再次踏上凉州的土地时，狄仁杰没有急着去马家堡。他在凉州城里找了家客栈住下，让李元芳去打听一件事——凉州城北，有没有一个村子，村里人喜欢在晚上唱歌。
李元芳去了两天，带回来一个消息。
“大人，城北三十里有个村子叫刘家沟，村里人不多，几十户。当地人说，那个村子的人怪得很，白天不出来，晚上才活动。一到夜里就唱歌，唱一整夜，唱的是什么没人听得懂。”
狄仁杰的手微微一顿。“刘家沟？”
“是。村里人都姓刘，说是从外地迁来的，好几代了。”
狄仁杰站起身。“走，去看看。”
刘家沟在凉州城北三十里处的山沟里，四面环山，只有一条小路通进去。狄仁杰到的时候，天已经快黑了。村子不大，几十户人家散落在山沟里，都是土坯房，矮矮的，和周围的黄土融为一体。炊烟从屋顶升起来，袅袅的，和暮色搅在一起。
狄仁杰没有进村。他让李元芳把马藏好，几个人爬到村东头的山坡上，伏在草丛里，等着天黑。
天黑了。村子里的灯一盏一盏亮起来，不多，稀稀拉拉的，像几只萤火虫。没有声音，没有人走动，连狗叫声都没有。整个村子安静得像一座坟。
狄仁杰伏在草丛里，一动不动。李元芳趴在他身边，大气都不敢出。月亮升起来了，照在山沟里，把那些土坯房的影子拉得很长。
子时，村子里忽然亮起了一盏灯。不是普通的灯，是一盏大红灯笼，挂在村子中央一棵老槐树上。灯笼很大，红光把半个村子都照亮了。然后，第二盏，第三盏，第四盏……一盏一盏，从村子中央向外扩散，挂满了每家门口。那些红光在夜色中摇晃，像无数只眼睛。
狄仁杰的心跳加快了。门开了。每一家门口都走出来一个人。有男有女，有老有少，穿着一样的白衣裳，在红光中显得格外刺眼。他们走到老槐树下，围成一圈，手拉着手，开始唱歌。
那首歌，狄仁杰听过。月儿弯弯照九州，几家欢乐几家愁。几家高楼饮美酒，几家流落在街头。娃娃哭，娘亲走，一去不回头。
一遍，两遍，三遍。他们唱得很慢，声音很低，像是在念经，又像是在哭。那声音在山沟里回荡，传得很远很远。
狄仁杰伏在草丛里，一动不动。那些人，就是他要找的人。他们不是鬼，是人。活生生的人。他们在这里住了多少年？几十年？几百年？他们一直这样，白天睡觉，晚上唱歌。一代一代，从不间断。
李元芳凑过来，压低声音。“大人，要不要动手？”
狄仁杰摇摇头。他继续看着那些人。他们唱了很久，月亮从东边升到头顶，又从头顶落到西边。天快亮了，他们才停下来。那些人松开手，各自回家。灯灭了，村子又安静下来。
狄仁杰站起身，拍了拍身上的土。“走，进村。”
天刚亮，村子里还没有人出来。狄仁杰走进村子，站在那棵老槐树下。树很大，要好几个人才能合抱过来，枝杈伸向四面八方，遮住了半边天空。树干上刻着很多字，密密麻麻的，有的已经模糊了，有的还能看清。他凑近看，是一个个名字。刘氏先祖，郑氏先祖，陈氏先祖，王氏先祖，张氏先祖，李氏先祖，赵氏先祖。七个家族，几百个名字，从树上一直刻到树根。
他的手轻轻抚过那些名字。这些人，就是那些家族的后人。他们死了，名字刻在树上。活着的人，每天晚上在树下唱歌，唱那首唱了千年的童谣。
他转过身，看着那些矮矮的土坯房。那些人，就住在这些房子里。他们是那些人的后代。他们不是来讨债的，他们是来守灵的。守着那些死去的人，守着那棵树，守着那首歌。
“你是谁？”
狄仁杰转过身。一个老人站在他身后，穿着半旧的白衣裳，满脸皱纹，眼睛却很亮。他手里拄着一根木棍，正看着他。
狄仁杰没有回答。老人又问了一遍。“你是谁？来这里干什么？”
“我从长安来。找一个人。”
老人的脸色变了。“找谁？”
“刘存智。”
老人的手抖了一下。“你……你是狄仁杰？”
狄仁杰点点头。老人看着他，沉默了很久。然后，他转过身，向村里走去。“跟我来。”
狄仁杰跟着他，走到村子最深处的一间土坯房前。房子很小，和别的房子没什么两样。门口挂着一盏白灯笼，在晨风中轻轻摇晃。老人推开门，屋里很暗，只有一扇小窗户透进来一点光。靠墙有一张床，床上躺着一个人。
狄仁杰走过去。那个人，是刘存智。他闭着眼睛，脸上没有笑，也没有痛苦，很平静，像是睡着了。可他的胸口，有一个洞。不大，刚好能伸进去一根手指。
狄仁杰站在床前，久久没有动。“他什么时候死的？”
老人站在门口，没有进来。“半个月前。”
“谁杀的？”
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