溪头镇的午后是被太阳吻透的蜜，蝉鸣裹着新割的稻香，从稻田深处漫过来，与向日葵田的暖香撞个满怀。金黄的花盘迎着太阳，像无数个攥着光的小拳头，在风里轻轻晃动，花籽的脆响混着蝉鸣，谱成支热闹的夏曲。林女士站在小学的操场上，蓝印花布包斜挎在肩头，里面的绣盒硌着肋骨，像揣着个温热的秘密。孩子们早已围在老槐树下，手里捧着自己采的野花，金黄的野菊沾着晨露，淡紫的牵牛缠着草茎，星星点点的蒲公英举着白绒球，叽叽喳喳的声浪几乎要掀翻树冠，眼睛亮得像被山泉水洗过的星星。
“林老师！”扎羊角辫的小女孩挤到最前面，她的花布裙上沾着草汁，手里举着一束野菊，花瓣上的露珠滚来滚去，像捧着串流动的星，“这是我今早去后山采的，阿婆说野菊最能扛晒，绣进绢布里肯定不会蔫。”林女士蹲下身，指尖碰了碰花瓣的凉，忽然想起母亲说过“野花有野气，绣出来带着风的形状”。她笑着点头，把蓝印花布包放在树下的石桌上，布面的向日葵图案在阳光下泛着浅白的光。
打开绣盒的瞬间，樟木的清香漫出来，与花香缠成了线。她取出素绢铺在石桌上，绢布被阳光晒得微微发烫，像块刚从云里裁下来的棉。拿起那枚磨得光滑的银针——母亲留下的那枚，针尾缠着红丝线，结打得小巧，是母亲特有的“平安结”，透着岁月浸过的温柔。“当然可以，”她的声音轻得像风拂过花盘，“我们把山里的一切都绣进去——向日葵的脸，野菊花的瓣，还有你们写在草纸上的诗，让它们在绢布里永远活着。”
孩子们立刻围拢过来，小脑袋凑成一圈，呼吸都放得轻轻的，生怕吹跑了绢布上的光。石桌旁的老槐树投下斑驳的影，落在素绢上，像幅天然的画框。林女士捻起明黄色的丝线，线头在舌尖沾了沾，轻轻穿过针孔——这个动作，和母亲当年在窗下绣活时一模一样。孩子们发出低低的惊叹，像发现了什么了不起的魔法。
银针穿线的瞬间，仿佛有光顺着丝线流进绢布。她的指尖起落，明黄色的线在素绢上游走，针脚时而细密如鱼鳞，绣出花盘的纹路；时而舒展如流水，勾勒出花瓣的弧度。不过片刻，一朵小小的向日葵便在绢布上绽放开来，花瓣的边缘微微上翘，像刚被风吻过的模样，针脚的纹路里仿佛真的沾着阳光的气息，暖得能映出人影。“哇——”孩子们的惊叹声像被风吹起的蒲公英，轻轻散开。
“我来试试！”虎头虎脑的小男孩举着手，手背沾着泥土，指甲缝里还嵌着草绿。他笨拙地拿起银针，手指因为用力而发白，刚要下针，丝线却在针孔里打了个结，像条调皮的小蛇。他急得鼻尖冒汗，脸涨得通红，手里的针差点掉在地上。“别急呀。”林女士握住他的手，她的指尖带着薄茧，是常年绣花磨出的，温柔却有力量。“就像写诗一样，”她轻声教他，“字要一个一个落，针要一针一针走，针脚要稳，心意要诚，花才肯长出来。”
她引导着小男孩的手，针尖落在素绢边缘，先扎出个小小的圆点，是野菊的花心；再从圆点出发，向四周绣出细长的瓣，丝线用的是孩子采的野菊的黄，带着点涩，却格外鲜活。小男孩的手抖了两下，却在林女士的牵引下慢慢稳了，当最后一针落下时，一朵歪歪扭扭的野菊便在绢布上站定了，花瓣长短不一，却透着股倔强的生气。“林老师！你看！”他的眼睛亮得像向日葵花盘里的露珠，笑得露出两颗小虎牙，“它开花了！像我采的那朵！”
阳光渐渐西斜，把每个人的影子拉得很长，像从地上长出的藤蔓。素绢上已经绣了半幅山野图：金黄的向日葵挨挨挤挤，有的昂着头，有的侧着脸，像在说悄悄话；淡紫色的薰衣草在田埂旁摇曳，线用得极轻，像雾落在绢上；几朵星星点点的野菊花藏在绿叶间，是孩子们轮流绣的，针脚歪歪扭扭，却比任何工整的绣品都动人。石桌上散落着孩子们的诗稿，纸页被风吹得轻轻掀动，像一群振翅的蝶。
“林老师，我念我的诗给你听！”扎羊角辫的小女孩举起揉得发皱的纸，上面的字用铅笔写得用力，笔画深深嵌进纸里。她的声音清脆得像溪头镇的泉水：“《向日葵的太阳》——向日葵仰着头，把太阳捧在心里，就像我们，把诗捧在心里。风来的时候，花盘转呀转，把心里的暖，转给每片叶子，每棵草。”
林女士点点头，捻起一缕橘红色的丝线——比明黄深些，像夕阳吻过的花瓣。她把这句诗绣在最大一朵向日葵的花盘旁，针脚细细的，像阳光洒在花盘上的纹路，每个字都微微倾斜，像跟着风在摇晃。“这样，太阳就能永远照着这句诗了。”她说着，眼角的余光瞥见小男孩正盯着自己的诗稿，手指在纸页上轻轻点着。
“我也要绣我的诗！”小男孩立刻举起手，诗稿上画着个奔跑的小人，手里拿着风筝。他的声音带着点豁牙的漏风，却格外认真：“《山里的风》——风走过向日葵田，裤脚沾着花香，它捡起我们掉在地上的诗，折成纸飞机，送给远方的陈老师。陈老师收到了，就会让云捎来回信，信上画满星星。”
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