耳边忽然响起掌声，是几个学生模样的观众围在“冰雕连”的展台前，看着一组由林默修复的老照片和手写日记。
泛黄的纸页上墨迹斑驳，有些字已被泪水晕染成团，但仍可辨认：“我们以为他们只是课本上的名字，”一个女孩轻声说，“但现在我觉得，他们是我们的同龄人。”
林默低头看向掌心的怀表，能量条微微闪烁，像一颗不肯熄灭的心跳，在黑暗中轻轻搏动。
他突然明白了一件事——他不只是修复文物的人，而是唤醒沉睡记忆的人。
每一块碎片、每一个故事、每一次投影，都在悄悄改变着这个城市对那段历史的看法。
而他要做的，不只是让这些声音被听见，还要让它们成为连接过去与现在的桥梁。
他缓缓打开随身携带的笔记本，在封面写下一句话：
“谁说历史没人记得？只要还有人愿意听，它就一直活着。”
展馆灯光柔和，空气中弥漫着纸张与木头混合的气息，淡淡的松香混着旧相纸特有的化学余味，悄然钻入鼻腔。
人们在展品间穿梭，低声交谈，有的甚至停下脚步，开始认真记录或拍照，快门声轻微如叹息。
林默的目光落在角落一张老照片上，那是他在一次深夜调试投影时偶然“看见”的画面：几名战士在雪地中传递一封家书，他们的脸上冻得通红，脸颊裂开细小的血口，呼出的白气在空中凝成霜雾，却笑得格外温暖——笑声虽未留存，但他仿佛听见了，低低的、沙哑的，夹杂在风声中的轻快。
那一刻，他仿佛听见了风中的低语。
自那以后，每当能量条闪烁，那些面孔便一点点浮现出来——
有个河南兵叫李长顺，战前给母亲写了最后一封信，说“儿若不归，请勿挂念”；
王振国临死前把战友的遗物交给了班长，只说了一句“替我回家看看”；
赵大勇弥留之际攥着一枚铜纽扣，托人带给弟弟：“就说哥没丢脸。”
刘铁柱留下一张画满星星的纸条，写着“等胜利那天，我们一起数”；
还有一个无名战士，只留下一句：“别忘了我。”
五个名字，五段未能完成的心愿。
林默的手指停在纸上，喉头微哽。
这不是数据，也不是档案，是五个曾活过、爱过、痛过的人啊。
他合上笔记本。
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