周四早上七点半，卡门被劳拉尖锐的哭声从不安的睡眠中拽了出来。
她的眼睛猛地睁开，心脏还在为刚才梦中残余的恐慌而剧烈跳动。
梦里，她带着劳拉在一条无休止的走廊里奔跑，身后的脚步声越来越近，怎么也找不到出口。
“妈妈！妈妈！”劳拉三岁的哭喊声彻底将她拉回现实。
卡门立刻从床上坐起，摸索着打开床头灯。
昏暗的灯光下，劳拉小小的身体蜷缩在儿童床的角落，满脸泪痕，金色卷发被汗水黏在额头上。
“没事了，宝贝，妈妈在这里。”卡门轻声说着，迅速下床将女儿搂进怀里。
她能感觉到劳拉的小身体在颤抖，小手紧紧抓着她的睡衣前襟，指甲几乎要嵌进布料里。
“有……有怪物。”劳拉抽泣着说，把脸埋进卡门的脖颈。
卡门轻轻拍着女儿的背，哼起那首劳拉出生后就常听的西班牙摇篮曲，那是她母亲曾为她哼唱的旋律。她抱着劳拉在房间里慢慢踱步，感受着黎明前纽约的寂静。
窗外，城市的轮廓刚刚开始从黑暗中显现，天际线处透出微弱的光。
“只是梦，宝贝。梦里的东西伤害不了你。”她低语，声音里有一种她自己都需要相信的坚定。
劳拉渐渐平静下来，但小手依然不肯松开。
卡门知道，一旦她试图将女儿放回床上，哭闹会再次开始。她抱着劳拉走出卧室，穿过安静的走廊，走向客厅。
空气中飘来咖啡和煎培根的香味。贝茨夫人已经在厨房忙碌了，收音机里传来晨间新闻主播沉稳的声音。
“……现在插播一则突发新闻。布鲁克林码头凶杀案的最新进展。警方今早确认，昨晚在布鲁克林三号码头发现的男性死者确认为多米尼克·科洛博，三十八岁，据信与纽约有组织犯罪集团有关联。警方发言人表示，初步证据显示这可能是一起黑帮内部权力斗争，现场发现多处打斗痕迹和……”
卡门僵住了。
她抱着劳拉，一动不动地站在客厅中央，仿佛脚下地板突然变成了流沙。
收音机里冷静客观的报道继续播放，每个字都像冰锥刺入她的意识。
多米尼克·科洛博，死了。
昨晚八点多，在布鲁克林码头。
那个威胁自己的黑道分子——死了。
“卡门？亲爱的，你没事吧？”贝茨夫人从厨房门口探出头，手里还拿着煎铲。
卡门强迫自己呼吸，强迫肌肉放松。“没事……只是有点意外。”她试图微笑，但感觉嘴唇僵硬得像石膏模型。
她把劳拉交给贝茨夫人，自己走到橡木餐桌旁坐下。
手指无意识地摩挲着桌布边缘的刺绣——那是她去年在切尔西市场买的，蓝色鸢尾花图案，曾让她觉得生活还能有美好。
多米尼克死了。
那个威胁她，用劳拉的安全逼迫她就范的男人，死了。
死得如此突然。
现场像是内部斗争，警察这么说，新闻也这么说。
卡门的手微微颤抖，她端起面前的水杯喝了一口，冷水顺着喉咙滑下，却没能浇熄内心的火焰。
她闭上眼，脑海中浮现出肖恩·威尔逊的面容——那双蓝色的眼睛，在CA酒店顶楼餐厅的烛光下显得既深邃又疏离；那双手，修长干净，举起高脚杯时的姿态优雅；那个微笑，礼貌周全，却从未真正触及眼底。
他确实说过“如果遇到麻烦，打这个电话”。但卡门以为那只是客套，或者最多是某种有限度的帮助——派辆车接送，介绍一位可靠的律师，或许提供短期住宿以躲避骚扰。
她从未想过，所谓的“帮助”可能意味着……让威胁彻底消失。
不，不可能。
肖恩·威尔逊看起来不像那种人。
他是个成功的商人，不是粗鲁的黑帮分子。
他谈吐文雅，衣着精致，知道如何选择葡萄酒，了解文艺复兴艺术。
而且，他有什么理由为了她做到这种程度？他们只见过一面，吃过一顿晚餐。
她是挣扎在模特行业边缘的单身母亲，带着两岁女儿住在公寓里；他是曼哈顿上东区的神秘富豪，拥有看不见边界的财富和影响力。
也许真是巧合。
多米尼克在黑道树敌太多，想杀他的人太多了。
科洛博家族正在与另一个家族争夺地盘，报纸上个月就报道过枪击事件。
他的死亡完全是黑帮内斗的结果，和她无关。
卡门试图说服自己，但内心深处，那个怀疑的种子已经生根发芽。
她的思绪飘回与肖恩·威尔逊见面的那个夜晚。
“妈妈？”劳拉稚嫩的声音把她拉回现实。
小家伙挣脱贝茨夫人的怀抱，摇摇晃晃地走过来，抱住卡门的腿。她仰起小脸，蓝色的大眼睛里仍有噩梦残留的恐惧，但更多的是对妈妈的依赖和信任。
卡门弯下腰，把女儿抱起来，紧紧搂在怀里。
劳拉身上有幼儿特有的奶香和干净棉布的味道，这气味总能瞬间平息她内心的风暴。
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