那声音穿透夜空，高亢、激越，带着金属的震颤与生命的呐喊，仿佛点燃了所有人的热血。
林默感到耳膜嗡鸣，心脏随之共振，血液奔涌如潮。
他望着那一张张模糊却坚定的面庞，忽然明白了陈老三说的那句话：“你做的这件事，比修一百件文物更有意义。”
这不是记录，这是传承。
那声号角还在耳边燃烧，久久不散。
可渐渐地，风声淡了，硝烟的气息被消毒水取代，脚下的泥土变成了冰冷的地砖，掌心的寒意也被地面的坚硬所替代。
他猛地睁开眼——头顶是熟悉的展厅穹顶，应急灯闪了几下，归于寂静。
蓝光如萤火般熄灭，四周重归静谧。
他喘息着坐起，手中赫然握着一片锈蚀的铜片，正是那支军号的一角。
边缘锋利，划得掌心微微发痛。
“怎么可能……”他喃喃道，指尖摩挲着粗糙的锈迹，“我什么都没带走……可它为什么在这里？”
他在原地静坐良久，直到远处传来保安手电筒扫过的光束。
缓缓站起身，他将残片贴身收好，步履沉重地走出展馆，回到了自己的办公室。
灯光昏黄，窗外城市灯火如星河倒悬，车流如织，喧嚣隔着玻璃流淌。
他的手指轻轻摩挲着那片军号残片，金属表面粗糙、冰冷，却仿佛还残留着李振东掌心的温度。
他闭上眼，耳边似乎还能听见那一声穿透硝烟的冲锋号——不是录音里的回放，而是从一个年轻生命中迸发出来的、带着信仰与决绝的呐喊。
那一刻，他第一次真正触摸到了历史的温度。
“信仰……”他喃喃自语，“不是口号，而是明知死亡将至，仍愿冲锋向前的决心。”
门被轻轻推开，苏晚走了进来。
她今天穿了一件浅灰色风衣，肩头还带着初春的微凉。
她的目光落在桌角一台仍在运行的投影仪上，屏幕上残留着模糊的战壕影像，音频波形图还在轻微跳动。
她皱眉走近，看到林默蜷坐在椅中，额头渗汗，手指死死攥着那片军号残片。
“你……又进去了？”她轻声问，语气里不再是疑问，而是心疼的确认。
林默没有否认，只是点了点头，目光依旧落在那片残片上。
“我想拍一部片子。”他开口，声音有些沙哑，却异常坚定，“叫《号角未响》，讲讲他们的最后一夜。”
苏晚怔了怔，随即眼中泛起一丝光亮。
“你想怎么做？”她走到桌边坐下，认真地问。
“我想重现那个夜晚。”林默抬起头，眼神疲惫却透着一股从未有过的清明，“不是用旁白，不是用画面剪辑，而是让他们自己‘说话’。每一个托付遗物的战士，每一张写满思念的家书，每一个紧握军号的手……都值得被看见。”
苏晚望着他，忽然觉得这个一直沉默寡言的男人，像是变了一个人。
他曾是那个在文物修复室里低头打磨青铜器、对生活缺乏热情的林默；而现在，他眼里燃起了某种光，那是使命感的火苗。
“我们可以联系军史馆，找寻相关资料，再结合你的投影经历还原场景。”她点头，“如果你愿意，我来执导这部片子。”
林默看着她，嘴角微微扬起，露出一个淡淡的笑容：“谢谢你，苏晚。”
夜深人静，办公室只剩下他们两人。
窗外的城市灯火璀璨，车水马龙，仿佛战争与和平之间只隔了一层玻璃。
可他知道，有些东西从未真正远离。
他重新望向那片军号残片，脑海中浮现出李振东最后的身影——站于山巅，迎着晨曦与炮火，将军号举到唇边。
那一刻，他忽然有种预感：这场旅程还未结束。
松骨峰的清晨，还在等着他去见证。
而这，只是开始。
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