闭馆的提示音在展厅里响了第三遍时，林默才从展柜前直起腰。
他的手指还抵着玻璃，周文武的铜哨在灯光下泛着温润的光，可不知为何，这抹光总像蒙着层雾，挠得他心口发闷。
空气中漂浮着微尘，在斜射的灯柱中缓缓旋转，仿佛时间也被冻住了。
指尖触到冰凉的玻璃，寒意顺着指腹爬上来，连呼吸都凝成了一缕白雾。
“又在发呆？”苏晚的声音从身后传来，摄像机挂在她脖子上，镜头盖还没合上，金属链条随着她的动作轻轻碰撞，发出细微的叮当声，“今天来了三组小学生，有个小姑娘抱着冰雕连的模型哭了十分钟——你说这算反响热烈吗？”
林默转身，看见她睫毛上还沾着细雪，那点晶莹正慢慢融化，滑落成一道水痕。
展厅外的天早黑透了，雪却没停，在玻璃幕墙上积成薄霜，像一层毛玻璃隔开了两个世界。
风拍打着幕墙，发出低沉的呜咽，而暖气管在墙角嘶嘶作响，蒸腾出一股铁锈与干燥木料混合的气息。
“热烈。”他摸了摸后颈，那里酸得发涨，肌肉绷紧如拉满的弓弦，“可总觉得……少了点什么。”
苏晚把摄像机放到展台上，走过来时带起一阵冷风，夹杂着室外的雪腥味和她围巾上的樟脑气息。
“少了点能让他们‘活过来’的东西？”她指节叩了叩周文武的照片，声音轻得像敲在旧木门上，“那些留在史书里的名字，和没留下名字的——”
“对。”林默的眼睛亮了，声音微微发颤，“就像老陈说的，小周牺牲时哨子还热着。可我们展示的是‘周文武’，但还有多少个‘周文武’，连名字都没留下？”
他转身走向文物柜，木抽屉拉开时发出轻响，那声音在寂静中格外清晰，像是从地底传来的一声叹息。
抽屉边缘磨得光滑，显是常被开启。
周文武的遗物都在这里：磨破的棉袜纤维翘起，露出里面暗红的血渍；缺了口的搪瓷缸内壁残留着褐色痕迹，散发出淡淡的焦糊味；半块发黑的炒面蜷缩在玻璃盒中，干硬如石。
还有那张被他翻看过无数次的手绘地图，纸页泛黄，边缘卷曲，带着岁月的脆响。
“这地图是在他贴身口袋里找到的。”林默的手指抚过纸面，触感粗糙而温厚，仿佛仍存着体温，“之前只注意到标注的行军路线，今天整理时……”他从抽屉深处摸出个放大镜，金属边框冰凉刺手，“背面有铅笔印，被油渍盖住了。”
苏晚凑过来，鼻尖几乎碰到纸面，呼出的气息在纸上凝成一小片湿痕。
林默用棉签蘸着修复液轻轻擦拭，溶剂带着淡淡的酒精味，随着污渍淡去，一行歪斜的字迹渐渐显形：“我愿化尘土，护君踏归途。”墨迹深浅不一，似是书写者手指颤抖，每一笔都嵌进纸的纤维里。
“这是……”苏晚的声音轻得像叹息，指尖无意识地碰了碰自己的唇。
“周文斌。”林默突然说，声音低沉而笃定，“王桂花送来的信里，有位战士叫周文斌，是通信连的，牺牲在松骨峰。信里说他有个弟弟，总爱跟着他学吹哨。”他抬头，眼底泛着热，“诗里的‘君’，可能就是他哥哥。”
苏晚倒退两步，撞在展柜上，玻璃嗡鸣一声，余音在空旷展厅里回荡。
她摸出手机快速翻动相册，屏幕光映在她脸上，忽明忽暗，最后停在一张泛黄的照片上：“王阿姨的信里确实提到，周文斌临终前攥着半块铜哨——和周文武的哨子，断口能合上。”
展厅的暖气突然变得灼人，热浪扑在脸上，像有火舌舔舐皮肤。
林默望着地图上的诗，仿佛看见十七八岁的少年蹲在坑道里，冻得发红的手指握着铅笔，在地图背面写字，每写一笔，指尖就在纸上留下一点血痕。
北风从战壕口灌进来，吹得油灯摇曳，影子在土墙上跳动，像无数沉默的魂灵。
他想起老陈说的“哨音还热着”，原来那热度里，还藏着没说出口的“哥，我护你回家”。
“我们需要个‘无名之碑’。”林默突然说，声音坚定，“用虚拟投影技术，把那些没留下名字的战士还原出来。观众扫码能听他们可能说过的话、写过的信——就像……替他们补上名字。”
苏晚的眼睛亮得惊人：“我认识做数字复原的团队！明早就能约——”
“叮铃。”
手机震动声打断了她的话。
林默低头，是王桂花发来的消息：“小林，明天带社区志愿者来参观，有位老战士家属说想看看‘冰雕连’。”
第二天上午，雪停了。
阳光艰难地穿透云层，在玻璃幕墙上投下斑驳光影，霜开始融化，水珠沿着纹路缓缓滑落，像无声的泪。
王桂花带着八九个老人走进展厅时，林默正调试着新安装的虚拟投影屏。
机器启动的嗡鸣声在空旷中回荡，屏幕闪烁着蓝光，显示“加载中”的进度条。
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