李秀兰抬头，脸上的泪把皱纹冲成了河。
她从布包里掏出个红布包，层层打开，是块化了又凝的水果糖：“当年……哥把糖埋在树底下，说等打完仗……要看着我吃。”她把糖贴在胸口，温热的触感让她想起小时候依偎在哥哥怀里的日子，“现在……哥看见了吗？”
林默退到后台，手机在兜里震个不停。
苏晚发来消息：“微博热搜第三了，#李大海的糖#。”他点开，第一条是网友留言：“爷爷枕头底下也有块糖，他说那是战友用命换的。”往下翻，全是老兵家属晒出的旧物：磨破的军帽、缺角的合影、裹了七十层的家书。
每一张图都像一道未愈的伤疤，在阳光下重新呼吸。
散场时已近黄昏。
张远航的助理抱着公文包追出来，西装袖子蹭到了墙角的灰：“张老师说……说这是剪辑特效！”他声音发虚，“我们……我们会继续举证——”
“不用了。”林默把怀表掏出来，表盘上“李大海”三个字在夕阳里发亮，“历史从来不需要谁举证，它只需要被看见。”
助理张了张嘴，最终低头跑开。
风卷起地上的传单，张远航的名字被吹到垃圾桶边，沾了半片梧桐叶。
深夜的展馆空无一人。
林默握着刻刀站在“信仰之墙”前，墙面上已经刻满了名字：杨根思、冰雕连战士、松骨峰烈士……他对准空白处，刀尖轻轻落下。
金属与石面摩擦发出细微的“沙沙”声，像雪粒落在屋顶。
“李大海”三个字刻完时，怀表突然震动。
他慌忙掏出来，表盖内侧的字迹不知何时变得清晰——原本只有“1950.11 长津湖”，此刻多了一行更小的字：“1950.11.27，黎明之前”。
月光透过穹顶洒下来，照在怀表上。
林默想起爷爷临终前的夜晚，老人攥着这块表说：“小默，有些事……不能带进棺材。”当时他以为是爷爷的胡话，此刻却突然懂了——怀表里藏着的，是七十年前那个黎明的秘密。
他把怀表贴在“李大海”三个字上，仿佛能透过金属感受到温度。
那不是热量，而是一种沉静的共振，如同心跳穿过时空的回响。
窗外的梧桐叶沙沙作响，混着远处黄浦江的汽笛声，像极了七十年前的风雪，正穿过时光的裂缝，轻轻落在他肩上。
他最后看了一眼墙上新刻的名字，转身走入黑暗走廊，脚步声在空旷展厅里回荡了很久。
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