枪声是在地下三层响起的。
真正的、没有任何掩饰的、像要把整层楼板掀翻的那种轰鸣。
奥尔菲斯靠在楼梯间的转角处，左肩贴着冰冷的水泥墙壁，右手握着手杖——
杖身已经拔开，里面的左轮手枪握在掌心，枪管还冒着青烟。
在他面前的走廊里，三个人倒在地上。
第一个在七米外，额头中弹，身体还在轻微抽搐。
第二个在五米外，胸口中了两枪，血从身下蔓延开来，在应急灯惨白的光线下汇成一小片暗色的水洼。
第三个在转角处，只露出半条腿，能看见军靴的鞋底，一动不动。
他数过了。
走廊深处还有脚步声，至少四个，正在往这边移动，速度不快，但步伐很稳。
药房的人开始认真了。
奥尔菲斯低头看了一眼左轮手枪的弹仓。
六发子弹，打了三发，还剩三发。
他没有上膛，把枪插回手杖里，杖身旋紧，发出一声清脆的“咔哒”。
然后他从大衣内侧的口袋里摸出另一把——
一把更小的、掌心雷式的德林杰双管手枪，两发子弹，射程不远，但在这种距离上足够了。
他把德林杰塞进左手袖口，右手重新握紧手杖。
脚步声更近了。
他闭上眼，听了几秒——
四个人，间距不等，第一个和第二个人之间差三步，第二个和第三个之间差两步，第三个和第四个人之间差五步。
步伐的频率在加快，他们在做最后的冲刺。
领头的那个呼吸声最重，不是体能在下降，是在给自己打气。
这些细节施特劳斯教过他。
在药房，领头的那个永远是最容易被击中的——
因为他们最想证明自己不怕。
他睁开眼。
第一个人出现在转角的瞬间，奥尔菲斯的手杖杖尖从墙壁边缘探出，精准地卡住了他的脚踝。
那人猛地向前扑倒，身体在惯性的作用下飞出去，头部撞在走廊对面的墙壁上，发出一声沉闷的、像是西瓜摔在地上的声响。
他没有再动。
奥尔菲斯没有看他的结果。
杖尖触地借力，整个人从转角处弹了出去。
第二个人已经举起了枪——
一把柯尔特左轮，枪管指向奥尔菲斯的胸口。
两人的距离不到三米，在这种距离上，他甚至不需要瞄准。
但他的手指还没有扣到扳机上，奥尔菲斯的右手已经抓住了他的枪管，用力向左一推，同时左手从袖口里滑出德林杰，抵住了他的下巴。
枪声很闷，像是有人用拳头捶了一下墙壁。
第二个人仰面倒下，德林杰的子弹从他的下颌穿入，没有穿透颅顶，停在颅腔里。
他死得很快，快到甚至没有感觉到疼痛。
第三个人比前面两个快。
奥尔菲斯推开第二个人枪管的那一瞬间，他已经绕到了奥尔菲斯的左侧，枪口抵住了奥尔菲斯的腰侧。
奥尔菲斯能感觉到冰冷的金属透过大衣的布料，贴在他的肋骨上。
他没有退。
他松开了右手里的手杖，左手握着还在冒烟的德林杰，身体猛地向右旋转。
子弹擦着他的腰侧飞过去，撕开了大衣的下摆和衬衫的边缘，在皮肤上留下一道灼热的、像是被烙铁烫过的痕迹。
他没有感觉到疼——至少现在没有。
旋转的过程中，他的右手抓住了第三个人的手腕，用力向外一拧。
骨节错位的声音很脆，像折断一根干枯的树枝。
枪从第三个人的手里滑落，奥尔菲斯接住了它。
一把韦伯利转轮手枪，比他的左轮重一些，弹仓里有五发子弹。
他没有用这把枪，而是抡起它，用枪柄砸在了第三个人的太阳穴上。
那人软了下去，像一袋被抽空了的面粉。
第四个人没有冲上来。
奥尔菲斯站在走廊中央，左手握着德林杰，右手握着那把借来的韦伯利，大衣的下摆在冒烟，腰侧有一道正在渗血的红痕。
他的呼吸有些急促，但他的眼神很平静——
平静得像是在伦敦的书房里翻看一本无聊的书。
他等了五秒。
脚步声没有靠近。
第四个人在后退，步伐很快，军靴踩在水泥地面上发出急促的嗒嗒声，越来越远，越来越轻，最后消失在走廊深处的某个转角后面。
奥尔菲斯没有追。
他没有那个必要。
他低下头，看着走廊里横七竖八的四个人的身体。
第一个人的头部有一大片暗色的血迹，在应急灯惨白的光线下几乎发黑。
第二个人仰面躺着，下巴上有一个小指粗细的弹孔，眼睛半睁着，瞳孔已经散开了。
第三个人侧卧在墙壁边，太阳穴上有一个深深的凹陷，皮肤没有破，但摸上去像是一个被捏扁了的橘子。第四个人跑了。
他弯腰捡起手杖，杖身上沾了血，他用袖口擦了擦，重新握在手里。
然后他靠上墙壁，闭上眼睛，让自己的呼吸慢下来。
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