念坐在河边,看着哪吒的背影,看着那道金红色的光越来越远,越来越小,最终消失在远方的天际线。他没有追上去,没有喊他,没有挽留他。他知道,哪吒要回去,要回星渊,要回那棵树前,要回碑林中。有人在那里等他,等了他很久,等了他一辈子,等了他无数辈子。他不能让人等不到,不能让人找不到,不能让人念不到。
念又坐了一会儿,然后站起身。他的脚湿了,裤子湿了,但他不在乎。他看着河水,看着水中自己的倒影,看着那张年轻的、干净的、明亮的、温暖的脸,笑了。
“走吧。”他对自己说,“还有人等在等。”
他转过身,走上了那条从忘到无的路。那条路很长,很长,长到看不到尽头。但他不怕。因为他不是一个人。所有的守望者都在他身后,所有的光都在他身上,所有的希望都在他心里。
念走过了第无数个村庄,找到了第无数个被遗忘的人。
他已经不数了。不数自己走了多少个村庄,不数自己找了多少个人,不数自己念了多少个名字。因为他知道,数不清的。那些村庄太多了,那些人也太多了,那些名字也太多了。多到像天上的星星,像河里的沙子,像树上的叶子。他只能一个一个地走,一个一个地找,一个一个地念。没有捷径,没有尽头,没有终点。
但他不怕。因为他在走的路上,看到了很多东西。他看到了春天的花开,夏天的蝉鸣,秋天的落叶,冬天的雪。他看到了孩子的出生,老人的死去,年轻人的成亲,中年人的劳作。他看到了欢笑,看到了哭泣,看到了等待,看到了寻找,看到了思念。他看到了人间,真正的人间。有苦有乐,有悲有喜,有聚有散。不完美,不圆满,不永恒。但它是真的,活的,热的。
他走进了一个很大的城镇。城镇很热闹,街上人来人往,有卖菜的,有卖布的,有卖肉的,有卖包子的。孩子在街上跑,狗在巷子里叫,老人在树下坐着,抽着旱烟,看着远方。念走在街上,身上的光芒很淡,很轻,几乎看不见。他不想吓到人,不想被人注意到,不想被人当成什么奇怪的东西。他只是想找,找那些还在等的人,那些还在找的人,那些还在念的人。
他走到一个卖包子的摊子前,停了下来。摊主是一个中年妇女,胖胖的,圆圆的,脸上总是带着笑。她的手很巧,包子包得很好看,褶子均匀,大小一致,像一朵朵小小的花。包子很好吃,皮薄馅大,汁水丰富,咬一口,满嘴香。念买了两个包子,站在摊子前吃。包子很烫,他吹了吹,咬了一口,汁水从嘴角流出来,烫得他嘶了一声。摊主看着他,笑了。
“慢点吃,没人跟你抢。”摊主说,声音很大,很亮,很爽朗。
念看着她,笑了。那笑容很年轻,很明亮,很温暖,像春天的暖风,像秋天的阳光,像冬天的炉火。
“好吃。”念说。
摊主得意地挺了挺胸:“那当然。我家的包子,这条街上最好吃的。我爷爷的爷爷就开始做包子,传了四代了。配方是祖传的,不外传。”
念看着她,那双深褐色的眼睛中,有光芒,有温暖,有一种说不清道不明的东西。这个摊主身上,有一种很淡、很轻、几乎不存在的记忆。那记忆不是她的,而是别人的。是一个已经不存在的人留下的,是一个被无名之物吞噬的人留下的。那记忆像一层薄薄的霜,覆在她的身上,覆在她的手上,覆在她的脸上。如果不仔细看,根本看不出来。但念看出来了。
“你家里还有什么人?”念问,声音很轻,很温和。
摊主的手停了一下,然后继续包包子。她低着头,看不到表情,但念看到她的肩膀在微微颤抖。
“没了。”摊主说,声音很轻,和她刚才的爽朗完全不同,“都走了。”
“走到哪里去了?”
摊主沉默了很久。她手中的包子包好了,放在蒸笼里,又拿起一个面团,开始擀皮。擀面杖在案板上滚动,发出咕噜咕噜的声音,像在说话,像在叹气。
“不知道。”摊主终于开口了,声音更轻了,“我爷爷说,他们都去了一个地方。一个很远很远的地方,远到回不来。但他们在那里等着,等我们去。等我们找到他们,等我们念到他们。”
她抬起头,看着念,那双眼睛很大,很亮,很深邃,像是在看一个很远很远的地方,又像是在看一个很久很久以前的人。
“你见过那个地方吗?”摊主问,“那个很远很远的地方?”
念看着她,笑了。那笑容很疲惫,很苍老,却异常明亮,异常温暖。
“见过。”念说,“那个地方叫星渊。在那里,有一棵树,树上长满了叶子,叶子上刻满了名字。每一个名字都是一道光,每一道光都是一条归途,每一条归途都是一个希望。你爷爷的爷爷的名字,就在那棵树上。在一颗很老的、边缘枯黄的叶子上。它在发光,在跳动,在呼唤。呼唤你的名字。”
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