“这次……好好活……”
最后一个字还没落，她整个人开始碎。皮肤、头发、衣服，全变成光点，像风吹散的星屑，静静往上飘。他伸手去抓，手里只攥了把颤动的空气。光点没散，绕着他转半圈，然后——全撞进他胸口。
那一瞬，他跪了。
膝盖砸地，闷响，整条街都在回音。胸口像灌了液态闪电，顺着血管往四肢冲，每根神经都在叫。他张嘴想喊，发不出声，只能大喘，手指死抠前襟，指甲快撕破布。心跳乱了，快一下，慢一下，中间夹着一种节奏——像另一个人的心跳，嵌在他胸腔里，一搭一搭，像说话，像叫他。
他闭眼。
林夏第七次倒下，血糊住额头，还笑着，让他画三角；第十九次被乱流割伤，血喷他脸上，拼死在他掌心划最后一笔；第六十六次火场诀别，挥手就被塌楼砸中；最后一次，她躺他怀里，指尖最后描了个三角，嘴动了动，没声：“别忘了我。”
他还记得她第一次死时，他疯了一样砸墙，咬破嘴唇，用指甲在手臂上刻她的名字。第二次，他跪在雨里三天，等时间重启。第三十次，他开始怀疑自己是不是真的存在，是不是只是她记忆里的投影。第七十次，他学会冷静，学会布局，学会在末日来临前十分钟就站到正确的位置。第九十九次，他站在她面前，看着她启动核心，一句话没说，只把她的手贴在自己心口，说：“下次，换我。”
可没有下次了。她说。
他没睁眼，就这么跪着，任记忆一波波撞上来，像浪打礁石，一遍一遍，直到全身抖，直到眼角渗出血丝。手心那道印又烫了，这回不是刺，是温的，像有人用指尖轻轻蹭那三道线，像林夏还在。
不知多久，他慢慢抬头。
街还是那条街，便利店灯亮着，校服女孩早走没影了。风又吹起来，带着油条味，还有点桂花香，像秋天没走远。他撑地，一寸一寸站起来，膝盖咔地响，像锈住的齿轮重新咬上。每一块骨头都在痛，可他挺直了背。他知道，这次站起，不是为了逃命，是为了走完她没走完的路。
低头看手心。
血印淡了，快看不见了，可三角还在，清清楚楚，像刻的。他用另一只手的指尖，慢慢描了一遍。三笔画完，胸口那颗“心跳”轻轻震了一下，像回应，像说：我在。
他没再看手机。
他知道时间还在走，末日没消失，只是晚了。可他不在乎了。倒计时总会归零，城总会塌，可只要他还记得她，只要那心跳还在，只要手心的三角没彻底消失，循环就不是终点。他不再求永生，不再求重启，他只求这一次，能走远一点，再远一点，走到她曾说过的地方——城南那片老梧桐林，她说那儿秋天落叶像金雨，她说等太平了，要带他去看。
他往前走。
步子不快，但每一步都踩实。路过共享单车，车篮里半瓶水还在，水面晃，映着灰天。他没停，继续走。街角那只猫还在，金眼盯着他，尾巴轻轻甩了下，像打招呼，又像警告。他记得这只猫，上一次循环里，它曾在他脚边蹭过，然后突然炸毛，冲着他嘶叫——那是末日前两分钟的征兆。可现在，它只是看着他，眼神平静，像认出了他胸腔里那颗不属于他的心跳。
他没回头。
到便利店门口，玻璃门自动滑开。暖风扑出来，夹着面包焦香，还有关东煮的味儿。收银台空着，但货架上那包辣条还在，红包装，边儿有点翘。他记得她以前总买这个，说辣得够劲，吃完嘴麻还笑。他站在门口，没进去。他知道，进去也没用，货架会空，灯光会闪，三分钟后整条街就会塌陷。可他不在乎了。他不是来买辣条的，他是来确认——她曾存在过的证据，还在不在。
右手抬起来，掌心朝外，对着玻璃。指尖轻轻动，一横，一斜，一勾。
三笔画完，玻璃没留痕，但他知道，有人看见了。也许在某个时间线上，某个平行的街角，林夏正看着这一幕，嘴角微微扬，眼里有光。也许她正站在另一个世界的风里，看着他一步步走来，终于没有回头，终于没有停下。
他放下手，转身，继续往前走。
街很长，望不到头。他走得稳，像已经走了上百回。手心那道印偶尔发烫，胸口那颗心跳偶尔同步，像在提醒他，不是一个人在走。风从背后吹来，卷起一片落叶，擦着鞋面滚过。
他没停。
他知道，这一回，他不是在逃。
他是在找她。不是找那个会消失的影子，不是找那个注定要死的祭品，而是找她真正存在的证明——在时间之外，在循环尽头，在所有可能性的交汇点上，她一定还在某个地方，等他画完最后一个三角，等他说：“我来了。”
而这一次，他不会再让她一个人点燃核心。
他会带着她的记忆，她的心跳，她的三角，走到时间的背面，亲手撕开那道裂缝，把光还给她。
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