“但娃子，要是咱们都退了，这就是把鬼子往咱家门口引。”
他写完了最后一行字，小心翼翼地把那张破纸折了两折，塞进贴身的上衣口袋，那是离心脏最近的地方——布料摩擦声窸窣，像枯叶轻颤；他拍了拍那个口袋，动作很轻，却带着一种近乎虔诚的笃定，仿佛不是拍打布料，而是叩击自己的肋骨。
“娘，这回儿咱不能退。退了，你就没安生觉睡了。”
画面猛地一黑，像断电的电视机。
“林老师！林老师！”
赵晓菲惊慌的声音把林默拽回了现实——那声音起初是遥远的、隔着厚厚毛玻璃的嗡鸣，随后才陡然拔高、变得清晰，带着高跟鞋在水泥地上急促敲击的“咚！咚！咚！”声，由远及近，震得耳膜微颤。
他才发现自己正瘫坐在老吴家的旧沙发上，后背全是冷汗，像是刚从水里捞出来——汗液浸透衬衫，黏腻冰凉地贴在脊背上，沙发弹簧因他失重下陷而发出不堪重负的“吱呀”呻吟；他大口喘着气，心脏狂跳得像是要撞断肋骨，每一次搏动都沉重地撞击着胸腔，震得牙齿微微发麻。
“怎么了？”老吴也被吓了一跳，要把那本册子收回去——他伸手时，袖口滑落，露出小臂上一道焦黑扭曲的旧疤，像一条僵死的蜈蚣。
“没事……”林默摆了摆手，声音哑得厉害，像砂纸磨过生锈铁皮。
他抬起手背，抹了一把脸，才发现全是冰凉的泪水——那凉意刺骨，顺着下颌线滑落，在脖颈处积成一小洼，又迅速被体温蒸腾；他分不清，那是周文斌的泪，还是他的？
那种“不能退”的执念，那种把恐惧压碎了咽进肚子里的决绝，此刻正通过怀表的余温，在他血管里奔流——那暖流并非灼热，而是沉静、厚实，像春汛初涨的河水，无声漫过干涸的河床。
回到博物馆已经是下午。
上周刚协助市志办完成抗美援朝口述史建档，档案馆老馆长特批了地下室临时准入码。
“血染的党证”展区前，人流比预想的还要多。
原本空荡荡的出口通道，被韩雪临时改成了一面留言墙。
没有任何花哨的设计，就是一面白墙，旁边放着几叠便签纸和马克笔——便签纸边缘微微卷曲，散发出淡淡的浆糊与木纤维混合的微香；马克笔笔帽拔开时“啪”一声轻响，清脆利落。
墙头只有一句话：在这个时代，你眼中的信仰是什么？
林默走过去的时候，整面墙几乎已经被五颜六色的便签纸贴满了——粉色便签纸柔软微韧，蓝色的略硬挺，黄色的表面有细微磨砂颗粒感；指尖拂过墙面，能感到层层叠叠的纸张厚度与胶水微黏的触感。
并没有什么豪言壮语。
一张粉色的便签上写着：“我是护士，以前觉得夜班很苦，现在觉得，守护生命本身就是信仰。”——字迹圆润，墨水略洇开，像被汗水或泪水晕染过。
字迹稚嫩的像是小学生写的：“我想像那个叔叔一样勇敢，保护妈妈。”——铅笔写的，力道忽轻忽重，最后一个“妈”字拖出长长尾巴，像一道未干的泪痕。
还有一张显然是匆忙写下的：“我也曾怀疑过这一切是不是宣传，但听到那个哨声，我信了。谢谢你们，让我重新相信了理想。”——字迹潦草飞快，末尾“理想”二字墨迹浓重，仿佛用尽了全身力气。
角落里，苏晚正靠着立柱刷手机。
看到林默过来，她把屏幕亮给他看。
那是她剪辑的视频下方的评论区。
李思远在一个小时前发了一条长微博，试图用复杂的逻辑学原理解构“自我牺牲的非理性”，结果被顶得最高的评论只有简短的一句话：
“你不懂什么叫信仰，因为你只计算利弊，而他们权衡的是家国。”
这条评论的点赞数，是李思远粉丝数的十倍。
“舆论风向变了。”苏晚收起手机，眼底有淡淡的青色，但眼神很亮，像蒙尘后被拭净的玻璃珠，“大家不是傻子。真诚的东西，哪怕隔着七十年的时空，也能砸出响声。”
林默点了点头，没有说话。
他感觉到胸口的怀表在微微震动——不是预警的急促蜂鸣，也不是回溯时的灼痛脉冲，而是一种低频、温厚、与自己心跳隐隐同频的搏动，像一颗沉睡已久的心脏，在胸腔深处缓缓复苏。
他借着整理衣领的动作，低头瞥了一眼。
怀表表盖内侧，那圈原本沉寂如冰的雪花纹路，正随着他指尖无意识摩挲胸口的动作，泛起一丝极淡的、与周文斌冻裂掌纹同频的微光——那光幽蓝微颤，细若游丝，却清晰映在铜锈斑驳的底纹上，仿佛冰层之下有活水悄然涌动。
一行新的小楷文字浮现在铜锈之下，清晰得仿佛刚刚镌刻上去：
信仰，从未关乎口号，它是凡人在绝境中做出的生命选择。
随着这行字的浮现，林默感到一股暖流顺着心口蔓延至四肢百骸，之前几次投影带来的精神透支感一扫而空——他忽然能听见三米外一位老人摘下助听器时金属簧片“咔哒”的轻响，听见便签纸被手指揭起时纸纤维撕裂的细微“嘶”声，听见展厅穹顶空调出风口送风的、几乎不可察的“嘘……”声。
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