新历20年4月23日。圣辉城西北方向七十公里处，旧国道与废弃工业带的交界地带。
雾不是从天上降下来的，是从地里长出来的。
那雾带着湿冷的霉味，像有人把几千条泡烂的麻袋铺在废墟上，又浇了一瓢酸水。能见度不到二十米。早晨的天光被浓雾滤成灰白，灰白里又掺着极淡的绿。雾里有东西在动，看不清轮廓，只听见脚步声——太齐了，齐得像是谁在地底用一根棍子一下一下敲着节拍。
万战官的先锋连停在国道东侧的一处洼地里。部队已经连续行军两天两夜，从北境的雪线一路压下来，几乎没有合过眼。军装裹满泥浆和灰尘，干硬得像披了半身陶土。有人蹲在地上用刺刀削木棍，削到一半停住，刀尖抵在木头上，耳朵竖起来听。
“什么声音。”削木棍的兵说。他叫唐满，三十五岁，万战官三营二连一排的机枪手。脸上横七竖八的纹路，像一页被水泡过又晒干的旧账本。
“脚步声。”接话的是副射手杆子，二十出头，瘦得跟枪管似的，抱着弹链蹲在旁边，指节冻得通红。“好多人。在雾里面。”
“不是好多人。”唐满把木棍往地上一扔，“人没这么整齐。是别的。”
通讯器在排长手里“嘶啦”响了一声。排长许成，矮个，宽肩，下巴上一道斜疤。他蹲在洼地最前面，单膝压着土坎，举着望远镜往雾里看。雾太厚，什么都穿不透。他放下望远镜，转头做了个“安静”的手势，然后极低地说了一句：
“接触准备。”
万战官的人不喊“准备战斗”。他们说“接触准备”。接触就是交火。没有试探，没有警告。精锐核心。全军的刀刃。刀刃不废话。
第一排无声散开，找掩护，卧倒，枪口架在土坎和废弃农机的残骸上。第二排往侧翼移动。杆子把弹链搭进机匣，唐满拉了一下枪栓。金属声在雾里极轻极脆地响了一下，像谁在极近处嚼碎了一粒冰。
雾里的脚步声停了。
静。那种静不是没有声音，是声音突然消失之后的静。唐满只听见自己的血管在跳。杆子把呼吸放得极慢。许成的手按在通讯器上，没说话。
雾里亮起一盏红灯。又是一盏。又是一盏。
那红色极暗，像被血浸透的旧灯泡蒙了毛玻璃，一闪一闪，节奏不均匀，像呼吸，又像脉搏。红点分布在不同高度和方位，像一群在深水里缓缓浮动的鱼眼。
“老天爷……”杆子小声说。
“闭嘴。”唐满说。但他的声音也发紧了。
第一排有人打开了战术手电。白光照进雾里，被吞了一半，剩下那一半光柱里照出一个轮廓。
一个士兵。全套重型战术装备——头盔、面罩、防弹背心、护肩、护膝、战术背囊，一样不少。但装备已经和身体长在了一起。战术背心的迷彩布料被从内部撑裂，裂口处嵌着肿胀发黑的肌肉组织。防弹插板被顶得凹凸不平，露出下面青黑色的皮肤，表面渗着一层极薄极亮的粘液，在灯光里像涂了鱼胶。
头盔碎了半面，裂纹里填满干涸发黑的血迹和从内部钻出的暗黑色菌丝，像从棺材板下面长出的根须。面罩下半部被撕开，不是利器割的，是从里面顶破的。裂口边缘嵌着几颗发黑的牙齿。脸颊高度腐烂，颧骨和牙床裸露，下颌骨上长出一层灰白色骨质增生，像倒着长的骨钉。嘴半张着，外翻的牙根和发紫的牙龈暴露在晨雾里。
最扎眼的，是那副护目镜。
原本应该是一排红色LED冷光。但此刻镜片后面是一团被脓血包裹的、膨胀到几乎要挤出镜框的眼球组织。红光从肉里透出来，不是光亮，是肉自己发出的暗红。光随着某种看不见的节律明灭，每次亮起，镜片边缘就有暗绿色粘液往外渗，沿着镜框滑到面罩上，和溃烂的皮肉融在一起。像在哭。但它没有眼睛了。它哭的是毒。
它手里握着枪。
制式步枪，枪身被腐蚀得坑坑洼洼，护木裹着一层灰绿色粘稠的膜。但枪机还能动。它握枪的姿势极标准——右手握把，左手托护木，枪托抵肩。练过成千上万次、刻进肌肉里的动作。病毒吃掉它的大脑，没吃掉它的肌肉记忆。
它站在雾里，像一尊从旧战场上爬起来的、还保持着战斗姿态的雕像。
“开火。”许成说。
枪声响了。不是万战官先开的。
是它们。
雾里那些红点在同一瞬间全部亮起，紧接着是一排密集的、极有节奏的短点射。两三发一组，交替开火，像一支训练有素的步兵班在做压制射击。子弹从雾中飞来，打在万战官阵地上，溅起一片片泥土和碎石。有一颗擦着许成的头盔飞过去，在土坎上凿出浅坑。许成没动，甚至连头都没缩。他极快极准地还了一枪。子弹穿过浓雾，击中露头那只丧尸的面罩。面罩碎了一块，暗绿色浆液喷出来。它往后退了一步，没倒。重新抬起枪，朝许成的方向连续打了三个短点射。枪法极稳，像生前在靶场练过的每一次。
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