他掏出帕子轻轻擦拭，锈迹剥落处露出模糊的刻痕：“赠小周 同志留念 1949.10”。
怀表突然剧烈震动，林默手腕一麻，耳边先是一阵熟悉的低频嗡鸣——就像每次在展馆播放那段冲锋录音前，老式磁带机发出的嘶嘶声。
脚下的碎石变得湿滑黏腻，一股焦糊混着血腥的气息猛地冲进鼻腔。
风的方向变了，带着滚烫的硫磺味与烧肉般的恶臭。
刺目的白光炸开，再睁眼时，他已置身于硝烟弥漫的战壕之中。
大地像一张绷紧的鼓皮般震颤，炮弹在远处接连爆炸，震得他牙齿打颤，耳膜嗡嗡作响。
“小周！把军号给我！”染血的声音从背后炸响。
林默转身，看见个穿灰布棉袄的小战士，顶多十六七岁，脸颊沾着血污，眼睛却亮得惊人。
他怀里的军号铜身映着血色夕阳，吹嘴还沾着淡粉色的血沫——和林默手里的那枚，连吹嘴处的凹痕都一模一样。
“连长！我把军号给你！”小战士一边喊，一边把铜号往对方怀里塞。
林默怔住。
那张脸太熟悉了——正是爷爷日记里贴着的那张合影中最左边的孩子，背后用蓝墨水写着：“周卫国，十六岁，爱吹号。”
“我去引火力！”他猫着腰冲出战壕，军号在腰间晃荡。
林默想追，却被什么东西绊了一下——低头看，是具穿着胶鞋的尸体，弹孔从胸口贯穿到后背，手里还攥着半块玉米饼，饼上凝固的血渍泛着紫黑光泽。
“冲啊——”
炸响的号声震得林默耳膜发疼，胸腔共振如遭重锤。
小战士站在阵地最高处，军号抵在唇边，衣摆被炮火掀起的气浪灌得鼓胀。
他脚下倒着七具尸体，有的握着断成两截的刺刀，有的怀里还抱着未投出的手榴弹。
炮弹尖啸着落下时，小战士的号音突然拔高，像要刺破云层。
火光吞没一切前，林默看清了他的脸——和爷爷日记本里那张合影的小战士，一模一样。
“咳……”林默呛了口冷风，踉跄着跌坐在身后的土坑里。
心跳还在耳膜里轰鸣，像那记未完的冲锋号仍在循环播放。
他低头看着手中的军号，锈迹斑驳，却仿佛还残留着那个少年唇间的温度与微微湿润的触感。
——原来真正的历史不在档案馆，也不在论文里，而在这一寸不肯腐烂的铜管之中。
他把它紧紧按在胸口，直到颤抖渐渐平息。
苏晚的声音从远处飘来：“林默？你怎么了？”她举着摄像机跑过来，镜头里的林默坐在坍塌的战壕边，手里的军号反射着夕阳，把他的脸照得半明半暗。
“我找到他了。”林默抬起头，眼眶发红，声音沙哑却坚定，“松骨峰的司号员，小周。”他轻轻吹了吹军号吹嘴，锈屑簌簌落下，像时光剥落的痂。
“他的号，该回家了。”
山风卷起几片残雪，掠过军号的铜身，发出细微的呜咽声。
林默把军号小心揣进怀里，能感觉到它透过衣服贴着心脏——那里正随着怀表的震动，一下，两下，跳得又热又重。
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