天还没亮透，京城的黑幕跟浸了墨似的，没撕开一道缝。
三十六家茶肆的后灶，几乎是同一刻，冒起了诡异的青烟。
伙计们揉着肿眼泡推开门，焦糊味直冲鼻腔，呛得直皱眉。
灶台冰冰冷，柴薪没动过，只有灶膛深处，绿幽幽的鬼火自己燃着，舔着砖石，没半点暖意。
这怪事本该让街坊聊上一两天，可一个人的出现，把它搅成了官场的滔天巨浪。
赵三，人送外号漏斗嘴，靠卖消息混饭的地痞。
此刻他不像人，倒像死神派来的信使。
破棉袄露着棉絮，头发粘成一绺绺，他缩着脖子贴墙根走，游魂似的穿梭在茶肆间。
每到一处，斜眼瞥下自燃的灶台，干裂的嘴唇抿了抿，吐字跟磨刀子似的：“灶台自燃者，皆收过安民银。”
话音落，他往地上啐一口浓痰，混着血丝，像是那句话抽干了他所有精气。
消息传得比瘟疫还快。
起初，没人当真。
直到那位出了名的刚直言官，半夜家里灶膛“轰”的一声冒黑烟。
他老婆抱着孩子往门外跑，他光着脚追，脸熏得跟锅底似的，全家惊惶失措。恐慌的种子，就这么埋了下来。
接着是御史大夫。
午睡时趴在案上，迷迷糊糊见着亡母，手里攥着本血淋淋的账册，往他嘴里塞。
他想躲，手脚却动不了，惊醒时一口血喷在奏折上，染红半页，躺了三天起不来床。
最骇人的是户部张主事。
他头发散乱，官服扣子崩开两颗，光着脚踩在石板路上，脚心被硌得生疼也顾不上。
一路从官衙疯跑出来，扯着官服嘶吼：“我没拿！那安民银我一文都没碰过！”
邻里们围着看，眼神里有鄙夷，更有恐惧。
不知是谁先扔了块石头，紧接着，烂菜叶、砖瓦碎块跟雨点似的砸过去，把他埋在最朴素也最残忍的愤怒里。
苏晏站在高楼栏杆边，青衫沾着晨露。
他倚着栏杆，手指无意识摩挲着木纹，低头看着街上的闹剧。
嘴角勾了勾，眼底没什么笑意——这只是第一颗石子，真正的涟漪，得等正午。
正午的太阳毒得晃眼，地面晒得发烫，踩上去能烫掉一层皮。
第七哨驻地，静得吓人。风吹过旗帜的声音，都透着股冷意，比腊月的冰还寒。
崔十七最信任的副手，双手攥得发白，指甲抠着“影役残令”密匣的纹路。“咔哒”一声，锁开了。
这本是每年一次的仪式，告慰先主谢允之的在天之灵。
可匣盖打开，所有人都僵了。
里面没有令符，没有兵刃，只有一张黄得发脆的纸条，捏在手里怕折了。
副手抖着手指拈起来，借着天光看清字迹，脸刷地白了，嘴唇哆嗦着，说不出话。
他把纸条递出去，营地里抽气声此起彼伏，跟破了洞的风箱似的。
那是谢允之的笔迹，龙飞凤舞，他们再熟悉不过，就一行字：“凡持此令者，即为生死簿续命之人。”
“生死簿”三个字，跟惊雷似的，在每个人心里炸响。
那是影役最高机密，记满了背叛者和告密者的死亡名册。
“续命之人”，意味着能赦免，也能处决名单上任何一个人——那是无上的权力。
“假的！这一定是伪造的！”
一个年轻哨卒往前冲了半步，手按在刀柄上，声音带着哭腔：“先主都死二十年了，怎么会留下这种东西！”
哗然四起，质疑声吵得人头疼。
崔十七没说话。
他独眼里的光沉得像铁，盯着纸条看了半晌，喉结动了动。
良久，他嘶哑着开口，声音不高，却跟锤子似的砸在每个人心上：“这是……遗训。”
没人敢再反驳。
崔十七从副手手里拿过纸条，神色凝重得很。
他亲自把纸条供进先主灵堂，额头撞在地上，“咚、咚、咚”，三声闷响，起身后额角红了一片。
“传我命令。”他眼中已是一片决然，“所有‘清浊费’提前转运，今夜子时前，必须完成。
非常时期，防着节外生枝。”
众人噤若寒蝉，躬身领命。
没人注意，那张纸条的纤维，和二十年前的公文竹纸压根不一样。
更没人知道，墨迹里掺了“引梦露”——柳七娘的独门迷药。
它不催人昏迷，只悄悄放大心里的怀疑和恐惧，让这虚假的“遗训”，在梦里变成最真的梦魇。
黄昏时分，京城西郊的废水仓，暗影一闪。
小灰子猫着腰，身子贴着墙根，脚步轻得像没沾地。
破衣烂衫上沾着灰，他趁巡逻的转身，猛地窜到丙字三号库的通风口下，屏住呼吸。
他掏出油纸包，手指捏着，抖了抖。
淡金色的“信标香”粉末顺着通风管道飘进去，无色无味，却能让十里外的特定信鸽感知到。
做完这一切，他闪身入库。
仓库里昏暗潮湿，陈腐味呛鼻。
他没点灯，摸出一截特制炭笔，借着窗外最后一丝余晖，在墙上划得“沙沙”响。
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