选项简单粗暴：
A. 能，结果最重要。
B. 不能，这世上有比输赢更硬的东西。
没有任何买流量的操作，短短半小时，“不能”的红色进度条直接冲到98%，参与人数突破十万。
群众的眼睛不瞎。
晚上八点，直播间的灯光亮起。
没有花哨的布景，只有一把旧椅子，一杯白开水。
老杨穿着那件洗得发白的旧军装，胸前没有挂勋章，只别了一枚褪色的像章。
主持人是个年轻姑娘，看着提纲上的问题有些犹豫，但还是问了出来：“杨老，网上有些专家质疑……说李振邦当年没守住阵地是事实，您怎么看？”
直播间的弹幕在那一瞬间稀疏了不少，所有人都在等待。
老杨浑浊的眼珠动了动，像是费了很大力气才把焦距对准镜头。
他没有看镜头，而是望向虚空中的某一点，仿佛看见了当年的那场雪。
“仗打输了，是可以再打回来的。”
老杨的声音很慢，每个字都像是从胸腔里挤出来的，“那时候我就在他旁边那个坑道。指导员喊撤退的时候，我看见这娃在哭。他哭不是因为怕死，是因为他觉得把阵地丢了，把连队的魂丢了。”
老杨顿了顿，那双干枯的手在膝盖上搓了搓。
“他是我们这群人里，骨头最硬的一个。他没守住阵地，但他守住了做人的这口气。你们说，这算不算英雄？”
林默一直攥着的右手缓缓松开——掌心里，是方才复刻的速写纸。
纸角微微卷起，露出底下被汗水洇湿的半行铅笔字：
直播镜头无意扫过他摊开的手心。
那一行字，在千万双眼睛的注视下，静静燃烧。
直播间陷入了长达五秒的静默。
紧接着，满屏的“算”字像雪崩一样盖住画面，密密麻麻，层层叠叠。
那些阴阳怪气的质疑声，瞬间就被这股巨浪拍死在沙滩上。
同一时间，博物馆一楼的特展区。
韩雪正蹲在地上，小心翼翼地拧上最后一颗螺丝。
这是一块并不起眼的铜牌，没有放在最显眼的主展位，而是安置在一个模拟坑道环境的转角处。
光线很暗，只有一束顶光垂直打下，照亮了铜牌上的两行字。
上面只有名字：志愿军战士 李振邦。
下面是那句迟到了七十年的自白：我没有守住阵地……但我没有逃。
几个提前来探馆的志愿者路过这里，脚步都不自觉地放轻了。
一个年轻男孩摘下帽子，在铜牌前站了很久，最后掏出便签本写了一行字，贴在旁边的留言墙上：
“谢谢你，让我知道了什么叫脊梁。”
林默站在二楼的栏杆旁，望着楼下越来越多的人在那块铜牌前驻足。
他手中的怀表不再发烫，那种刺骨的寒意也终于退去，变成了一种温热的脉动——像一滴血，正沿着腕骨缓慢搏动。
兜里的手机突然震动起来。
是一个陌生的座机号码，归属地显示是市档案局。
林默接起电话，那边传来一个略显激动的声音：“林先生吗？这里是市档案局文史科。关于你们提交的那份复核申请，我们在整理五十年代的一批封存绝密卷宗时，发现了一份夹在物资清单里的手写报告……”
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