年来，第一次，他从天相上读出了两个字。
他没说出口。
嘴唇碰了碰，又合上了。
转身进屋。关门。上栓。
油灯灭了。暗室里彻底黑下来。
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