他甚至伸手，颤巍巍地拿起书案上那盒特供的、印着熊猫图案的香烟，抽出一支，递向祁同伟。
这个动作，试图在过去与现在之间搭建一座脆弱的桥梁，营造一种虚假的、长辈对晚辈的亲切与随意，一种故作轻松的场面。
祁同伟的目光甚至没有在那支烟上停留一瞬。
他径直走到书案对面那把同样材质的紫檀木圈椅前，稳稳坐下，动作流畅自然，仿佛这里不是威名赫赫的顾老书房，而是他自己的办公室。
然后，在顾老递烟的手尴尬地僵在半空时，他从自己衬衫口袋里，摸出一包市面上常见的“玉溪”香烟，
抽出一支，掏出打火机，“嚓”一声点燃，深深吸了一口，缓缓吐出淡蓝色的烟雾。
他没有说话。
甚至没有看顾老。
就那么静静地坐着，抽着烟，目光平静地落在虚空中的某一点，
仿佛对面坐着的不是一位曾经权倾朝野、门生故旧遍布的元老，而只是一件无关紧要的摆设。
顾老递烟的手，连同脸上那勉强维持的笑容，一起凝固、碎裂、剥落。
他讪讪地收回手，将那支“熊猫”烟放回精美的木盒里，动作迟缓。然后，他也默默地点燃了一支自己的烟。
两股不同质地、不同气味的烟雾在两人之间的空气中缓缓升起、交织、纠缠。
“熊猫”的醇厚绵长与“玉溪”的辛辣凛冽混合在一起，形成一种奇特的、令人更加窒息的氛围。
时间，在这令人头皮发麻的沉默中，被拉得无比漫长。
只有香烟燃烧时“滋滋”的细微声响，以及窗外不知疲倦、声声催命的蝉鸣，提醒着时间的流逝。
两人就那样对坐着，像两尊对峙的雕像，一根接一根地抽着烟。
烟灰缸里的烟蒂迅速堆积，如同两人内心不断垒高的焦虑和压力。
顾老试图从祁同伟那张年轻的、棱角分明的脸上捕捉到一丝情绪的波动——得意？轻蔑？
威胁？嘲弄？
或者哪怕是一丝不耐？
没有。什么都没有。只有一片深不见底的、近乎残酷的平静。
这种平静，远比任何疾言厉色的质问、拍案而起的怒斥，都更加让人煎熬，更加让人恐惧。
它像一把没有开刃的钝刀，在顾老紧绷的神经上、在他那早已千疮百孔的心理防线上，缓慢而持续地切割、研磨。
每一下，都带来清晰的、令人崩溃的钝痛。
终于，祁同伟抽完了最后一支“玉溪”，将那截短短的烟蒂，稳稳地按熄在顾老面前那只价值不菲的宋代青瓷烟灰缸里。
而顾老面前的烟灰缸，早已被“熊猫”的烟头塞满，狼藉一片。
心理防线，在这长达一个多小时、无声却惊心动魄的精神凌迟中，彻底崩溃了。
顾老拿着烟的手开始不受控制地剧烈颤抖，烟灰簌簌落下。
额头上、鬓角边，细密的冷汗汇聚成珠，沿着松弛的皮肤滚落。
他猛地将还剩大半截的香烟狠狠摁灭在烟灰缸里，仿佛要用这个动作宣泄内心的恐慌。
他抬起头，眼白布满了蛛网般的血丝，死死盯住祁同伟，
声音因为极度的紧张和强行压抑的恐惧而嘶哑、走调，带着一种穷途末路的虚张声势和最后一丝强撑的凶狠：
“祁同伟！你……你到底想怎么样？！划下道来！别他妈……别在这儿跟我装神弄鬼！”
祁同伟这才仿佛被这声音从沉思中唤醒，缓缓抬起眼皮。
那目光，如同两束冰冷的探照灯光，毫无温度地打在顾老那张因恐惧、愤怒、屈辱而扭曲变形的脸上，仿佛要将他从里到外照个通透。
他开口，声音不高，甚至算得上平和，但每个字都清晰得像冰锥坠地，带着一种不容置疑的、冻结灵魂的冷酷：
“顾老，急什么？戏，才刚开场。”
他身体微微前倾，这个看似随意的动作，却带来更强的压迫感。
他语气平淡，仿佛在陈述一件与己无关、却又势在必得的交易：
“我要的东西，不多。
刘兆基，陈启泰，还有那三十一个参与谋划、或者知情不报、甚至暗中资助的港商，他们名下，
以及他们背后家族实际掌控的所有资产。土地、房产、股权、存款、境外信托、艺术品……所有一切。
初步估算，大概六百个亿。当然，可能更多。”
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