年过了，天长了。早上推开铁铺的门，不再是黑黢黢的，东边天际泛着鱼肚白。洛青州站在门口看了一会儿，生火，拉风箱。呼——哧，呼——哧。
小满端着一碗粥走进来，放在砧上。他穿着新棉袄，袖子卷了两道，露出手腕上的一圈红印——烫的，打铁打的。
“秦奶奶说，今天立春。”小满说。
“立春怎么了？”
“立春了，地就不冻了。可以翻地了。”
洛青州端起碗，喝粥。粥里有红枣，有红豆，有花生米，有桂圆肉。甜。他喝完，把碗递给小满。今天要打的是耙齿，赵德厚昨天来订的。他要耙地，旧耙齿断了两根。
上午，赵德厚来了。他没挑担子，空手来的，手里拿着一根旧耙齿。
“照着这个打。两根。”
洛青州接过耙齿，看了看。铁铸的，弯弯的，头尖尖的。他放进炉里，烧红了，夹出来，开始敲。小满在旁边看着，帮他拉风箱。耙齿打好了，洛青州把它放进凉水里，嗤的一声。捞出来，擦干，递给赵德厚。
赵德厚接过耙齿，对着旧的一比，长短粗细都一样。
“多少钱？”
“不要钱。你昨天送了两把葱。”
赵德厚没说话，把耙齿扛在肩上，走了。走了几步，又回头。“地翻好了，种什么？”
“你种什么，我种什么。”
赵德厚走了。洛青州看着他的背影。他的腰还是直的，走得不快，但稳。
完整一心在铁铺里，感知着这个上午。它感知到一种默契。他帮他打耙齿，他帮他种地。不说谢，也不说不谢。做了就行。
下午，洛青州走到后院，看着菜地。地还没翻，冻了一个冬天，土硬邦邦的，踩上去嘎吱响。赵德厚已经把他那块地翻了，黑油油的，一垄一垄，整整齐齐。
小满拿着锄头，站在地边。
“翻吗？”他问。
“翻。”洛青州接过锄头，往下一锄，土只挖了浅浅一层。冻着呢。他又锄了一下，深了一点。他锄了一下午，翻了一小块。手磨红了，掌心火辣辣的。
张叔坐在门口，看着他。“不急。过两天土就松了。”
洛青州放下锄头，坐在门槛上。他的手红红的，和张叔的手一样。张叔的手也是红的，但红的不一样——他是炉火烤的，洛青州是锄头磨的。
“你爹翻地，比你快。”张叔说。
“我爹种了一辈子。”
“你也种了一辈子。打了半辈子铁，种了半辈子地。你爹只会种地。你比他多一样。”
洛青州看着自己的手。红的，糙的。他比他爹多一样。他爹要是在，会说什么？他不知道。
完整一心感知着这个下午。它感知到一种比较。不是比谁好，是比谁多。多了，就是赚了。
傍晚，秦蒹葭从粥铺端出一碗红糖水，递给洛青州。“手红了，喝点热的。”
洛青州接过碗，喝了一口。甜的，热热的，从喉咙一直暖到胃里。他喝完，把碗递回去。
赵德厚收摊了，挑着空担子从街那头过来。他看见洛青州翻的那一小块地，放下担子，蹲下来，用手捏了捏土。
“还有点硬。再晒两天。”
他站起来，挑起担子，走了。
秦蒹葭看着他走远。“他以前不操心别人的地。现在操心了。”
洛青州没有说话。他看着那块地。过两天，土松了，他再翻。翻好了，种菜。种了，就能收。收了，就能吃。吃了，就活了。
第二天，天暖了一些。洛青州推开铁铺的门，铜铃叮当响了一声。街上已经有鸟叫了，叽叽喳喳。他生火，打了几把锄头，又打了一把镰刀。小满在旁边打他的镰刀，今天打第二把，比第一把快多了。
“手熟了。”张叔说。
小满笑了。他把打好的镰刀放进凉水里，嗤的一声。捞出来，擦干，放在砧上。
下午，洛青州又去翻地。土比昨天软了一点，一锄下去，能翻起一块。他翻了半块地，汗流了一身。小满在旁边帮忙，把土疙瘩敲碎。
赵德厚来了，放下担子，二话不说，拿起锄头，和他并排翻。两个人，一老一少，在地里一锄一锄。太阳照着，暖洋洋的。
翻完了，赵德厚拍拍手上的土。“明天种菜。你种菠菜，我种小白菜。换着吃。”
“好。”
赵德厚挑起担子，走了。走了几步，停下来，没有回头。“你的手，打铁的行，种地也行。”他走了。
洛青州看着他的手。打铁的，种地的。都行。
完整一心感知着这个下午。它感知到一种融合。打铁的手也能种地，种地的手也能打铁。不分了。
第二天，赵德厚拿来两包菜籽。菠菜籽，小白菜籽。他蹲在地边，撒籽。洛青州蹲在他旁边，看他撒。撒得匀，一粒一粒，不密不疏。
“撒好了，盖一层薄土。浇水。水要匀，不能冲。”
洛青州拿起水壶，浇水。水细细的，洒在土上，洇开。赵德厚看着，没说话。
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