林默看着那些评论，目光沉静。
“一个破铜号也拿来拍纪录片？”
“现在的年轻人就知道煽情博流量。”
“别再用牺牲当工具人了。”
他没有立刻回应，而是将手中的军号轻轻放在桌上，指尖拂过那道裂痕，仿佛还能感受到李振东掌心残留的温度。
“他们不了解这些故事背后的意义！”苏晚咬牙，声音里带着愤怒，“这些人根本没经历过战争，也没听过那些战士的故事！”
林默沉默片刻，低声回应：“那就让他们知道。”
苏晚愣了一下，抬头看他。
他的眼神不再像从前那样迷茫，而是多了几分坚定，像是终于找到了方向。
第二天清晨，林默抱着一个黑色布袋走进抗美援朝展区。
陈老三正擦拭展柜，见他进来，笑着打招呼：“小林今天怎么这么早？”
“我带了个东西给你。”林默打开布袋，小心翼翼地取出那截修复好的军号残片。
陈老三接过时，神色瞬间变得肃穆。
他翻看着那段金属，手指轻轻摩挲过每一个细节，像是在抚摸一段尘封的记忆。
“这是……李振东的号？”他低声问。
林默点头：“是他在松骨峰吹响的最后一声号。”
空气仿佛都凝固了一瞬。
陈老三缓缓吸了口气，郑重地将号片放进特制的展示盒中。
“我想让更多人听见这最后一声号。”林默说。
陈老三拍了拍他的肩膀，语重心长：“记住，不是所有人都理解你，但总有人会听懂。”
林默望着展柜中的号片，脑海中再次浮现那个清晨的画面：山风呼啸，炮火轰鸣，李振东挺立如碑，用生命奏响信仰之音。
回到办公室后，林默没有开灯，只是坐在黑暗中，手中摩挲着那截军号。
窗外霓虹流转，映在他脸上，忽明忽暗，仿佛战火余烬未熄。
电脑屏幕亮着，光标在空白文档中闪烁。
他深吸一口气，敲下第一行字：
《我不是在歌颂战争，而是在记录生命。每一个牺牲的人……》
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