蓝色的线在风中飘荡。
像一道无声的提问，悬在宅子的外墙与外部世界之间。
你等待着。手握线团，指节因用力而微微发白。风从敞开的窗户涌入，吹动你的头发和衣角，带来远处模糊的市声、隐约的草木香，还有一丝春季特有的、湿润的泥土气息。
脚步声停在身后。
你没有回头。
“眠眠。”
是温执的声音。平稳，温和，听不出情绪。
你依然没有回头。你的眼睛盯着那条垂下的线——它在四月的风里划出难以预测的弧线，时而向左，时而向右，像在寻找着陆点，又像在抗拒着陆。
“风大，”温执走近，他的手轻轻搭在你肩上，“会着凉。”
他的手掌温暖，隔着衣料传来熟悉的体温。你感觉到他靠得更近些，另一只手抬起，不是去抓你手中的线团，而是去关窗——
“别关。”
你的声音很轻，但很清晰。
温执的手停在窗框上。几秒钟的沉默，你能听见自己加速的心跳，听见风穿过线的微响，听见远处隐约的车流声。
然后他收回手，没有关窗。只是从你身后环过来，手臂轻轻拢住你，形成一个庇护的姿势——既阻挡了大部分的风，又保留了窗户敞开的缝隙。
“在看什么？”他问，声音就在你耳边。
“线。”你说。
“嗯。”他的下巴轻轻搁在你发顶，“蓝色的线。为什么是蓝色？”
“不知道。”你诚实地说，手指无意识地摩挲线团粗糙的表面，“只是……想用蓝色。”
温执安静了一会儿。他的呼吸平稳，体温透过衣料温暖着你的后背。这个拥抱太熟悉，太安全，几乎让你想放弃所有试探，缩回他的怀里。
几乎。
“线的那头，”温执轻声问，“系着什么？”
“什么都没有。”你说，“只是垂着。”
“想让它碰到地面吗？”
你怔住了。这个问题来得太直接，太坦然，反而让你不知所措。
“我……”你开口，却找不到合适的词。
温执的手从你肩上移开，覆在你握着线团的手上。他的手很大，完全包裹住你的手和线团，温暖而稳定。
“放吧。”他说，声音里有一种奇异的纵容，“如果你想知道线的另一端触碰到地面是什么感觉。”
你僵住了。这不是你预想的反应。你预想过劝阻，预想过质疑，预想过温柔的引导。但不是这种——这种近乎鼓励的许可。
“可以吗？”你问，声音小得几乎被风吹散。
“当然可以。”温执的语气平静如常，“这栋宅子是你的家，你想在窗外垂一根线，有什么不可以？”
他握着你的手，轻轻向前送。线团旋转，更多的线被释放，蓝色的线向下延伸，在空中摆动得更剧烈。
你看着线一点点接近地面。一楼的高度，院子草坪的边缘，那片你从未真正踏足过的、宅子外墙与街道之间的狭长地带——那里没有种植花草，只是普通的泥土，偶尔有落叶和灰尘。
线头距离地面还有一米，半米，二十厘米——
“不过眠眠，”温执的声音再次响起，依然温和，“你有没有想过，如果线真的碰到地面，会发生什么？”
你的手停住了。线头悬在离地面十厘米的地方，在风中轻轻晃动。
“会发生什么？”你问。
温执没有立刻回答。他的手指轻轻摩挲你的手背，动作温柔得像在安抚小动物。
“可能会有虫子顺着线爬上来。”他说，语气像在陈述一个有趣的自然现象，“蚂蚁，蜘蛛，或者别的什么。它们会沿着这条线，进入你的房间，探索你的世界。”
你想象着：细小的、多足的生物，沿着蓝色的线向上攀爬，穿过窗框，进入这个一尘不染的空间。
“也可能，”他继续说，“会有鸟儿把线叼走，拿去筑巢。或者被风吹断，缠在远处的树枝上。甚至可能被路过的人看见，好奇地拉扯，想知道线的另一端是什么。”
每一个“可能”都轻描淡写，每一个画面都栩栩如生。他描述的不是危险，不是威胁，只是……可能性。不可控的、属于外部世界的可能性。
你看着那根悬在离地面十厘米处的线。风把它吹得左右摇摆，像在焦急地渴望触地，又像在恐惧触地。
“或者，”温执的最后一个“可能”，声音更轻了，“线会一直垂在那里，什么事也不会发生。直到它被雨淋湿，褪色，慢慢腐烂，最终断裂，消失。像从来没有存在过一样。”
他的话语像羽毛，轻轻落下，却压得你心头一沉。
你握着线团的手微微颤抖。
温执感觉到了。他松开手，转而轻轻环住你的腰，把你往后带离窗边一小步。
“眠眠，”他低下头，额头轻触你的后颈，这个姿势太过亲密，让你不由自主地绷紧了身体，“我不是在阻止你。我只是想让你知道——每一个选择，都有它的后果。有些后果很有趣，有些很麻烦，有些……会很让人失望。”
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