脚步声渐次远去，灯光层层熄灭。
只有西厅中央，那一束展柜微光，固执地亮着，像雪夜里不灭的星火。
林默没有走。
他缓缓抬起手腕，将爷爷的怀表贴近耳边。
金属冰凉，却仿佛有心跳从中传来——微弱、遥远，却又真实。
他闭上眼，轻声说：“你听到了吗？我们一直在等你。”
话音落下的瞬间，空气忽然震颤。
一阵低沉的电流声从四面八方涌来，像是穿越七十年风雪的讯号，在寂静中悄然接通。
展柜中的电话筒竟微微震动起来，听筒缝隙间传出沙哑而急促的男声，带着剧烈喘息与炮火背景下的颤抖：
“阵地右翼已失守……重复，右翼已失守！指挥部未回应，我正在抢修线路……务必坚守至天亮！”
声音戛然而止，余音却久久盘旋在展厅上空，如同一道无形的命令，钉入每个人的骨血之中。
不知何时，苏晚已站在展厅入口，摄像机仍开着，镜头对准林默的背影。
她没敢走近，生怕惊扰这场跨越时空的对话。
刘子阳紧随其后，手中抱着刚整理完的档案资料，此刻却僵在原地，眼眶骤然发热。
他立刻掏出随身携带的频谱仪——屏幕上跃动的波形曲线，竟与1950年战地通讯日志完全吻合。
“这不是录音……”他喃喃，“这是……真实的信号重播？”
赵晓菲站在后排，手指紧紧攥住背包带。
她曾走访过三十多位老兵家属，听过无数段模糊的战场回忆，但从没有哪一次，如此真切得像有人正站在你面前，用生命发出最后一道电波。
吴建国不知何时也回来了。
他一步步挪到展柜前，浑浊的眼睛凝视着那台老式电话筒，嘴唇颤抖着，终于吐出一句：
“小李……是你吗？”
没有人知道答案。
但那一刻，所有人都看见了——那个没有留下照片、没有墓碑、甚至连完整名字都难以考证的通信兵李德才，在风雪交加的坑道里，双手焦黑，仍死死握着裸线，用身体作为导体，将最后一条指令传回后方。
他的身影不在画面里，却清晰地烙印在每个人心中。
林默睁开眼，发现自己的脸颊早已湿润。
他指尖轻轻抚过怀表表面——一道新生的划痕浮现其上，不是雕刻，也不是磨损，而是金属在极低温下因某种共振形成的细微裂纹，恰好组成一串摩尔斯电码。
他屏住呼吸，逐个拆解那串符号——短、长、短短……
“继续传递。”
次日清晨，阳光穿透云层，洒进文物修复室的窗台。
林默坐在桌前，电脑屏幕亮着，一封邮件静静躺在收件箱最上方：
“老师您好，我是华东师范大学历史系大三学生陈思远。昨晚我看了《接通的回响》，整夜未眠。我想知道更多，也想做点什么。如果您需要志愿者，请让我加入您的团队。哪怕只是整理一份档案、校对一段录音，我也愿意。”
林默盯着那行字看了很久，指尖在键盘上停顿片刻，最终轻轻敲下回复：
“欢迎你。一起让历史继续活着。”
发送之后，他抬头望向窗外。
城市苏醒，车流如织，人们奔忙于各自的生活。
可他知道，在这座都市的某个角落，有些东西正在悄然改变——那些曾被认为“过去”的事，正以心跳为频率，重新接入现实。
风拂过展厅，吹动了窗帘一角。
电话筒依旧静卧在展柜中，漆黑的机身映着晨光，仿佛仍在等待下一次的“接通”。
而在库房深处，那只残破的望远镜半掩于尘埃之下。
镜片碎裂，却仍朝着东方，固执地凝望着——
像是在等待，下一个愿意倾听它故事的人。
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