“关于林默策展人涉嫌虚构历史细节、误导公众认知的行为，我们要求彻查。”男人扶了扶金丝眼镜，镜片反着一道冷光，语气公事公办，“没有确凿的档案记录，仅凭所谓的‘推测’和‘口述’就为失踪人员定性，这是对严谨历史的亵渎。”
周围的几个围观群众听到了，指指点点起来，眼神里多了几分怀疑；有人低头看手机，屏幕蓝光映在脸上。
赵晓菲在后面不动声色地举起手机，把镜头对准了那个男人的工牌和手里的信封，按下了录像键——快门声轻得几乎听不见。
林默越过苏晚的肩膀，看着那个信封。
封口处盖着鲜红的印章，像是一只张开血盆大口的怪兽；朱砂未干，边缘微微洇开。
他没有愤怒，甚至没有反驳。
胸口那块怀表的余温还在，那句“悔意是信仰的重量”还在脑子里回荡。
“收下吧。”林默拍了拍苏晚紧绷的肩膀，语气出奇的平静。
苏晚难以置信地回头看他，却发现林默的眼里没有一丝退缩，只有瞳孔深处一点幽微却稳定的光。
仪式结束后，人群渐渐散去。
夕阳斜斜地打在松柏林里，把林默的影子拉得很长；松针的影子斜斜爬过墓碑，像一道未干的墨迹。
他走到那块象征性的临时墓碑前，蹲下身，伸手拂去落在上面的几片枯叶——叶脉清晰，边缘微卷，指尖沾上一点微潮的褐色碎屑。
“他们说我不严谨。”林默轻声对着墓碑说，像是在和老友聊天，“他们说你是失踪人员，说你的故事是我编的。”
风停了。
林默站起身，整理了一下被风吹乱的衣领。
“但我们都知道那是真的。”
他转过身，背对着墓碑，看向陵园出口的方向。
苏晚和赵晓菲正站在那等他，夕阳给她们镀上了一层金边，发丝边缘跳跃着细碎的光。
“你们的名字不该被风雪掩埋，更不该被档案袋里的灰尘盖住。”
林默迈开步子，皮鞋踩在石板路上，碾碎一片枯叶的脆响——和七十年前，坑道里那声冻土开裂的动静，一模一样。
回到车上，林默系好安全带，从后视镜里看了一眼那封被随手扔在后座的投诉信。
“回馆里。”
“现在？”苏晚发动了车子，“都几点了，不吃饭？”
“不吃。”林默拿出手机，打开了备忘录，手指飞快地输入了一行字。
那是只有他自己能看懂的代号。
要打赢这场关于名誉的仗，光靠热血和眼泪不够，还得靠一样更冰冷、更坚硬的东西。
那是博物馆地下室里，那堆还没来得及拆封的、带着霉味的旧纸箱——编号‘JZB-1952-07’，移交清单上盖着军委档案局的菱形钢印，备注栏写着：‘含坑道原始日志抄件（手写）及指导员遗物袋（未开封）’。
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