现在才懂，这四个字不是口号，是十六岁孩子的命，是二十八岁班长的纽扣，是七十二岁老兵的眼泪。
审核结束时已近黄昏。
专员合上最后一本档案，抬头时眼睛发亮：这部片子可以上映。
我们建议和教育局合作，作为中小学历史教育的补充素材——让孩子们看看，英雄不是石像，是和他们一样会疼、会怕、却依然站着的人。
林默送走专员时，怀表在口袋里又开始发烫。
他摸出来，表盖内侧的光雾里，信仰之镜·进阶六个字正在凝结，像春雪融成溪水，缓缓漫过刻痕。
回到展馆时已过闭馆时间。
林默开了应急灯，暖黄的光漫过展柜里的子弹壳、破军装、冻硬的炒面。
怀表突然从口袋里跳出来，地落在展台上，表面泛起月白色的光，像长津湖的雪被月光照亮。
一面虚幻的镜子从光里升起。
林默凑近时，镜中先是映出他自己的脸——眼尾还带着上午的血丝，嘴角却翘着。
然后，影像开始重叠：松骨峰的硝烟里，王铁柱咬着牙拉燃导火索；长津湖的冰原上，李长顺把最后半块饼干塞进小战士嘴里；上甘岭的坑道里，张爷爷给伤员裹绷带，手背上全是冻伤的裂口......
原来你们都在这儿。林默伸手碰了碰镜面，雪粒般的光屑落进他掌纹，我终于懂爷爷说的有些疼要让后人看见了——不是为了展示伤口，是为了让看见的人，学会怎么缝补。
深夜十一点，林默在特展区的展板上写下新文案：信仰不是没有裂缝，而是有人愿意修补它。写完最后一个字，他退后两步，看暖光把字照得发亮，像当年战士们打亮的手电筒，明明灭灭，却始终没断。
展馆天台的风带着秋凉。
林默靠着栏杆，望着远处的陆家嘴灯火，突然听见若有若无的号声——不是电子音，不是录音，是带着金属震颤的、真正的冲锋号。
他闭上眼睛，那号声里混着松骨峰的炮响、长津湖的风声、坑道里的咳嗽，还有无数年轻的、沙哑的、带着乡音的喊杀声。
我听见了。他对着风说，我会继续讲。
手机在裤袋里震动。
林默摸出来，屏幕上是条匿名短信，没有开头，没有落款，只有一行字：你以为你知道全部真相了吗？
他皱眉盯着屏幕，怀表突然在胸口发烫。
楼下传来保安锁门的声音，一声，像某种预兆。
林默把手机收进兜里，转身往楼梯口走，却在转角处看见，展馆玻璃门把手上，挂着个未署名的牛皮纸信封。
夜风掀起信封边角，露出里面半张泛黄的纸页，字迹歪歪扭扭，像是用冻僵的手写的：如果我死了......
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