庚子日清晨的洛阳城，被一层薄雾笼罩，空气中弥漫着一股说不清道不明的紧张气息。
露珠沿着屋檐滴落，砸在青石板上发出清脆的“嗒”声，仿佛倒计时的节拍；远处传来早市小贩试探性的叫卖，声音在湿冷的巷弄中扭曲变形，像被什么无形之物掐住了喉咙，余音未散便已沉入雾霭深处。
城中七十二家挂着“茶”、“药”、“栈”字招牌的铺子，仿佛一夜之间达成了某种默契，同步推出了一款名为“新制醒神香”的奇物——而早在三月前，各据点掌柜便已收到一封以香灰拓印为印鉴的密函，上书八字：“庚子燃香，听风而动。”
那香呈细长锥形，外裹暗褐色纸皮，点燃后散发出一丝微苦的松脂味，夹杂着淡淡的铁锈气息——正是掺入了邙山北麓特制黏土的痕迹。
指尖轻捻香身，能触到细微颗粒的粗糙感，如同握住了大地深处的秘密，指腹摩挲间甚至泛起微微涩意，仿佛摩擦的是古墓碑上的铭文。
店家们口径一致，声称此香乃是宫中秘方，燃之可驱疫避瘴，清心安神。
在一个疫病流言四起的当口，这无疑是抓住了百姓最脆弱的神经。
香火在各家案头袅袅升起，青烟笔直升腾，在晨光中泛着幽蓝的色泽，宛如无声祷告。
烟缕拂过面颊时，带着一丝温热与微涩，鼻腔随之发紧，像是吸入了锈铁打磨后的粉尘气息，喉头隐隐泛起金属般的腥甜。
一时间，购香者络绎不绝，铜钱落入陶罐的叮当声、布鞋踏过门槛的吱呀声、孩童好奇的低语声交织成一片市井喧响。
凡是买了香的人，店家都会额外附赠一张薄如蝉翼的纸片，上面用最粗劣的木板印着四句打油诗：“香燃一线牵，声动九重天。莫道匹夫贱，万人合一拳。”大多数人只当是商家促销的噱头，看过便扔，并未放在心上。
直到一个落魄秀才在酒后无意中发现，他将几张赠诗纸并排铺开，用炭笔轻轻拓印，赫然显现出一组相同的隐纹符号——那分明就是近来孩童口中传唱的童谣里，那个所谓的“射奸图”的变体。
纸面因摩擦微微发热，可指尖触到凸起的纹路时，一股刺骨寒意却逆流而上。
那一刻，他忽然觉得——那不是墨痕，而是冻土下伸出来的冤魂之手，指甲缝里还嵌着百年前的血泥。
消息不胫而走，恐慌与好奇交织着在城市的肌理中蔓延。
香火的气息愈发浓烈，连风都带着一种金属般的腥涩感，吹过耳际时，仿佛有人在低语密令，唇齿翕张却不见人影，耳廓边缘竟生出细小的战栗。
夜深人静时，若将手掌贴于墙根，还能感受到地底传来的轻微震颤，像是无数脚步正在地下穿行，鞋底碾过碎石的震动顺着掌心直抵心口。
那些无人留意的香灰，像星辰坠落尘世，静静等待被串联成阵。
而此刻，在城南一间低矮潮湿的客栈里，白发老者老陶正俯身凝望——十支醒神香整齐排开，置于密封陶管之中，仅顶端留有微调进风口，香身刻有药引比例与燃速标记。
“此非寻常线香。”老陶低声自语，指尖轻抚其中一支香上的刻痕，“药引以冬霜凝露调和，火性沉稳，三日方可尽燃。每一毫厘之变，皆有人命相托。”风门若闭，则烟凝不散，为“安”；中途断烬，为“危”；若三香齐冒双烟，则为“集众”——万人响应之始。
这些据点的掌柜，或是从沙场上卸甲归田的老兵，或是家道中落、对当权者心怀怨愤的商贾，他们平日里迎来送往，将自己伪装成最不起眼的市井小民，如今，却成了一张无形大网中最关键的节点。
一个沿街叫卖炊饼的妇人，借着给一处官苑送餐的机会，将一方拓印了香灰符号的帕子塞进了侧门相熟的杂役手中。
她掌心沁出的汗浸湿了粗布帕角，那瞬间的颤抖不是出于恐惧，而是使命落地的笃定。
指尖残留着帕子纹理的压痕，像极了昨日夜里孩子枕边那首童谣的节奏，一轻一重，一缓一急，仿佛心跳的密码。
城西的铁匠铺里，看似寻常的打铁声也变了调子，三记缓慢沉重的锤击后，紧跟着两声急促清脆的敲打，这便是暗号：“贾充出巡，沿朱雀大街”。
铁砧震颤的余波顺着地面扩散，惊飞了屋檐下的麻雀，翅膀扑棱声划破寂静，如同信号已发。
炉火映红了铁匠的脸庞，火星溅落在手背上，灼痛却无人退缩——那一瞬的灼热，像是信念烙进了血肉，皮肤焦裂的细微声响都成了誓言的回音。
信息如水银泻地，无声无息地渗透进洛阳的每一个角落。
就在最后一缕琴音消散于梁柱之间，一名黑衣内侍悄然退出太极殿，袖口绣着半朵金莲——那是宫中秘奏传令者的标记。
他手中紧攥一封火漆密函，疾步奔向尚书台。
与此同时，城南客栈中，老陶凝视着第十支香突然扭曲的青烟，猛地掐灭其余九炷，沉声道：“启用备用信号器。”凡参与“醒神香”分销之家，立即分发预藏木铃。
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