老妇人低下头，看着手里那些正在发光的枯稻穗。然后她哭了出来——不是嚎啕，不是饮泣，不是哽咽。而是用一种枯死已久的喉咙，发出了一千年来第一声带泪的叹息。那声叹息很轻，很轻，轻得像是千年来第一茬稻子在雨中抽穗的声音。
“那个臭小子。”她说，“他跑到哪里去了？让我找了这么久。”
念把她扶起来，指了指身后的方向。
“往那边走。一直走，两天就能到。他在井边等你。”
她点了点头，把那束正在发光的枯稻穗抱在怀里，一步一步走进雨中。这是第二个。
第三个，第四个，第五个。
念在那片无边无际的雨幕中，找到了一个又一个人。他们有的在树下，有的在破庙里，有的在路边废弃的茶棚中，有的就那样站在旷野里任由雨水冲刷。他们都不记得自己是谁，不记得自己在找谁，不记得自己为什么在这里。但他们都有一个共同点——他们记得那场雨。那些渗进他们皮肤、渗进他们的骨髓、渗进他们的灵魂的雨。那些雨一直在下，一千年来从未停过。每一次下雨，他们都会想起一个模糊的画面——一口井，一个村落，一个在井边坐着的人影。他们不知道那是什么，不知道为什么那个画面永远忘不掉。但念知道。
念一个一个地走到他们面前，一个一个地取出霖给他的那些名字，一个一个地把名字放回他们的心口，一个一个地告诉他们，你们不是被遗忘的人，你们是被人记住的人。你们的名字在一口井里，被井水浸泡了一千年也没有腐坏。有一个人在井边坐了千年，让每一滴雨都带着你们的名字，落在你们不知道的每一个角落。他从来没有放弃过，从来没有忘记过。你们现在知道了——回去吧。
他们一个一个站起来，一个一个走进雨中，向着那个叫青石村的地方走去。他们的背影在雨中越来越小，越来越淡，最后融进雨幕中。但念知道他们不会消失——他们只是走回了那条归途，走回了那口井边，走回了那个等了一千年的人的身边。
到了第七天，念停了下来。
不是雨停了。雨还在下，和七天前一样，细细的，密密的，无声无息的。也不是路断了——路还能走，虽然泥泞，虽然艰难，但还在脚下延伸。而是他走到了最后一个光芒的所在，手中还有最后一个名字。这个光芒和之前所有的都不一样。
它不在树下，不在破庙里，不在废弃的茶棚中。它在一条路的中央——那不是一条普通的路，是一条被无数双脚踩了一千年、踩得石板都碎裂、踩得泥土都踏实的路。那条路通往青石村。路的这一头是远方，路的那一头是霖，是那口井，是所有回去了的人。
而在路的正中央，有一个人。那个人站在那里，背对着念，一动不动的，任由雨水冲刷。雨打在他的背上，发出沙沙的响声。
念走到那个人身后。那个人没有回头，但念感觉到他的心跳在加速——不是因为紧张，不是因为恐惧，而是因为等了太久太久终于等到了这一刻。
“你回来了。”念说。
那个人转过身。
是一个很老很老的人。比念见过的所有人都老。他的头发已经掉光了，眉毛也掉光了。他的脸上全是斑——不是老人斑，而是被遗忘侵蚀留下的斑痕。他的眼睛是闭着的，紧紧地闭着，像是怕一睁开就会看见什么不该看见的东西。
“我不敢睁眼。”他说，声音嘶哑得像是被一千年的风吹过，“我站在这里站了很久了。我知道这条路通向哪里，知道这雨是谁下的，知道有一个人在井边等我。但我不敢睁眼。我怕我一睁眼，发现这都是假的。发现没有人等我，没有人在下雨，没有井，没有名字。我怕我走了这么远的路，走了这么久的时间，到头来还是什么都没有。”
念听着他的话，手伸进怀里，摸到了最后一个名字。他取出那个名字，那个霖自己的名字，那个霖在井边放入井底的名字。然后他拿起那个人的手，轻轻放在名字上。
“摸到了吗？”念说，“这个不是假的。这个是你等的人的名字。他叫霖。他也在等你。你们都在找对方——他在井边等了一千年，你在这条路上站了一千年。你以为自己是最后一个没有回来的人，其实你不是——因为你从来就没有走。你一直在这里，一直在路的中央，一直在离他最近也最远的地方。现在睁开眼睛。他等你睁眼等了一千年。”
那个人握着霖的名字，手在颤抖，整个身体都在颤抖。然后他睁开了眼。
那双眼睛是深褐色的。和念一模一样，和霖一模一样，和他们所有人都一模一样。那双眼睛里有雨水，有泪水，有被遗忘吞噬了一千年的所有黑暗，有在路上站了一千年积攒的所有期待。
然后他看见了——不是念，不是手中的名字，不是身后那一百一十六个人身上的光芒。而是远处，在雨幕的尽头，有一个小小的亮点。金蓝色的，和这七天来所有被点亮的名字一模一样的颜色，和那口溢着井水的井里的光芒一模一样的颜色。那亮点在向他走来。
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