提丰感觉自己的肺叶，正在经历一场缓慢不可逆转的坏死。
每一口呼吸，都像是吞下了一把混合着强酸和碎玻璃的滚烫煤渣。
那简陋的用废弃滤芯拼凑而成的呼吸面罩，发出破风箱般凄厉的嘶鸣，每一次震动都在摩擦着他溃烂的脸颊皮肤。
但他没有停下。
痛楚让他清醒，痛楚让他感到愉悦，那是活着的证明，是反抗的燃料。
他像一只在泥潭中挣扎的蛆虫，趴在一具还在抽搐、散发着恶臭的缝合尸怪背上。
手中的长柄镰刀——那原本是用来收割毒麦的农具，现在却深深地嵌进了怪物的脊椎骨缝里。
带有剧毒的黑色污血喷了他一脸，顺着面罩的缝隙流进嘴里，带着一股令人作呕的铜锈味和腐烂味。
周围是令人窒息的黄绿色浓雾。
那不是普通的水雾，那是巴巴鲁斯的大气层，是异形领主们倾倒下来的炼金废料和死灵毒气。
能见度不足五米，在这片死亡的迷雾中，只有模糊的黑影在晃动，那是更多的尸傀在靠近。
但在提丰的视野中，唯有那个高瘦的身影是清晰的。
像是一座在风暴中屹立不倒的灯塔，又像是一尊行走在人间的死神。
那是莫塔里安。
他们的领袖，他们的救主，他们的噩梦。
“嘶——！！！”
一声凄厉的尖啸撕裂了迷雾，像是无数只老鼠在啃噬骨头，又像是生锈的金属在相互摩擦。
那个漂浮在半空中的异形领主——“苍白之王”纳克拉，正挥舞着它那把散发着瘟疫灵光的骨质法杖。
绿色的巫火在杖头跳动，试图编织一道致命的死灵法术，将眼前这些卑微的“肉猪”重新变成听话的尸体。
“你的灵魂……归我了……肉猪……”
纳克拉的声音尖锐刺耳，带着令人作呕的腐朽气息，仿佛是从沼泽深处冒出的气泡。
但莫塔里安没有给它施法的机会。
他动了。
他没有像那些鲁莽的狂战士一样咆哮冲锋，也没有像刺客一样潜行。他只是迈步，步伐沉稳、缓慢而坚定。
就像是一个在大雨中漫步的农夫，走向那成熟的麦田，准备收割。
他不在乎毒气，不在乎巫术，不在乎死亡。
他手中的巨镰“寂静”（Silence），是一把用异形领主的装甲板粗糙打磨而成的凶器，长达两米，刃口上沾满了黑色的污血和锈迹，散发着比周围环境更冰冷的寒意。
呼——
那是风声。
也是死亡的呼吸声。
纳克拉释放出的绿色毒火，如同一条毒蛇般扑向莫塔里安。
但在接触到他那件破旧、沾满泥浆的灰色斗篷的瞬间，就像是被某种更可怕的剧毒中和了一样，发出“滋滋”的熄灭声，化作缕缕无害的青烟。
莫塔里安那张苍白如纸、没有任何血色、甚至透着一丝病态灰败的脸上，戴着那个标志性的简陋黄铜呼吸器。
每一次呼吸，都伴随着沉重如同蒸汽机活塞运动般的轰鸣。
呼——哧——
那是他对这个毒气世界的嘲弄，是对异形领主权威的蔑视。
他走进了毒火。
毫发无伤。
他举起了镰刀。
“你的毒，太淡了。”
莫塔里安的声音低沉、沙哑，像是从坟墓里传出来的回响，不带一丝情感，只有对劣质品的嫌弃。
噗嗤！
没有任何花哨的技巧，没有多余的动作。
那把巨大的镰刀横扫而过，带着一种无可阻挡的惯性，切开了空气，切开了毒雾，切开了现实。
纳克拉引以为傲的灵能护盾，在这一击面前脆弱得像是一层湿透的窗户纸。
镰刀切开了护盾，切开了它那肿胀、腐烂的法袍，切开了它那满是脓包和增生组织的躯体。
异形领主甚至来不及发出最后一声惨叫，就被拦腰斩断。
两截残尸啪嗒一声掉在泥泞里，黑色的防腐液和内脏喷涌而出，瞬间腐蚀了周围的地面，冒出阵阵白烟和滋滋声。
提丰呆呆地看着这一幕。
他看到莫塔里安缓缓收回镰刀，从腰间扯下一块破布，仔细地擦拭着刀刃上的污血。
那个动作是如此的熟练，如此的冷漠，仿佛他刚刚杀死的不是一个统治了他们几百年的恐怖领主，而只是割下了一捆枯草，或者踩死了一只虫子。
“结束了？”
提丰从尸堆里爬起来，声音颤抖，带着一丝不敢置疑的狂喜。
周围的反抗军战士们也纷纷探出头，眼中闪烁着劫后余生的光芒。
“不。”
莫塔里安抬起头，那双燃烧着幽幽鬼火、没有瞳孔的眼睛，望向了头顶那厚重得如同铅块般的毒云。
“这只是开始。”
“还有一个。”
他伸出苍白、瘦削却充满力量的手指，指着云层之上，那座若隐若现、建立在巴巴鲁斯最高峰顶端的黑色堡垒。
那里是毒气的源头，是绝望的顶点。
“那个自称‘高领主’的父亲（养父）。”
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