我把脸贴在他的胸口。
没有跳动。
什么都没有。
我把耳朵贴在他的嘴边。
没有呼吸。
什么都没有。
我张了张嘴，喉咙里那枚他亲手安上去的小木块咯吱作响。
我发不出声音，可是有什么东西从我眼眶里涌了出来——不是眼泪，是木头里渗出的树脂，黏稠的、透明的、带着松香味儿的，一滴一滴落在他的脸上。
我哭了。
一个木头做的、被丝线牵了六十年的傀儡，在那个清晨，抱着一个死去的老人，哭了一整夜。
天明，天又暗。
暗了，又明。
我不知道自己哭了多久，只知道最后一滴树脂落在他唇上的时候，他的身体已经像石头一样冰冷了。
我把他埋在了破庙后面的山坡上。
没有棺材，没有墓碑，我用双手——不，用我的木手指，一块一块地刨开冻土，刨了整整三天。
指甲断了又裂，裂了又断，指节磨得几乎只剩木芯。
我把他的身体轻轻地放进去，最后一次拂平了他的白发。
我站起身，头也不回地走了。
不是不想回头。
是怕一回头，就再也没法往前走。
后来的事情，我记得不太清楚了。
我走了很远很远的路，穿过了多少座山，趟过了多少条河，我自己也数不清了。
春天的时候，身上会生出一层薄薄的青苔；夏天的时候，日头把我晒得滚烫；秋天的时候，落叶把我埋起来，像一个无人认领的坟茔；冬天的时候，雪落在我身上，一层一层地积，像他从前给我披的那件旧斗篷。
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