火车在清晨的薄雾中缓缓启动，林默坐在靠窗的位置，望着窗外飞速倒退的街景，心中一片沉静。
他手中紧紧攥着那份泛黄的家书复印件，纸张边缘微微卷起，指尖传来粗糙而微凉的触感，仿佛承载了太多未说完的话。
阳光斜斜地照在纸上，映出字迹下隐约交错的折痕与旧墨洇染的斑点。
那封信上写着：“娘，我在守阵地……等仗打完，我就能回家吃你做的小米饭了。”
这是李长顺写下的最后一封信，也是他此生未能送出的心愿。
林默闭上眼，脑海中浮现出那个雪夜——冰天雪地之中，志愿军战士们趴在战壕里，呼出的气息凝成白霜，在钢盔边缘结成细小的冰晶；风裹挟着炮火的余音呼啸而过，远处零星响起的枪声与风雪交织，像钝刀割裂寂静。
寒气刺入骨髓，战壕壁上的冻土坚硬如铁，手指几乎无法屈伸。
而李长顺，在寒冷中紧握钢枪，嘴唇冻得发紫，脸颊皲裂渗血，却仍低声念叨着“娘，我在守阵地”。
他的声音微弱，却被风轻轻托起，混入雪落的沙沙声中。
那一幕，是投影仪带给他的真实画面，是他第一次如此清晰地感受到“历史”不只是冰冷的文字和照片，而是有血有肉、有笑有泪的生命。
如今，他要带着这封信，回到它的终点。
列车抵达山东临清站时，已是傍晚。
林默背着包走出车站，冷风迎面扑来，夹杂着泥土翻新的湿润气息与远处灶膛里柴火燃烧的烟香，呛人却熟悉，与上海街头的汽油味和霓虹喧嚣截然不同。
脚下的石板路被晚霜浸湿，踩上去发出轻微的咯吱声。
他联系了当地史志办的周老师，对方热情地接待了他，并带他前往李家庄。
“李长顺是我们村的英雄，可惜啊……他娘走得太早了。”周老师一边开车一边感慨，“十年前的事了，老人临终前还念叨儿子没回信，说怕他在外头受苦。”
林默听得心头一颤，低头看着手中的家书，指腹摩挲着那行“回家吃小米饭”的字迹，忽然觉得它重若千钧，压得掌心发烫。
车子驶入村庄，黄昏的余晖洒在低矮的瓦房上，炊烟袅袅升起，犬吠声从巷子深处传来，几只麻雀扑棱着翅膀掠过屋檐，仿佛时光从未改变。
他们在村口停下车，周老师指着不远处一位正在门口晒太阳的老大爷说：“王大爷知道当年的事最多。”
林默快步上前，自我介绍后，王大爷听闻他是来送李长顺家书的，眼睛顿时亮了起来。
“哎哟，真是菩萨保佑啊！”王大爷激动地拍腿，枯瘦的手掌拍在膝盖上发出闷响，“你不知道，李母那老太太，临走前还在等她儿子回来呢！耳朵聋了也不肯戴助听器，就怕错过邮递员的脚步声。”
他带着林默一路穿过小路，来到村后的一处坟地。
坟头早已荒草丛生，野蒿高过脚踝，踩上去窸窣作响。
墓碑上的字迹却依旧清晰可辨——“李氏之墓”，石面被雨水冲刷多年，边角已磨圆，但刻痕深处仍积着黑灰。
王大爷叹了口气：“她连个像样的碑都没立起来，就想着能等到儿子一封信……可惜等了一辈子。”
林默蹲下身，轻轻拂去碑上的尘土，指尖触到石面的粗粝与微凉，从背包里取出那封家书。
他展开纸张，手指微微颤抖，听见自己心跳撞击耳膜的声音。
“娘……我是长顺。我在前线守阵地，天气很冷，但我不怕。只要我们守住阵地，国家就会太平，您在家就能安心……我会回来，一定回来。”
他一字一句念出李长顺的字迹，声音低沉而坚定，在空旷的坟地里回荡。
风吹过坟头的野草，沙沙作响，像有人在轻声回应。
远处一只乌鸦鸣叫一声，振翅飞向暮色深处。
那一刻，林默的眼眶湿润了。
夜色渐深，林默独自跪在坟前，点燃了家书的一角。
火焰跳跃，噼啪轻响，热浪扑在脸上，照亮了他的脸庞，也映出了记忆深处的画面——风雪中的战壕里，李长顺嘴角扬起一丝笑意，轻声呢喃：
“娘……我回家了。”
怀表在口袋里微微震动，一道淡淡的蓝光浮现而出，林默低头一看，金手指的能量条竟然悄悄恢复了一格。
这是第一次，能量不是靠“触发”获得，而是因为他真正完成了战士的心愿。
他怔怔地望着火苗燃尽，灰烬随风飘散，落在碑前的泥土上，像一场无声的雪。
心里涌起一种前所未有的踏实感。
原来，历史并不是遥不可及的过去，它就在每一个被铭记的名字里，在每一封未寄出的信中，在每一次跨越时空的传递中。
第二天天未亮，林默便醒了。
昨夜的火焰仍在他脑海中跳动，李长顺那句“娘……我回家了”反复回响。
他轻手起身，不愿惊扰宿处的主人，独自走向村外。
麦田在晨雾中泛着银灰，露水打湿了他的裤脚，凉意顺着小腿爬升。
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