他没有拿出来，也没有告诉傻柱。
那是他一个人的、毫无意义的秘密，是连接着他与某种早已失去的、模糊不清的“正常”或“过去”的唯一物件。
虽然那连接细若游丝，且锈迹斑斑。
天气越来越暖，窝棚里的气味也越来越难闻。
汗味、体味、垃圾的腐味、煤烟味、以及那点可怜食物残留的味道混合在一起，令人作呕。
但他们早已习惯了。
春天也带来了新的麻烦——
雨水多了。
一次夜雨，漏得厉害，他们不得不把“床铺”挪到相对干燥的角落，用捡来的破塑料布搭在头顶临时遮挡，听着雨水敲打石棉瓦和塑料布的哗啦声，在潮湿和阴冷中半睡半醒地挨到天亮。
他们的“领地”也并非完全太平。
偶尔会有其他更年轻、更强壮的流浪汉或地痞，觊觎这个虽然破败但至少能遮风挡雨的窝棚，或者想抢夺他们熟悉的“拾荒区域”。
傻柱通常用他那副不要命的凶悍眼神和手里随时攥着的、磨尖了的铁钎吓退对方。
许大茂则默默地站在稍后方，手里也紧握着那根用来翻垃圾的木棍，虽然他知道自己没什么战斗力，但那姿态本身，以及和傻柱隐隐形成的“同盟”站位，本身就是一种威慑。
在这种最原始的生存博弈中，两个被社会抛弃的老人，下意识地背靠着背，面对着共同的、来自更底层的威胁。
有一次。
一个醉醺醺的年轻流浪汉试图闯进窝棚抢傻柱藏在角落的半袋米。
那是傻柱用卖废品攒下的一点钱买的，以备不时之需。
傻柱和他扭打在一起，许大茂在一旁急得团团转，想帮忙又不敢上前，最后抓起地上一个破铁盆，拼命敲打，发出刺耳的噪音，引来了远处工地上的保安。
保安过来驱赶，醉汉骂骂咧咧地跑了，傻柱脸上挂了彩，胳膊也被抓出几道血痕。
事后，傻柱坐在地上喘粗气，许大茂默默地从捡来的破衣服上撕下一条相对干净的布条，递给他。
傻柱看了他一眼，没说话，接过布条，胡乱擦了擦脸上的血，又吐了口带血沫的唾沫。
“妈的，晦气。”
傻柱骂了一句，不知是骂那个醉汉，还是骂这糟心的日子。
许大茂依旧沉默，只是看着窝棚外渐渐暗下来的天色，和远处楼宇间亮起的、与他无关的万家灯火。
他摸了摸内兜里那个冰冷的铁皮小汽车，忽然觉得，和这个破窝棚、和身边这个脾气古怪的傻柱、和这日复一日的垃圾堆生活相比，那遥远的、明亮的灯火，更像是另一个虚幻的世界。
而这里，这散发着霉味和汗臭的角落，这为了一口吃食、一寸安身之地而挣扎的日常，才是他许大茂真实到刺骨的人生。
他慢慢地、极其轻微地，叹了口气。
那叹息声轻得几乎听不见，很快就被晚风吹散了。
初夏的午后，阳光已经有了些灼人的意味。
许大茂拎着半筐捡来的塑料瓶，拖着沉重的步子从收购站往回走。
今天运气不好，只换了不到三块钱，他盘算着用这点钱买两个最便宜的菜包子，剩下的看能不能买包最劣质的烟丝——
傻柱这两天咳得厉害，嘴里骂骂咧咧说没烟抽要憋死了。
虽然傻柱从没开口问他要过什么，但许大茂下意识地觉得，弄点烟丝回去，或许能让窝棚里的气氛不那么紧绷。
走近那片熟悉的、被杂树和荒草包围的拆迁区域，远远就看见他们那个破窝棚。
然而，今天窝棚前的情景却让许大茂愣住了。
一辆看起来半新不旧、但洗得还算干净的面包车停在旁边，不是收废品的那种三轮车。
更奇怪的是，窝棚门口站着两个人，一个是佝偻着背的傻柱，另一个……
许大茂眯起眼仔细看，是个穿着深色夹克、头发梳得整齐、约莫五十来岁的男人，看气质不像是街道干部，也不像是收废品的。
两人似乎在低声说话。
傻柱背对着许大茂的方向，看不清表情，但姿态显得有些僵硬。
那个陌生男人则微微前倾，手里似乎拿着个文件夹或是什么纸张，正指着上面的内容对傻柱说着什么。
傻柱偶尔点一下头，大部分时间只是沉默地听着。
许大茂心里咯噔一下。
来人了？
什么人？
拆迁办的？
来赶他们走的？
还是……派出所的？
查暂住证？
他本能地感到一阵恐慌，下意识地想躲开，但脚步又钉在原地。
他离得有点远，听不清具体说什么，只看到陌生男人说了一会儿，从随身带着的公文包里取出一个厚厚的牛皮纸信封，递给傻柱。
傻柱迟疑了一下，接过信封，没有打开看，只是捏在手里，手指微微用力，信封边缘有些发皱。
陌生男人又说了几句，拍了拍傻柱的肩膀，转身走向面包车，开车离开了。
整个过程很快，不过五六分钟。
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