与此同时，网络上的风向彻底变了。
那个曾叫嚣着“林默造假”的“历史清流会”群组，一夜之间解散了大半。
最讽刺的是，那个带头的大V“张伟”，偷偷注销了账号。
苏晚靠在办公桌边，手里晃着手机，嘴角勾起一抹冷笑：“这人还算有点良心，或者是怕了。你看这个。”——手机屏幕冷光映在她瞳孔里，像两小片浮动的冰；她指尖划过玻璃屏，发出极轻的“嚓”声。
她把手机屏幕亮给林默看。
是一个刚注册的小号在苏晚微博下的留言，没有头像，只有简短的一行字：“我查了资料，那个连队确实在那个位置待过。我以为历史应该是冰冷的逻辑，但我忘了，写历史的人，血是热的。对不起。”——字句排布疏朗，白底黑字，却像烧红的针尖，刺得林默视网膜微微发烫。
苏晚手指轻点，把这条截图发了出去，配文只有七个字：“愿我们都能看见光。”
夜深了，博物馆恢复了死寂。
林默独自留在修复室里，工作台上摊开着一封新送来的、来自松骨峰战役遗址的残信。
这信烂得不成样子，只有几块碎片勉强拼凑在一起。
他戴上护目镜，拿起镊子，屏住呼吸，小心翼翼地夹起其中一块沾着暗褐色血迹的纸片。
——护目镜冰凉贴合眉骨，金属镊尖传来微颤的震感；纸片轻如蝉翼，却沉甸甸压着指尖，血迹早已氧化成深褐近黑，摸上去是微凸的胶质硬壳，带着陈年铁锈与干涸体液混合的微腥。
就在指尖触碰到纸面纤维的瞬间，胸口的怀表突然狠狠跳动了一下。
这一次，没有眩晕，没有那种灵魂被硬生生拽出来的拉扯感。
林默惊讶地发现，视野里的光线变暗了，空气中浮现出无数细小的发光尘埃。
这些尘埃并没有汇聚成具体的画面，而是在半空中飞速排列组合，像是有生命一样，凝结成了一行行泛着微光的文字。
那不是纸上的字，那是写信人当时脑子里炸开的念头。
“腿断了，疼得那是钻心。但这阵地要是丢了，咱身后就是鸭绿江。”
“班长没了，三排就剩我一个。我不是不怕死，我是不敢退啊，退一步，咱家里的地，又要被洋鬼子踩了。”
这一行行字在林默眼前浮动，每一个笔画都带着颤抖，带着那种咬碎了牙往肚子里咽的狠劲。
林默下意识地捂住胸口，他感觉到了。
这不是简单的画面重现，这是情绪的直接灌入。
金手指进化了，它开始能捕捉那些藏在历史缝隙里、连当事人都不曾说出口的剧烈情绪波动。
一周后，国际历史记忆论坛。
聚光灯打在林默脸上，有些刺眼，台下坐着不同肤色、操着不同语言的学者。
林默调整了一下麦克风的高度，手心里全是汗，但眼神却定得像块磐石。
他的讲稿上被涂改得乱七八糟，只有最后一段话，是用红笔重重圈起来的。
“我们从不试图去美化战争，因为战争本身就是残酷的绞肉机。”林默的声音通过同声传译设备，传到每一个人的耳朵里，“我们要做的，不是重塑历史，而是让那些被压在宏大叙事下的、一个个具体的人，重新‘活’过来。让他们的怕、他们的爱、他们的牺牲，不再只是书本上的一个数字。”
就在他说完这句话的瞬间，他感到胸口的怀表开始发烫。
那块刻着“1950.11”的表盖内侧，那个雪花状的火焰印记正在缓缓旋转，速度极慢，却带着一股子不可阻挡的势头，仿佛在回应着某种跨越时空的共鸣。
掌声像潮水一样涌来，林默站在光里，却觉得目光穿透了层层人群，看见了更远的地方。
论坛结束后回到博物馆，已经是傍晚。
还没等他这口气喘匀，李馆长就急匆匆地推开了修复室的大门，身后跟着两个搬运工，抬着一只满是灰尘的樟木箱子。
“林默，先别急着下班。”李馆长脸上的表情很严肃，甚至带着点少见的紧张，“刚接到一批特殊的捐赠，指名道姓要你亲自开箱。这东西……有点邪乎。”——门轴“吱呀”一声长吟，樟木箱散发出浓烈辛烈的陈年药香，混着灰尘呛人的土腥，箱体表面浮灰簌簌落下，落在林默手背上，微凉而厚重。
林默放下手里的茶杯，目光落在那个箱子上。
箱子的封条已经发黄脆裂，上面隐约能看到几个褪色的红字，不像是国内的公文格式，倒像是某种封存已久的战利品编号。
一种莫名的寒意，顺着脚底板窜了上来。
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