中东的日头烈，晒得工地的沙土都发烫，守业蹲在墙角抽烟，烟蒂丢了一地，眉眼间的愁绪却半点散不去。
他刚跟家里通完电话，晓宇在那头说，妈妈的杂货店又进了新货，岛上来了不少游客，生意忙得脚不沾地。
话里没说别的，可守业听得懂，晚晴还是一个人，还是守着那个小店，守着海坛岛的日升月落。
心口像是被什么堵着，闷得慌，连抽几口烟，呛得他咳嗽，眼泪都呛出来了，分不清是烟味熏的，还是心里的苦。
“守业，又在想家里的事？”
身后传来熟悉的乡音，是同村的老陈，也是一起从海坛岛出来打工的同乡。老陈端着两个搪瓷碗，碗里是刚煮好的面条，卧着两个荷包蛋，递了一碗过来，“刚煮的，垫垫肚子，看你这几天，饭也吃不下，觉也睡不好。”
守业接过碗，没动筷子，面条的热气氤氲了他的眼睛，碗沿的温度烫着掌心，却暖不透心底的凉。
“嗯。”他应了一声，声音沙哑，像是蒙了一层沙子。
老陈在他身边蹲下来，扒拉着自己碗里的面条，看他这副模样，叹了口气，“我知道你心里苦，当年的事，搁谁身上都不好受。可都过去这么些年了，你总不能一直揪着不放。”
守业的手指摩挲着碗沿，指腹磨得生疼，“放不下。”
就三个字，轻得像一阵风，却重得砸在心里。
老陈放下碗，拍了拍他的肩膀，力道很沉，是同乡人最实在的安慰，“我知道你愧，愧晚晴，愧孩子。可愧疚能当饭吃？能把日子过回去？你看看你现在，人不人鬼不鬼的，在这工地上熬着，图啥？”
守业抬眼，看向远处的沙漠，黄沙漫天，望不到头，就像他的日子，好像怎么走，都走不到头。
“图啥？”他喃喃自语，像是问老陈，又像是问自己，“我也不知道。”
“你就是太死心眼。”老陈皱着眉，语气重了些，“晚晴是好女人，可你们都离婚了，她在岛上过得好好的，你在这瞎琢磨有啥用？人家有人给她介绍对象，她不答应是她的事，你不能因为这个，就把自己困死。”
守业的头埋得更低，“是我对不起她。”
“对不起归对不起，可日子还得过。”老陈叹了口气，放缓了语气，“守业，听我一句劝，向前看。这世上没有卖后悔药的，你再怎么回头看，过去的也回不来了。要么，你就放下，在这边好好挣钱，以后给孩子搭把手；要么，你就回去，好好跟晚晴说说，可你也得做好准备，人家未必愿意见你。”
“向前看？”守业重复着这三个字，像是第一次听到，眼里一片茫然，“往哪看？我的前面，早就空了。”
他的世界，从跟晚晴离婚的那天起，就只剩一片荒芜了。
晚晴的笑，晚晴的怒，晚晴为他缝补衣服的模样，晚晴在灶台前为他做饭的身影，还有离婚那天，晚晴红着眼睛说“守业，我这辈子，最错的就是嫁给你”的模样，一桩桩，一件件，都刻在骨头上，刻在血里，怎么忘？怎么向前看？
老陈看着他这副油盐不进的模样，又气又心疼，“你这孩子，咋就这么犟？当年你要是信晚晴，不信那些闲言碎语，能有今天这地步？现在知道后悔了，早干啥去了？可后悔归后悔，你不能跟自己较劲啊！”
“我就是在跟自己较劲。”守业扯了扯嘴角，露出一抹比哭还难看的笑，“我该受着，这都是我自找的。”
他这辈子，最恨的就是自己，恨自己的愚蠢，恨自己的冲动，恨自己亲手推开了那个掏心掏肺对他好的女人。
老陈看着他，没再说话，只是重新端起碗，把剩下的面条吃完，擦了擦嘴，“我知道你一时半会儿听不进去，可我还是得说，向前看。人活着，总不能一直背着过去的包袱走，包袱太重，会压垮你的。”
说完，老陈站起身，拍了拍裤子上的沙土，“碗我回头来收，你好好想想。日子还长，别跟自己过不去。”
老陈的脚步声渐渐远去，留在原地的守业，依旧蹲在墙角，面前的面条凉透了，一口没动。
风卷着黄沙吹过来，迷了眼，他抬手揉了揉，指尖触到的，却是湿冷的泪。
向前看。
他也想。
可是，他的身后，是晚晴，是孩子，是他这辈子最珍贵的一切，他一回头，就能看到，可一抬脚，却发现，自己怎么也迈不开步子。
他的人生，早就停在了海坛岛的那个雨天，停在了跟晚晴说离婚的那一刻。
向前看，谈何容易。
这世上，最容易的是说放下，最难的，也是放下。
而他，注定这辈子，都放不下了。
海坛岛的风，会吹到中东吗？
守业抬头，望着天，心里默默念着晚晴的名字。
晚晴，你还好吗？
我想你了。
很想，很想。
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