那心跳声如重锤擂鼓，一下下砸在我的耳膜上，竟与我胸腔里那异物的搏动严丝合缝。这不仅仅是巧合——它在呼应我。某种诡异的直觉驱使着我，必须确认棺材里的东西。我反手握紧手术刀，抵在棺盖原有的裂缝上，指节因过度用力而发白。
金属发出刺耳的刮擦声，像指甲划过黑板。刀尖破开青铜表面，切入深处。没有阻力，就像割进一块腐烂的木头。下一秒，一股黑色洪流炸了出来。
不是血。
是成千上万枚细小的黑玉碎片，蜂群般喷涌而出，带着低温的嘶鸣，在空中短暂聚合成一张人脸——眉骨深陷，鼻梁高挺，嘴唇紧闭。我父亲的脸。
碎片四散坠落，砸在地砖上发出清脆响声，像冰雹打在铁皮屋顶。我站在原地没动，任由几片擦过脸颊，留下细微的划痕。它们落地后不再发光，也不再发烫，只是静静地嵌在青铜纹路里，像某种标记。
我低头看手里的手术刀。刀尖空了。棺盖裂开一道长宽缝隙，里面漆黑一片。
然后，那具蜷缩的孩童尸体抬起了头。
它动作很慢，关节发出干涩的摩擦音，像是生锈的齿轮被强行转动。脖颈歪斜着，脑袋一点点向上扬起，直到双眼睁开。
瞳孔是灰白色的，没有光泽，但虹膜的纹路清晰可见——一圈圈螺旋状的褶皱，边缘呈锯齿状，和我在地铁站看到的那个老妇人一模一样。周青棠。二十年后的她。
我没退。
她也没动，只是直勾勾地盯着我，嘴角忽然抽搐了一下，像是想笑，又像是肌肉失控。
“你才是第七代克隆体。”
声音沙哑，像是喉咙里塞满了铁屑，每一个字都磨得人生疼。
话音落下的瞬间，整座青铜书架剧烈震颤起来。不是震动，是共振，从脚下传导上来，顺着脊椎爬进颅骨。所有棺盖上的锁扣同时崩解，咔哒一声齐齐弹开三十度角。
我转头。
左右两侧的书架无限延伸，每一具棺材都打开了。幼儿、少年、青年……各个年龄段的“我”安静地躺在里面，皮肤完整，呼吸停滞。有的脸上还带着婴儿肥，有的已经长出胡茬，有的额角有疤——那是三年前在殡仪馆被丧尸抓伤留下的。他们胸前各戴着半枚黑玉扳指，断口形状互为补足，像是拼图。
我没有数有多少个。
我不敢数。
我只看见047号棺中的替身缓缓抬起手，指向我的左掌心。那里还嵌着一块黑玉碎片，边缘已经开始发黑，像是腐烂的指甲。
“歌声……引导……回头……”
它的嘴唇微动，声音断续，像是信号不良的收音机。
我死死盯住它的眼睛。寒意顺着脊椎往上爬，但我没退。我知道这是亡灵低语的副作用开始侵蚀神志，思维正染上死气，可我现在顾不上这些。我必须确认一件事。
我蹲下身，手指划过地面，捡起一枚掉落的黑玉碎片。它比刚才更冷，触碰皮肤时几乎要冻伤神经。我把手掌按上去，准备强行读取其中残留的记忆。
耳边的低语骤然增强。
不是千百个声音齐声附和，而是无数个“我”的声音叠加在一起：哭喊的、尖叫的、沉默的、诅咒的。它们争抢着涌入脑海，撕扯我的意识。眼前画面开始重影，听觉混入杂音，像是老旧电视雪花屏那种滋啦声。
但我还是看到了。
昏暗的走廊，应急灯闪着红光。一个女人背对着镜头走远，长发披肩，步伐轻缓。她穿着旧式病号服，脚上没穿鞋。走到尽头时，她忽然停下，慢慢回过头。
正是这张脸。
灰白瞳孔，螺旋虹膜。
下一帧画面跳转——她站在地铁站台边缘，张嘴唱歌。没有旋律，也没有歌词，只有一串低频震动扩散开来，周围人群瞬间僵直，眼珠翻白，耳朵渗血。监控屏幕一个个爆裂，城市陷入黑暗。
“引导……”
替身的声音再次响起，这次是从现实传来的吗？还是仍在梦中？
我没抬头。
我盯着手中的碎片，等着更多画面浮现。
但它没了。
记忆中断了。
我抬起头，看向047号棺中的替身。它已经垂下头，重新蜷缩回去，像从未动过。那双眼睛闭上了，虹膜纹路沉入灰白之中，再也看不出端倪。
我站起身，环视四周。
三百二十七具棺材全部开启。每个“我”都戴着半块黑玉扳指。他们的面容平静，仿佛只是睡着了。可我知道他们死了。他们都死了。只有我活了下来。
第七代。
这个数字在我脑子里反复撞击。我不是第一个。我不是唯一一个。我甚至不是原始本体。我只是继承了名字、记忆、身份的复制品。一个被选中继续运行的程序。
碳化的布料如死皮般层层剥落，露出下层发热的肌肤。脖颈处的纹路像一条诡异的毒蛇，沿着脊椎的沟壑缓缓向上蠕动，每一次蠕动都伴随着肺部火烧般的刺痛，呼吸间满是铁锈与尘埃的腥气。
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