他顿了顿。
“现在，没有了。”
王枫没有说话。
他只是望着那十七间沉默的、没有门的棚屋。
“墨老。”
“嗯。”
“那把凿子，陈姓铁匠锻的。”
“他死了两百八十年。”
墨老看着他。
“但他锻的凿子还在。”王枫道。
“凿子不会发光。”
“但握凿子的手会。”
墨老低下头。
他看着自己那双畸形愈合、三百年未曾握紧过那把凿子的手。
“……老奴的手，”他哑声道，“早就废了。”
王枫没有说话。
他只是伸出右手，握住墨老冰凉的、颤抖的、布满老茧与旧伤的左手。
他握得很轻。
没有渡入帝气，没有催动仙元。
只是握着。
墨老怔住了。
三百年了。
三百年来，他在这片荒原上，握过无数东西。
矿镐，矿石，锁链，劣质灵药，还有同批飞升者临死前塞进他掌心的遗物。
但没有人握过他的手。
没有人。
此刻，这个来到这片荒原仅七日的年轻飞升者，就这样静静地，握着他那双畸形愈合、三百年未曾被人握过的左手。
没有嫌弃。
没有怜悯。
只是握着。
墨老低下头。
一滴浑浊的、三百年未曾流出的液体，从他眼眶滑落。
滴在那柄被他重新收入怀中的旧凿子上。
凿子微微亮了一下。
不是回应。
是醒。
——
六、夜
那夜，王枫没有回洞窟。
他就坐在矿营边缘，背靠一块被风沙磨圆了的废石，望着那十七间沉默的棚屋。
紫灵坐在他身侧。
她没有问他在等什么。
她只是静静地陪着他。
夜风很冷。
月光很淡。
荒原深处，偶尔传来矿渣山崩塌的沉闷轰响，如同这片被遗弃了三万年的土地，在睡梦中发出的叹息。
王枫望着那十七间棚屋。
他想起曦园那三株银叶珊瑚，在春风中摇曳满树青翠。
他想起飞升谷碑座前，那三双草鞋、那枚自治令、那艘载着新苗的银叶小船。
他想起陈伯跪在铁匠铺门口，将那柄为阿萝特制的小铁锤放在膝头，用粗布细细擦拭锤柄上那道新刻的“谷”字。
他想起凌天穿着阿萝那双磨穿底的草鞋，一步一步，走向三千万里外凌霞山归途的背影。
他想起墨老说：
“这片荒原，三百年。”
“老奴第一次见到，有飞升者的眼睛里，还有‘疼’。”
他低下头。
他看着自己那双布满血痕与旧伤的手掌。
这只手，曾经握过弑神枪。
曾经托起过玄黄信念鼎。
曾经将银叶子叶摘下，放入凌天掌心。
曾经将曦园的种子，按入飞升谷的土壤。
此刻，这只手，正静静地垂落身侧。
没有握枪。
没有托鼎。
只是垂着。
王枫没有动。
他只是将掌心摊开，朝向那片被月光照亮的荒原。
风沙落在他掌心。
很轻，很凉。
他没有收回手。
他只是静静地，让这片荒原的风沙，落满他空无一物的掌心。
——
紫灵没有问他“你在想什么”。
她只是伸出手，轻轻覆在他摊开的掌心。
她的手很凉。
但她的掌心，是温热的。
王枫反手握住她。
“紫灵。”他轻声道。
“嗯。”
“三十六年前，”他道，“太虚宗藏经阁。”
“你问我：‘王大哥，你要去哪里？’”
紫灵看着他。
月光落在她银白的长发上，落在她清冷如月的眉眼间。
“现在，我知道了。”王枫道。
“我要去的地方，不是某一片仙域，某一重境界。”
“是每一个有人在等我回去的地方。”
“是曦园，是飞升谷。”
“是这片荒原。”
“是这十七间棚屋。”
他顿了顿。
“是墨老那柄藏了三百年、终于被人握在掌心的凿子。”
紫灵没有说话。
她只是将他的手，握得更紧些。
——
七、凿
子时三刻。
最深那间棚屋的阴影中，走出一个人。
不是墨老。
是一个年轻的、王枫从未见过的男子。
他约莫二十出头，面容清瘦，眉宇间带着常年不见天日的苍白。他穿着一身洗得发白的旧布袍，布袍上补丁摞补丁，针脚细密而整齐，显然缝补之人十分用心。
他走到王枫面前。
没有说话。
只是将一物，轻轻放在王枫脚边。
是一柄凿子。
不是墨老那柄。
是另一柄。
更旧，更锈，锤柄处刻着一个几乎要被磨平的、歪歪扭扭的字。
“林”。
年轻人放下凿子，转身，走回棚屋。
没有解释。
没有寒暄。
只有那柄刻着“林”字的旧凿子，安静地躺在月光下。
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