那尸影长得像林夏，眼神空，动作僵。他一脚踩下去，骨头碎的声音清脆得像踩断枯枝。那时，他对着空气说：“我不是你的实验品，我不是你的棋子，我不是你造出来的东西。”
他用尽最后力气，在脑子里吼回去：
“我不是你分出来的，我是死出来的。”
话落，掌心猛地一烫。
那道三角印，还在。
不是系统给的，不是谁赐的，是他在一百次死里，硬生生烙进身体的凭证。每一次死，每一次活，它都在，像烙印，像钥匙，像一道擦不掉的证明。
印记发烫，像烧红的铁，把乱七八糟的记忆烫出一道口子。
洪流停了。
所有画面定住，化成金粉，浮在空中，一粒一粒，不动了。时间停了，空间也停了，连光都卡在半路，像被人按了暂停。桥不抖了，风也不动了，整个世界死一般静。
刘海的身体还在变透明，但他能动了。
低头看手，掌心三角印冒着热气，边缘开始结痂，像完成了什么认证。皮肤下的光纹微微跳，像有东西醒了。他试着动手指，关节咔地响了一声，像生锈的机器重新启动。
金粉中间，一点光缓缓升起。
小，像萤火，却让他心跳漏了一拍。
光拉长，成形。
是林夏。
不是尸体，不是影子，不是系统生成的引导程序，而是……她自己。她穿第一世那晚的白裙子，头发湿着，像刚从河里爬上来。水珠顺着发梢往下滴，在静止的空气里悬成一条线。她没说话，走过来，抱住他。
体温传过来。
真实得不像梦。
刘海僵着，不敢动。他怕一碰，她就碎了。怕是系统的圈套，是记忆的残渣，是更高维度的骗术。可她的呼吸打在他脖子上，温温的，带着河水的味道。
但她先吻了他。
轻轻的，像风拂过。
那一瞬，他脑子里所有记忆碎片都亮了，不是疼，不是乱，而是……齐了。像散了一百年的拼图，终于找到最后一块。他看见了所有轮回的真相——不是他在追她，是她在等他。不是他在救她，是她在用一百次死，为他铺路。
他懂了。
他不是为了救她才回来。
他是替她活着。
替那个第一世就死了的女孩，走过一百次死亡，走到桥的尽头。她是第一个牺牲品，是系统第一个失败的实验体，而他，是她用命换来的变量，是她藏在规则外的“异常”。
她在他怀里化成光，融进他身体。
那一瞬，他感觉到了她的记忆，她的疼，她的等。她不是没醒，她是选择不醒。她把自己拆成数据，藏进每一次重置的缝隙里，只为在他快撑不住时，轻轻推一把。
头顶的倒流核心，突然一震。
没预警，也没声音。
它炸了。
不是塌，不是毁，是……开。
像种子裂开，飞出漫天星子，每一颗都闪着微弱的光，飘向远处。光雨落下，穿过他身体，不疼，反而像在修什么。他感觉断的神经在接，碎的骨头在长，烧掉的记忆在回来。皮肤开始发光，不是被同化，是自己在吸，在转，在重构。
他抬头，看着那片星河，忽然笑了。
笑自己傻。
笑自己较真。
笑自己明明能放弃，却每次都往前走。他以为自己在对抗命运，其实他一直在完成它。他以为自己是受害者，其实他早就是创造者。
星河越飘越远，核心的位置空了。
但桥还在。
他还在发光，皮肤下的光纹越来越密，像是成了桥的一部分。他感觉到脚下金属板的震动，感觉到风从四面八方涌来，不再是乱吹，而是有方向地在叫他。
他知道，这还没完。
72小时后，世界会重置，所有人都会回到原点，只有他，会带着这些记忆醒来。他们会忘了火灾，忘了爆炸，忘了彼此的死别。他们会重新开始，笑，哭，爱，恨——而他，会站在桥头，看着他们，像守夜人。
但他不抗拒了。
也不问为什么是自己了。
因为他已经不是“被选中”的容器。
他是桥本身。
是那些死过又站起来的人，用疼、用记忆、用不肯闭眼的执念，搭出来的路。他是所有失败品的总和，是所有残片的聚合，是系统说不清的“例外”。
风又起了。
不是从背后，是从四面八方。
刘海的脚慢慢落回桥面。
金属板冷，他感觉不到。他的体温早不是人的温度，他的存在本身就在改规则。掌心的三角印还在烫，但不疼了，像一颗活的心，跳着他的节奏。
他往前走。
一步，两步。
桥面开始收窄，朝某个看不见的终点延伸。两边的虚空泛起波纹，像是有无数双眼睛在看他。他知道，那是过去的自己，是没走完的轮回，是还在挣扎的影子。他们没消失，只是被他走过的路连起来了。
远处，星河尽头，有一点微光在闪。
不是倒流核心。
也不是林夏。
像另一个人，在等他。
刘海没停。
他知道，接下来的路，不会比之前好走。前头可能有更复杂的系统，更强的规则，更彻底的抹除。但他也知道了——
死过一百次的人，最不怕的，就是再死一次。
他抬起脚。
一步踏下。
桥在他脚下延伸，像活的一样往前长。光纹从他体内漫出去，和桥身咬在一起，成了新的结构。他的影子不再落地，而是浮在空中，拉长，分裂，变成无数个他，走向不同的方向。
有的去火场，有的去实验室，有的去桥那头。
他知道，那些都是他。
过去的，现在的，未来的。
而他自己，正走在最中间的那条路上。
风还在吹。
但这一次，是他带起了风。
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