一条名为“请愿书”的链接已经被顶到了最上方，短短两小时，签名人数破了百万。
林默关掉手机，那种长期积压在胸口的郁气，彻底散了。
沈清源不懂。
他以为他在对抗林默，其实他是在对抗一种早已融入血脉的集体记忆。
这种记忆平时藏在柴米油盐里，一旦被火星点燃，就是燎原之势。
林默走出联合国大楼。
外面的风很大，吹得广场上的旗帜猎猎作响——尼龙布面绷紧的“噗噗”声，旗杆金属基座在风中发出低沉的共振嗡鸣；风卷起他额前碎发，带着曼哈顿河口特有的咸涩水汽，钻进领口，激起一阵微小的鸡皮疙瘩。
他一眼就看到了那面鲜红的五星红旗，在一排旗帜中显得格外舒展——红绸在强光下泛着丝绸特有的柔韧光泽，金星边缘被风刮得微微翻卷，像随时要挣脱布面飞升。
他下意识地把手伸进怀里，摸出了那块怀表。
掌心的触感变了。
原本有些粗糙的金属表壳，此刻光滑得像是一块温润的古玉——指腹划过表面，竟有细微的暖流顺着手腕经络向上漫溢，指尖微微发麻。
林默低头看去。
表盖上那道贯穿性的弹孔裂纹，彻底愈合了。
不仅如此，在原本裂纹的位置，浮现出了一个新的印记。
那是一朵六角形的雪花。
但仔细看，那每一瓣雪花，都是由跳动的火焰纹路组成的。
雪中火。
冷与热，死与生，遗忘与铭记。
“任务完成了？”林默在心里问了一句。
没有系统提示音，但他感觉到一股前所未有的清晰感。
以前，这块表像是个沉重的吸尘器，吸纳着他的精力和情绪。
现在，它像是一个强有力的心脏，正在源源不断地向外泵出某种温暖的能量——搏动沉稳，节奏分明，每一次收缩都像一声无声的号角，在胸腔深处轰然回荡。
他闭上眼。
这一刻，曼哈顿的嘈杂车流声似乎远去了。
他听到了声音。
不是那种嘈杂的战场喊杀声，而是一种更宏大的、交织在一起的律动。
有松骨峰的风声——干冷、锐利，卷着雪沫刮过岩缝的嘶嘶声；
有坑道里口琴的呜咽——金属簧片震颤的微颤，混着烟丝燃烧的焦香与潮湿泥土的腥气；
有冲锋号的激昂——铜管爆裂般的高音撕开寂静，余音却奇异地化作一声悠长的、穿透时空的叹息——那叹息里裹着硝烟的灼热、棉絮烧焦的苦味、还有冻土深处草根悄然萌动的微腥。
“我会让他们知道。”林默对着那面旗帜，轻声说道，“你们的声音，永远不会消失。”
那朵“雪中火”的印记微微闪烁了一下，随后隐没在表盖深处，仿佛从未出现过。
三天后，上海。
倒时差是件痛苦的事。
林默顶着两个黑眼圈，手里端着杯美式咖啡，站在博物馆地下库房的门口发呆。
回到日常工作的感觉很割裂。
前一秒还在接受全球媒体的聚光灯，后一秒就要面对堆积如山的霉变字画和破碎瓷器——空气里浮动着陈年纸浆的酸腐、樟脑丸刺鼻的清凉、以及混凝土墙体渗出的阴冷潮气，混合成一种令人太阳穴突突跳动的滞重味道。
“林老师，回来啦？”
负责接收文物的库管老张推着一辆板车过来，车轮子在那有些年头的水泥地上咕噜噜直响——铁轴干涩摩擦，每转一圈都带起一阵沉闷的“嘎吱”，碾过地面细小的砂砾，发出沙沙的碎响。
“正好，这儿有批刚从丹东那边转运过来的东西，说是民间征集的抗美援朝老物件。”
林默喝了一口苦涩的咖啡，把纸杯捏扁扔进垃圾桶：“放那儿吧，我一会儿就登记录入。”
“这次东西有点杂。”老张擦了把汗，有些犹豫地指了指最上面一个积满灰尘的樟木箱子，“尤其是这箱，没清单，也没捐赠人姓名。送来的人说，这是在一个老兵的床底下发现的，老兵走了很多年了，家里人也不敢乱动。”
他忽然明白了：不是所有记忆都等待被讲述，有些，只等待被认出。
不知为何，当你靠近这个箱子的时候，那块已经安静了几天的怀表，突然在他胸口的口袋里剧烈地跳动了一下——就像三天前，在联合国穹顶下，它第一次泵出暖流时那样，带着一种不容置疑的召唤。
指尖发麻，呼吸一滞，仿佛箱中沉睡的并非旧物，而是整条冰封的长津江。
那种跳动不像是之前的共鸣，更像是一种……
警示。
林默皱了皱眉，手指搭在箱盖上，用力一掀。
“吱呀——”
陈旧的木轴发出刺耳的摩擦声，像锈蚀的刀刃刮过骨头。
箱子打开了。
里面没有衣服，没有勋章，也没有日记本。
只有一把断了一半的、锈迹斑斑的铜军号，静静地躺在已经发黑的棉絮里——铜绿如凝固的胆汁，断口参差狰狞，内壁附着暗褐色的污垢，不知是血渍还是经年汗渍；棉絮早已板结发硬，却仍散发出微弱的、类似陈年棉被晒过太阳后的暖烘烘气息，与铜锈的腥冷奇异地缠绕在一起。
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