晓宇从老榕树下走回来，院门吱呀一声响。
晚晴正坐在院中的竹椅上择菜，指尖捏着青菜的根，动作不疾不徐，眼角的余光扫过儿子，没抬头。
“说了？”她的声音淡，像海坛岛清晨微凉的风，没什么起伏。
“说了。”晓宇把牛皮纸盒放在墙角，抬手擦了擦额角的薄汗，“爸他……站在那儿好久了。”
晚晴择菜的手顿了一下，随即又继续，青菜的黄叶被一片片摘下，落在脚边的竹篮里，沙沙轻响。
“嗯。”她只应了一个字，再无多余的话。
晓宇看着母亲的侧脸，阳光落在她的发梢，挑出几缕浅黄的碎发，她的神情依旧平静，仿佛刚才那一句托人转达的谢谢，不过是寻常的寒暄，半分波澜都未掀起。
可晓宇知道，不是的。
离婚这三年，海坛岛的潮起潮落翻了无数回，父母之间却像隔了一道望不到头的海，各自站在对岸，连眼神的交汇都成了奢望。
过年时，他替母亲给父亲送年糕，父亲只是接过，连一句多余的问候都不敢问；生日时，他替父亲给母亲带礼物，母亲只是让他收下，连看都不曾看一眼。
他们是晓宇最亲的人，却成了彼此最陌生的过客，连一句简单的问候，都要借着他的口，隔着一层看不见的纱。
这一次，是例外。
晓宇靠在门框上，看着院角的牛皮纸盒，忽然轻声开口：“妈，这是……第一次吧。”
晚晴的手又顿住了，捏着的青菜叶微微发皱，她抬眼，望向院外的方向，老榕树的枝叶在风中摇晃，遮住了远处的身影，却遮不住那道始终不肯离去的目光。
“嗯。”她依旧是一个字，却比刚才多了一丝不易察觉的沉。
“第一次，你让我跟他说谢谢。”晓宇的声音放得更轻，“也是第一次，他送的东西，你收下了。”
晚晴没接话，重新低下头择菜，指尖的动作快了些，像是在掩饰什么。竹篮里的青菜渐渐堆起，她的指尖却沾了些泥土，也没察觉。
院外的风，带着海的咸腥味，吹进院子里，撩动了竹椅旁的吊兰，枝叶轻晃，像极了某人此刻不安的心跳。
守业还站在老榕树下，没走。
他靠在粗糙的树干上，掌心抵着发凉的树皮，刚才晓宇那句“我妈让我跟你说谢谢”，还在耳边反复回响，每一个字，都像一颗小石子，投进他沉寂了三年的心湖，漾开一圈又一圈的涟漪，久久不散。
他的手，还保持着刚才想接纸盒的姿势，指尖微微蜷缩，仿佛还能感受到纸盒上残留的温度，那是晚晴碰过的地方。
三年了。
他以为，这辈子，他和晚晴之间，就只剩下龙滩上遥遥相望的沉默，只剩下杂货店门口擦肩而过的低头，只剩下晓宇口中传来的，那些无关痛痒的消息。
他从未敢奢望，还能有这样一次“互动”。
哪怕只是隔着一个儿子，哪怕只是一句简单的谢谢，哪怕连晚晴的面都没见着，连她的声音都没听到。
可这就够了。
守业抬起头，望向那扇紧闭的院门，院门是木的，刷着褪色的红漆，那是当年他和晚晴一起刷的，红漆掉了一块又一块，像极了他们支离破碎的过往。
他能想象到，晚晴此刻正坐在院里的竹椅上，或许在择菜，或许在缝补，或许只是静静地坐着，像她无数个独处的午后一样。
他想靠近，脚步却像灌了铅，挪不动分毫。
他怕，怕自己的靠近，会打破这难得的平静，怕那一句谢谢，只是晚晴的客套，怕自己心中燃起的那一点微光，会被现实狠狠掐灭。
“守业？”
身后传来邻居的声音，张婶提着菜篮路过，见他站在树下发愣，笑着打招呼，“站在这儿干啥呢？不回家？”
守业回过神，连忙收敛了眼中的情绪，扯出一个勉强的笑，“刚回来，歇会儿。”
“哦，那快回吧，这天儿要变了。”张婶指了指天边，乌云渐渐聚了起来，“怕是要下雨了。”
守业点点头，目光又忍不住往那扇院门望了一眼，依旧紧闭着，没有一丝动静。
他终究是转身了，脚步很慢，一步三回头，直到那扇院门消失在视线里，直到老榕树的枝叶遮住了那方小小的院子。
他走后，晚晴才抬起头，望向院外的方向，天边的乌云压得很低，海风吹得更急了，撩动了她的发丝，也撩动了她心底那根尘封已久的弦。
她放下手中的青菜，指尖抚过竹椅的扶手，那是当年守业亲手做的，竹纹磨得光滑，带着岁月的温度。
“妈，要下雨了，收衣服吧。”晓宇的声音拉回了她的思绪。
晚晴回过神，站起身，走到屋檐下，收起晾着的衣服，衣服上还带着阳光的味道，和当年守业晒衣服时的味道，一模一样。
晓宇跟在她身后，看着母亲叠衣服的动作，依旧是当年的样子，叠得整整齐齐，领口对齐，袖口折平，像她对待生活的态度，认真，执拗，从不敷衍。
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