“资料整理好了吗？”林默坐在角落里，声音沙哑，手里把玩着那枚修复了一半的胸章。
“韩雪在档案馆泡了整整48小时。”苏晚把一叠厚厚的文件推到桌子中央，眼圈发黑，但目光如刀，“这就是证据。松骨峰三连幸存者的口述记录，虽然只有半页纸，但提到了这枚刻字的胸章。那是他们连队自己用弹壳熔了做的，每个人都有，背面刻着名字。”
林默抬起头，看了一眼会议室里的众人。
“那就别解释了。”他站起身，把那枚胸章放进绒布盒，“今晚的特别节目，我们不打嘴仗。既然他们说我们造假，那就让他们看看，什么叫真的疼。”
晚八点，市博物馆一号演播厅。
没有主持人，没有复杂的灯光秀。
舞台中央只放着那个防弹玻璃展柜，里面悬浮着那枚残缺的胸章。
林默站在展柜旁，一身黑色的工装，脸上没有什么表情。
台下坐满了人，有特邀的学生，有退伍老兵，也有几个带着审视目光的媒体记者——那是“清流会”特意安排进来的。
“很多人问我，这枚铁片值多少钱。”
林默的声音通过麦克风传遍全场，平稳，低沉，“我说它一文不值。因为它只是一块废铁，甚至连收废品的都嫌它扎手。”
台下传来几声轻蔑的嗤笑。
“但是，”林默把手伸进展柜，并没有戴手套。
他的指尖触碰到胸章的那一刻，口袋里的怀表发出了一声只有他能听见的嗡鸣。
齿轮咬合，金色的指针疯狂逆转。
一股无形的波动以展柜为中心，像涟漪一样瞬间扩散至整个演播厅。
这一次，不需要投影仪。
林默闭上眼，那个断腿战士的咆哮在他脑海里炸响，通过怀表的共鸣，那种绝望、愤怒、决绝的情绪，像电流一样穿透了在场每一个人的神经。
嗡——
现场的音响发出了一声尖锐的啸叫，紧接着，所有人都闻到了那股焦糊味——不是幻觉，是真实的、带着沥青与蛋白质碳化气息的浓烈恶臭，直冲鼻窦，引发本能干呕。
那几个准备提问刁难的记者愣住了，他们感觉喉咙发紧，像是被人掐住了脖子，指尖冰凉，后颈汗毛倒竖。
大屏幕上，画面切到了胸章背面的微距镜头。
“松骨峰”三个字，在高清镜头下如同还在流血的伤口，锈迹边缘微微反光，像凝固的暗红泪痕。
“只要我们还站着，就没人能踏过这里！”
这句话不是林默说的，而是仿佛从四面八方的空气里挤压出来的，带着砂砾摩擦般的粗粝震颤，震得前排观众耳膜隐隐作痛。
并没有真的爆炸，但所有人都下意识地缩了一下脖子，肩膀绷紧如弓。
前排的一个老兵突然站了起来，浑浊的眼里涌出泪水，颤抖着举起右手，行了一个走了样的军礼。
“是三连……是三连啊！”老人哭得像个孩子，“我就在山脚下……我听见这喊声了！”
全场死寂。
刚才还拿着手机准备记录“翻车现场”的记者，手里的设备滑落也没察觉，掌心全是冷汗，黏腻冰凉。
那种透过骨髓的寒意和悲壮，根本不是什么“心理暗示”能做到的，那是人类基因里对牺牲者本能的战栗。
“这才是人……”后排的一个男大学生抹了一把脸，声音哽咽，“这才是我们该追的星。”
掌声不是像潮水一样响起的，而是像暴雨一样炸开的。
没有人组织，所有人都在拼命鼓掌，仿佛要把手掌拍烂，以此来宣泄胸口那股堵得慌的情绪——掌心火辣，指节发烫，胸腔共鸣震颤。
林默站在舞台中央，看着这一幕。
他感到口袋里的怀表正在发烫，那种热度顺着血管流向四肢百骸，皮肤下似有细小的齿轮在同步咬合、转动。
他低下头，透过布料，隐约看见表盘内部的一组精密齿轮正在缓缓归位，发出轻微的“咔哒”声。
**其中一枚黄铜齿轮的齿尖，正渗出一点暗红，像尚未凝固的血。
**
不是单纯的修复，是在进化。
它在吸收这些人的共鸣，把“看客”变成了“见证者”。
林默知道，这条路，他才刚刚走通。
就在这时，侧幕的阴影里，馆长匆匆走了过来，脸色煞白，手里紧紧攥着还在震动的手机。
他朝林默招了招手，示意他立刻下台。
林默走过去，馆长的声音压得极低，带着一丝掩饰不住的慌乱：
“出事了。市文化局的一把手刚才直接把电话打到了我手机上，语气很不对劲……那个部门的人已经在楼下了，点名要见你，还要扣留那个怀表。”
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