与此同时，关于展览的讨论仍在发酵。
一向严谨的历史学者沈清源，在自己的社交媒体上再次发文，言辞比上次更为尖锐：“情感是历史研究的催化剂，但不应成为唯一的标尺。将牺牲渲染成一场催人泪下的奇观，是否是对历史本身的消费？我们应当引导公众理性看待战争的残酷，而不是沉溺于情绪的狂欢。”
他的言论立刻引发了新一轮的论战。
苏晚的搭档，资深记者刘子阳，在博物馆门口随机采访了几位刚参观完的观众。
一位带着孩子的母亲对着镜头说：“我没觉得是消费。以前历史书上的英雄离我很远，就是一个名字，一个数字。但今天，我感觉他活了过来。我希望我的孩子能记住，我们现在的生活，是有人用命换来的。”
另一位年轻的大学生则更为直接：“如果连他们最后想说的话我们都不愿意去听，不去感受，那我们还配称他们为英雄吗？理性很重要，但遗忘英雄的体温，才是最大的不理性。”
这些争论，林默都看在眼里，但他没有参与。
傍晚，他独自一人回到了空旷的展厅。
人群散去，这里安静得能听见自己的心跳——**每一次搏动都与地板的微震共振，仿佛整个空间也在屏息倾听**。
他走到那封属于李长顺的家书展柜前，隔着玻璃，静静地凝视着那句“儿在朝鲜一切安好，勿念”。
外界的喧嚣仿佛被隔绝在外。
他知道沈清源的担忧不无道理，但他更清楚自己要做的是什么。
他伸出手，轻轻抚摸着冰冷的玻璃展柜，**指尖传来冬夜般的寒意，却又仿佛感受到信纸下隐隐跳动的余温**，像是在抚摸一件有生命的器物。
“你不是为了让我感动而存在的，”他对着那封信，轻声呢喃，像在立下一个誓言，“你是要我，要我们所有人，记住你曾来过。”
话音落下的瞬间，他口袋里的怀表传来一阵温和而坚定的震动，仿佛在回应他的决心。
那道指向“1951.07”的裂痕，光芒似乎又明亮了一分，而在最边缘，一丝极细的、几乎看不见的新纹路，悄然延伸了一毫米。
夜深了，林默回到修复室，打开电脑，开始系统地搜索关于“王德海”和“江苏淮阴”的一切信息。
网络上的线索杂乱无章，几十年的岁月变迁，寻找一个失踪士兵的亲属，无异于大海捞针。
就在他一筹莫展，准备将希望寄托于明日联系淮阴当地的退役军人事务部门时，电脑屏幕右下角，一个邮件图标忽然闪烁起来。
在此之前，他曾偶然发现一篇地方论坛十年前的残存帖文：“我爸战友说见过一个叫王德海的，在铁原没下来……” 发帖ID已注销，仅存缓存快照——这条信息如尘埃般沉底，却在此刻悄然浮现。
他盯着那封来自匿名邮箱的邮件，没有标题，没有问候，只有一行简洁得近乎冷漠的黑体字。
林默点开邮件，瞳孔骤然收缩。
那行字清晰地写着：“我知道王德海的亲人住在哪里。”
他的手指悬停在鼠标上方，心跳如鼓。
他第一反应是关闭邮件，甚至拔掉网线。
这种毫无征兆的联络，太像诱饵。
他深吸一口气，尝试回复：“你是谁？凭什么让我相信你？”
邮件系统瞬间弹出退信提示：地址不存在。
他怔住了。
这不是普通的匿名信，而是一次性的信息投递——像是有人完成了某种交付使命。
半晌，他缓缓打开录音笔，低声说：“如果这是真的……我会去。但我不会一个人去。”
又一个故事，又一个未竟的心愿。林默深吸一口气--
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