刘斌没停下。这地脉不是路，是锁——山当齿，诗做簧，老得没了边的封印。他的脚印是钥匙。血滴下去，裂痕爬开，千年机关一点点醒。
左臂新刻的符文开始抖，皮下的“行”字一圈圈转，像被人暗中拨了齿轮。裂开一道缝，半枚残印——看着像“诏”字缺了角——发烫。不是谁在喊他，也不是召他，是……确认。好像某个死透的念头，在黑里睁了眼，透过这破印子，打量他够不够格走完那条没走完的路。
手按上岩壁，血掌刚碰石头，符文猛地一亮，整条光脉抽起来，整座山都跟着哆嗦。地底传来青铜鸟拍翅膀的声音，闷，慢，带着锈铁刮擦的动静，像是从古墓里爬出来的守灵鬼。不是幻觉，是应。试炼场的脚印和地脉对上了，不是到头，是点火。一场埋了不知多少年的局，终于烧着了引信。
闭眼，踩着大地的喘。不是心跳，是呼吸。整片荒原，一吞一吐，念着谁也听不懂的老话。他的血，正成了破译这语言的钥匙。
光脚往前走，每一步都像踩在心口。脚底早烂了，皮翻着，肉裂着，血不往下滴，反被地缝吸进去，像大地在舔。那些被他血浸过的缝，像是通了什么老东西，悄无声息地引着血往深处走，为后面的事铺路。地脉一处接一处亮，浮出鸟形图腾——鹰头，蛇脖子，翅膀像刀，眼窝空着，脖子上挂着玉片。他没碰，只看了一眼。那缺口，正好嵌他体内的半枚残印。是“诏令残片”的另一半，也是他从小梦里反复见的东西。
图腾眼窝突然蹿出蓝火，投出一片影子——城市地底，青铜管如血管铺开，最后收在一处，穹顶被九道锁链缠死。链子上刻满字，每一环都是诗人死前最后一句诗。碑文浮现：诗冢。
埋诗魂的地方，也是传说中“诗髓液”唯一存着的地方。诗髓不是药，是火种。点燃“真诗”的引子，让人执笔成神的钥匙。可千年来，谁都没见过。所有想进去的，全成了诗灰，字字化尘。
低头，脚边一缕冷火顺着鞋印爬，像在描路线。血还没干，地面已裂，缝拉成半个字：野。
和高人留下的墨光一样，指向荒野。但这回，方向变了。不往外，往下。整片地，像是推着他往深渊肚子里走。
咬破手指，在石头上写“行而不熄”。血字刚成，就被地底吸走，光脉轰地炸开，裂出一道直通地心的洞。风从下面涌上来，带着腐墨和骨灰味，还有……一丝极淡的香，像旧纸发黄时的墨气，又像谁深夜烧稿，最后一缕诗魂飘散的味道。
他跳了进去。
落地，脚跟震得发麻，膝盖差点跪地。四周是黑曜石砌的环形走廊，墙上嵌满诗碑，碑面光得像镜，照不出人，只映出一堆扭着的笔画，像被撕烂的诗句，在无声嚎叫。空气沉得像铁，呼吸被压住，心跳几乎听不见。他认得这阵——静言阵。开口就死。说话就是罪。诗，是这儿最要命的东西。
可体内的诗火却躁起来。反噬没清，魂纹还在崩边，稍一走神，火散了，阵就炸，他得变成字灰。摸出断笔的灰，抹在嘴上。灰进嘴，舌根发麻，像吞了块锈铁。这是上一章的灰，也是上一章的痛。他曾用这支笔写出第一首真诗，也因它被剜去半魂。现在成了堵嘴的药，堵住话，也堵住记忆。
抬脚，用脚底的血痕当笔，在地上“写”诗。
第一步，踏出“行”字起笔。脚跟落地，脚尖划弧，血痕拖出，地面一颤，前方石碑裂开，青烟钻出，烟里浮着一只断手，指尖还捏着半截笔。
第二步，划“之”字折角。墙缝黑雾翻，一缕青烟从碑缝渗出，烟里浮出半句残诗：“心为锁，身为引……”字他认得，是他三年前烧掉的草稿。那晚写完这句，魂像被撕开，只好亲手把整页扔进火里。可这些诗，竟在这儿活了，连涂改的墨团都一模一样。
第三步，血痕连成“践”字收尾。整面墙往里塌，露出通往核心的台阶。两边立着无脸石俑，手里青铜笔，笔尖滴墨，一滴，一震，像在数秒。墨落地，变出小虫，啃空气，发出细碎的嚼声。
他一步步往下走。
每一步，都像踩在自己记忆上。那些忘了的诗，被否掉的念头，深夜写下的疯话，全在台阶两边的墙上浮出来，跟着他。不敢回头，怕一回，就看见自己早死的影子，正提笔写最后一句。
核心是环形石台，中央立着水晶棺，棺里飘着一瓶半透明液体，像活的，时而聚成字，时而散成雾。瓶身是“诗骨”做的——大荒朝诗人死后，魂炼成的晶体，每一寸都浸着死前的执念。瓶底刻着半枚“诏”字。
缺的那角，正好对上他体内的残印。
他站在台边，不动。
静言阵压得他听不见心跳，可那瓶解药，却在无声震。像在叫他，又像在应他。抬左臂，符文离瓶底三尺，已开始响。皮下的“行”字转着，残印发烫，快醒了。
伸手。
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