盛夏的夜晚，张各庄外的临时营地里少了白日的紧张与喧嚣，篝火在夜色中噼啪作响，映照着战士们年轻而疲惫的脸庞。晚风带来田野里玉米秆沙沙的声响，夹杂着若有若无的、不知名野花的淡香，撩动着人心底最柔软的弦。
一场小范围的战斗总结会后，几个来自关内的老战士没有立刻散去，围坐在一处火堆旁。有人摸出小心保存的、磨得发亮的烟斗，填上劣质的烟丝，深深吸了一口，烟雾缭绕中，眼神有些飘忽。
“这东北的黑土地，是真肥啊……可再肥，也比不上俺老家那山坡地上的红土亲切。”说话的是机枪手老杨，河北人，他粗糙的手指无意识地在地上划拉着，“这时候，老家那枣树，该挂果了吧？青疙瘩似的，看着就牙酸……”
旁边一个年轻的四川兵小刘，抱着膝盖，轻声哼起了家乡的小调，调子婉转悠扬，带着川江号子的韵味，歌词听不真切，但那思乡的愁绪，却随着夜风飘散开来。
“别哼了，心里怪堵得慌。”另一个山东籍的老兵叹了口气，从贴身的衣袋里掏出一封磨损严重的信，就着火光，又一次细细地看，尽管那上面的字迹他早已能背下来。那是他参军前，识字不多的媳妇托村里先生写的，告诉他家里一切都好，娃会叫爹了，让他安心打仗。
一时间，火堆旁陷入了沉默。只有柴火燃烧的噼啪声，和远处哨兵偶尔传来的、压抑的咳嗽声。
这细微的情绪波动，没有逃过查哨的林锋的眼睛。他站在营地的阴影里，看着那些在火光映照下显得格外年轻，又格外沉重的背影。他听到了那若有若无的乡音小调，看到了那被反复摩挲的家书。
他自己呢？他的“家乡”又在何处？那个车水马龙、霓虹闪烁的二十一世纪，此刻如同一个遥远而模糊的梦。没有亲人等候，没有熟悉的街巷，只有这个烽火连天、肩负着沉重使命的1947年。他的思乡，是一种更深沉的、无人可诉的孤独。但这种孤独，被他强行压在了心底最深处，因为他是“雪狼”的魂，是上千弟兄的主心骨。
他默默转身，走向团部。第二天，他叫来了后勤负责人和文书。
“统计一下，各营连还有多少关内籍的战士，特别是家里长时间没有音信的。以团部的名义，想办法通过地下交通线，尽量帮他们往家里捎个口信，报个平安。实在联系不上的，也要登记造册。”林锋吩咐道，语气平静。
文书有些为难：“团长，这……战线阻隔，敌人封锁严密，恐怕很难……”
“尽力而为。”林锋打断他，“哪怕只有一封信能送到，也是好的。”他知道这很难，但他必须做点什么。
接着，他又对周大海说：“老周，通知各连，训练间隙，可以组织战士们唱唱家乡的歌，聊聊家乡的风俗。晚上文化课，除了识字和政治学习，也可以让战士们写写家书，哪怕暂时寄不出去，写出来，心里也能舒坦点。”
周大海愣了一下，随即明白了林锋的用意，独臂重重一拍大腿：“还是团长你想得周到！我这就去办！这帮小子，是想家了。”
几天后的傍晚，营地一角传来了热闹的声响。在周大海的鼓动下，一场非正式的“家乡故事会”开始了。战士们围坐在一起，听着老杨讲河北老家的驴肉火烧，听小刘描述四川盆地的麻辣火锅（尽管大多数人听不懂什么是“火锅”），听山东兵夸耀老家的煎饼卷大葱……笑声、争论声、咽口水的声音此起彼伏，思乡的愁绪似乎在这种分享中，被冲淡了一些。
林锋远远地看着，没有走近。他看到水生独自一人坐在稍远的地方，擦拭着他的狙击枪，神情专注，仿佛外界的一切都与他无关。但林锋注意到，在水生的枪托上，不知何时，用刀小心翼翼地刻上了一个小小的“湘”字。
沈寒梅背着药箱从旁边经过，看到林锋，停下脚步，轻声说：“这样挺好。战士们心里松快些，伤口也好得快。”
林锋点了点头，目光却越过热闹的人群，投向西南方向那繁星点点的夜空。那里，是无数战士魂牵梦萦的故土。
思乡之情，是战争中无法避免的柔软。它不会削弱钢铁的意志，反而让战士们更加清楚地知道，自己为何而战——为了身后那片生养他们的土地，为了土地上千千万万个等待团圆的家庭。
“通知哨位，加强警戒。”林锋收回目光，对身边的警卫员低声命令，声音恢复了惯常的冷峻，“尤其注意东南方向，那片林子，太安静了。”
情感的慰藉是必要的，但战场容不得丝毫松懈。尤其是在这个“猎犬”可能潜伏在侧的夜晚。思乡的柔情的背后，是必须时刻紧绷的、猎人与猎物之间的弓弦。
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