随着笔尖断裂的那个脆响，画面骤然黑了下去。
就像那个年轻人的生命，断在了那个没有春天的冬天。
灯光亮起的时候，没有掌声。
前排一位抱着孩子的年轻母亲，把脸埋在孩子的头发里，肩膀剧烈抽动，婴儿乳香混着母亲鬓角渗出的咸涩汗味。
孩子不明所以，伸出胖乎乎的小手，替妈妈擦掉了眼角的泪，婴儿指尖带着奶香的微温，轻轻蹭过母亲眼皮的湿凉。
这种沉默比掌声更震耳欲聋，沉默本身形成巨大声压，耳膜嗡嗡作响，仿佛听见自己血液奔流的轰鸣。
讲座结束后的休息室里，纪念馆的馆长握着林默的手，力气大得惊人。
这位年近六十的学者眼圈通红，好几次张嘴都没说出话来，最后只憋出一句：“林老师，把这套东西留下吧。哪怕是复制件也行。这些孩子……得知道那把辣椒后来怎么样了。”
“辣椒没长大。”李建国坐在轮椅上，被推出来，声音哑得厉害，“但俺们替他看见春天了。”
林默点点头，刚想说话，苏晚腕上的智能终端突然亮起红光，她瞥了一眼，脸色骤然难看【新增修复细节：具象化信息入口】。
“看来有人见不得春天来。”
手机屏幕上，是一条刚冲上热搜的声明。
沈清源联合了三家所谓的“历史教育协会”，正式向文化部门提交了举报信，标题触目惊心——《警惕技术包装下的历史虚无主义与悲情营销》。
文中用词辛辣，直指林默是在“用死人的苦难换取活人的流量”，甚至暗示那段“坑道家书”是林默找编剧杜撰的煽情剧本，“毫无史料依据”。
“这老东西疯了？”刘子阳——他父亲曾是军事博物馆口述史项目的首席顾问——气得要把手机摔了，“那是王班长的遗物！就在军事博物馆的库房里有备案！他不去查证，张嘴就喷？”
林默接过手机，并没有往下滑看那些攻击性的评论。
他的目光落在了那个“请愿”的话题上。
那是另一股正在汇聚的洪流。
没有大V带节奏，全是普通人的自发贴图。
有人晒出了爷爷的残疾证，有人拍下了家里压箱底的军功章，还有人只是手写了一句话发出来：
“我不知道是不是真的，但我爷爷临死前也是这么喊娘的。”
“如果这是营销，我希望这种营销能进教科书。”
“让他讲下去。”
舆论的风向并没有像沈清源预期的那样一边倒。
在真实的痛感面前，苍白的学术傲慢显得如此无力。
“不用理他。”林默把手机递回给苏晚，语气平静得让他自己都感到意外。
他走出纪念馆，站在铺满白雪的广场上。
长春的夜空很高，星星稀疏而寒冷，星子如碎钻钉在墨蓝天幕，冷光锐利得仿佛能割伤视网膜。
远处，高楼大厦的霓虹灯将天空染成了暗红色，光污染在雪地上投下流动的绛紫阴影，像未凝固的淤血。
林默从大衣内袋里掏出怀表。
借着路灯昏黄的光，他清楚地看到，表盖上那道狰狞的弹孔裂纹，此刻只剩下淡淡的一条细线，像是一道愈合后的疤痕，铜壳表面覆着一层极薄的温润包浆，指尖抚过裂痕时，能感知到金属内部细微的应力起伏。
那个托举着雪花的手印，正散发着微弱却坚定的热度，顺着指尖流进他的血脉，手印区域铜质微烫，与周遭冷空气形成鲜明温差，热流如细针般刺入桡动脉。
他以前总觉得自己在修补文物，是在挽救那些死物。
现在他明白了。
他修补的不是表，是人心。
是这个快节奏时代里，人们逐渐硬化、冷漠、遗忘的那部分心脏。
“林默。”苏晚走到他身后，把一条围巾递过来，“票订好了。明天一早出发。”
林默接过围巾，没有立刻戴上。
他转过身，望向南方。
风雪中，似乎有一声悠长的号角隐隐传来。
不是幻觉，那是怀表深处齿轮咬合的声音，与这座城市地底埋藏的历史共振，号角声实为怀表主发条释放时的低频嗡鸣，经地下岩层共振放大，混入风声形成多普勒效应般的悠长拖曳。
那个声音在催促他。
还有一个地方，那里躺着最多的人。
那里有最多的名字，刻在冰冷的石碑上，等着有人去叫醒他们。
“走吧。”林默把怀表塞回心口的位置，那里滚烫，“去沈阳。”
“去接他们回家。”
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