海坛岛的秋，总带着股缠缠绵绵的湿意。咸腥的海风卷着细沙，扑在人脸上，痒丝丝的，却吹不散晓宇眉眼间那层化不开的冷霜。
他刚从龙门边的码头回来，帆布书包带子勒得肩头发紧，里面装着刚买的海蛎干和紫菜——是晚晴吩咐的，说要晒了给城里的姑姑寄去。路过村口那棵老相思树时，一道踉跄的身影突然从树影里钻出来，拦住了他的去路。
是守业。
男人身上的衬衫皱巴巴的，领口沾着不明不白的污渍，头发乱得像被海风掀过的鸟窝，眼睛里布满了红血丝，却在看见晓宇的那一刻，骤然亮起了一点浑浊的光。他踉跄着往前凑了两步，带着一股淡淡的酒气，声音沙哑得像是被砂纸磨过：“晓宇……晓宇，你等等。”
晓宇的脚步顿住了，却没回头，只是脊背绷得更直，像一截倔强的木麻黄。他认得这个声音，认得这张脸。是那个在他记事起，就总爱把他架在脖子上，往龙滩的礁石堆里跑的男人；是那个会用海蛎壳给他做小哨子，吹不成调却能逗得他咯咯笑的男人；也是那个，在他八岁那年，背着晚晴跟邻村的女人厮混，输光了家里积蓄，最后摔门而去的男人。
五年了。这个男人回来也有半年了，可晓宇没跟他说过超过三句话。
“晓宇，叔……叔知道以前错了。”守业的声音里带着哀求，他往前又挪了半步，想伸手拍拍晓宇的肩膀，却被少年猛地侧身躲开。那动作又快又狠，带着毫不掩饰的嫌弃。守业的手僵在半空中，指尖微微颤抖，脸上的希冀一点点垮下去，“我就是想问问，你妈……她最近怎么样？身体好不好？”
晓宇终于转过身，目光冷冷地扫过他。少年的眉眼像极了晚晴，清隽，却带着一股子拒人于千里之外的疏离。“我妈很好。”他的声音很轻，却像海坛岛冬日里的冰碴子，“不用你操心。”
“我知道我对不起你们娘俩……”守业的声音更低了，他像是被抽走了所有力气，佝偻着背，像一株被台风摧折的番薯藤，“可我这些年在外面，天天都想着你们……晓宇，你能不能帮我带句话？就说我想见见她，就一面，一面就好。”
晓宇看着他这副落魄的模样，心里没有半分波澜，甚至连一丝怜悯都没有。他只想起，那年晚晴挺着大肚子，守着空荡荡的屋子，对着一碗冷掉的番薯粥掉眼泪的样子；想起他发高烧的雨夜，晚晴背着他，深一脚浅一脚地往镇上卫生院跑，裤脚沾满了泥污的样子；想起守业回来求复合，晚晴红着眼睛说“我这辈子，再也不想看见你”的样子。
这些画面，像一根根针，密密麻麻地扎在晓宇的心上，早就长成了拔不掉的刺。
“我妈不想见你。”晓宇的声音冷得像龙滩的海水，“你以后别再来堵我了。”
说完，他不再看守业一眼，转身就走。帆布书包的带子在他肩头晃荡，里面的海蛎干碰撞着，发出细碎的声响。守业愣在原地，看着少年的背影一点点消失在巷口的拐角处，那背影挺直，决绝，像一道再也跨不过去的鸿沟。
海风吹过相思树的枝叶，沙沙作响，像是谁在低声呜咽。守业缓缓蹲下身，双手插进乱糟糟的头发里，喉咙里发出压抑的呜咽声。巷子里的石板路，被海风吹得发白，映着他落魄的影子，孤孤单单的，像一片被潮水冲上沙滩的破渔网。
晓宇一口气跑回了家，推开那扇刷着蓝漆的木门，院子里的晒谷场上，晒着一排排的海带，在海风里轻轻摇晃。晚晴正蹲在井边，用木槌捶打着一件褪色的蓝布衫，听见动静，她抬起头，额前的碎发被汗水濡湿，贴在光洁的额头上，眉眼间是岁月沉淀下来的温柔。
“回来了？买的东西呢？”她笑着问，声音软软的，像海坛岛的糯米糍。
晓宇把书包往廊下的竹椅上一放，走过去，蹲在她身边，伸手接过她手里的木槌：“妈，我来。”
晚晴也不推辞，只是看着他，眼神里带着一丝了然。她刚才分明看见，守业在村口拦着晓宇。只是她没提，晓宇也没说。有些事，像埋在院子里的老树根，不提，就不会疼。
晓宇一下一下地捶着布衫，水声清脆，和着海风的声音，在小小的院子里回荡。他看着晚晴眼角的细纹，心里暗暗发誓，这辈子，他都要守着这个女人，再也不让她受一点委屈。
至于守业，那是过去的事了。
海坛岛的潮起潮落，从不会为谁停留。就像那些逝去的时光，那些破碎的梦，都该被埋进深深的海底，再也不见天日。
夕阳渐渐西沉，把天边染成了一片橘红色。海风卷着海带的清香，飘满了整个小院。晓宇捶着布衫，晚晴坐在一旁，择着刚从海边捡来的海菜。岁月静好，像一幅被精心描绘的水墨画。
而村口的老相思树下，守业的呜咽声，渐渐被越来越大的海风吞没，再也听不见了。
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