林默的手指在木箱边缘悬了三秒。
爷爷走后的三百七十二天里，这只刷着绿漆的老木箱始终立在床脚，像道未拆封的军令状。
他总觉得掀开盖子的瞬间，会有雪粒混着松枝香涌出来——就像小时候蹲在爷爷膝头，听他用冻裂的手指摩挲军大衣纽扣时，空气里浮动的那种冷冽气息。
现在他终于触到了箱盖，木纹硌得指腹生疼。
掀开的刹那，旧布包裹的物件簌簌落出。
褪色的军帽、磨秃了毛的羊毛手套、还有半块裹着油纸的炒面——油纸上的折痕和爷爷掌心的茧子一模一样。
最底下压着张泛黄的地图，边角被反复折叠过，红蓝铅笔标着歪歪扭扭的路线，终点处画了颗五角星，旁边写着“冰原哨点”。
他翻过地图，背面有行歪斜的钢笔字，墨迹晕开成浅蓝的雾：“零下40度，我们守着阵地，像雕塑一样站着……有个叫赵文斌的小战士说，后面是祖国。”最后那个“国”字拖得老长，像是笔没拿稳，又像是写着写着被什么打断了。
林默的喉结动了动。
赵文斌——这个名字在他最近整理的烈士名录里见过，档案上写着“三连六班，入伍时十六岁，籍贯山东莱阳”，牺牲日期是1950年11月29日。
手机在桌面震动，是苏晚发来的消息：“明天去长津湖踩点，你来吗？”
他盯着地图上的五角星，突然想起昨晚怀表里那个青涩的声音。
“你听到了吗？我们的心跳......”此刻那声音似乎又在耳边绕，裹着松枝香和雪粒子。
“来。”他按下发送键，指腹在“赵文斌”三个字上轻轻一蹭，像是要蹭掉时间结的痂。
长津湖的风比天气预报说得更狠。
李红梅裹着冲锋衣往掌心哈气，睫毛上结了层白霜：“林老师，这边山崖背风！”她扛着摄像机往冰坡下挪，雪地靴在冰面踩出细碎的裂响。
苏晚正和赵志刚核对GPS坐标，红色围巾被风卷得猎猎作响：“地图上标五角星的位置，应该就在这附近！”
林默站在结冰的山崖下，怀表贴着胸口。
他能感觉到金属表盘的温度正随着心跳升高——自从在博物馆触碰到那枚冻成冰坨的军用水壶后，怀表就总在靠近历史现场时发烫。
此刻他摸出怀表，指腹碾过弹孔边缘的毛刺，像在抚摸某种沉默的勋章。
“让我再回去一次。”他对着风轻声说，哈出的白气瞬间凝成冰晶，落进怀表的刻字里。
冷光闪过的刹那，林默的太阳穴突突跳了两下。
再睁眼时，风里的雪粒子变了——不是2023年的冷，是能往骨头缝里钻的寒，是能把枪管冻得和手掌粘在一起的寒。
四周是凝固的雕塑。
战士们保持着握枪的姿势，帽檐上的冰溜子垂成白色的帘；有人半蹲着，步枪指向山坳口，睫毛上的霜花比李红梅的更密；还有个小战士靠在岩石边，军大衣下摆结着冰壳，露出里面补丁摞补丁的灰布裤。
他的嘴唇冻成青紫色，却还在动，像在念什么。
林默想凑近，却被一堵无形的墙挡住。
他伸手去碰，掌心传来刺骨的疼，像触到了真正的冰。
“后面是祖国......”
年轻战士的声音飘过来，带着山东口音的尾音。
他的手指扣着步枪扳机，指节肿得像胡萝卜，“娘，我不能回家了......您别等我送新盖头，把分给我的地瓜干，匀给弟弟妹妹......”
林默的眼眶酸得厉害。
他认出这就是赵文斌——档案里那张一寸照上，少年还带着婴儿肥，此刻却瘦得颧骨凸出，军帽下露出的碎发结着冰碴。
“我听到了！”他对着空气喊，“你的心跳，我们都听到了！”
回答他的是密集的枪声。
不是现代摄像机里的录音，是真正的子弹撕裂空气的尖啸，是迫击炮弹炸碎冰面的轰鸣。
赵文斌突然直起腰，冻僵的身体撞在岩石上，发出冰柱断裂的脆响。
他举枪的手臂在发抖，不是因为冷，是因为愤怒，因为要把最后一口气都用来守住那个方向——那里没有城市，没有高楼，只有连绵的雪山，但雪山后面，是祖国。
画面开始模糊。
林默看见赵文斌的嘴还在动，最后一个音节被风雪卷走，只余下“国”字的尾音，和地图背面那个拖长的笔画重叠在一起。
“林默！林默！”
苏晚的声音像根救命绳，把他从冰原里拽出来。
林默这才发现自己跪在雪地里，右手紧紧攥着枚锈蚀的子弹壳，指节冻得发白。
怀表躺在脚边，弹孔处泛着暖金色的光，像颗小小的太阳。
“你刚才......突然就跪下去了。”李红梅举着摄像机，镜头还对着他，“我们喊了你半分钟，你眼睛直勾勾的，像......像看见什么了。”
赵志刚蹲下来，接过林默手里的子弹壳。
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