第七百三十一天。
这个数字像锈蚀的铁钉，楔进林深的太阳穴，随着脉搏一下下钝痛。窗外，城市浸在凌晨四点粘稠的墨黑里，只有零星的灯火像不肯瞑目的眼，固执地亮着。
办公室里只剩下仪器运转的低微嗡鸣，还有他自己粗重得有些狼狈的呼吸声。汗珠沿着额角滚落，砸在冰冷的金属桌面上，碎成一片小小的水渍。他死死攥着一支记号笔，指节因为过度用力而泛出青白，笔尖悬在一面巨大的白板前，微微颤抖。
白板上密密麻麻写满了字，贴满了照片，画满了箭头，构成一个名为“第987案”的迷宫。线索庞杂，逻辑链在几个关键节点反复断裂，像一盘打翻的散沙，怎么也聚拢不成型。受害者的脸——一个笑容腼腆的送奶工——在照片里安静地看着他。
已经三十七个小时。循环还在继续。
送奶工最后时刻的惊恐像潮水，一遍遍冲刷林深的神经。冰冷的金属触感抵住后脑，清晨冷冽的空气灌入肺叶的刺痛，还有那一声闷响……以及随后无边无际、迅速吞没一切的黑暗。
每一次循环结束，那黑暗都像是要连他一起彻底吞噬。
他喉咙里发出一声压抑的低吼，像是受伤的困兽，猛地将记号笔掼在白板上。笔弹飞出去，撞在墙上，发出清脆的碎裂声。
不行。还不够。必须抓住点什么。任何一点东西！
他双手撑住桌面，指甲几乎要抠进合成木板里，闭上眼睛，强迫自己再次沉入那片令人作呕的记忆深渊。过滤掉受害者的恐惧，忽略掉生理性的剧痛，集中全部精神，去捕捉……声音。
背景音。一定有被忽略的背景音。
第四次。第十一次。第二十三次……
汗湿的衬衫冰冷地贴在他的后背上。
……有了。
极其微弱，几乎被心跳和呼吸掩盖。但在记忆循环那精确到毫秒的重复里，他抓住了。一声极轻微的、带有特定节奏的“哒…哒哒”，像是某种金属物件无意识地敲击着什么硬物，短暂到可以忽略不计。
是凶手的手指？他口袋里装着的东西？
林深猛地睁开眼，布满血丝的眼睛里爆开一丝精光。他扑到电脑前，手指颤抖却迅疾地调出全市所有登记在册的、使用特定类型金属义肢或习惯佩戴某种金属戒指的人员名单，将范围缩小到与案件可能相关的时间地点。
屏幕上的数据瀑布般刷新。
然后，一个名字跳了出来。张建军，退伍工兵，因事故失去右手食指和中指，安装了轻型钛合金义指，有暴力前科，居住地距案发地点仅一点三公里。档案备注：习惯性焦虑时，会用义指敲击桌面。
就是他。
林深抓起外套和车钥匙，冲出办公室的门，几乎是翻滚着跌入电梯。冰冷的金属厢壁映出他苍白憔悴、却因极度兴奋而扭曲的脸。
抓捕过程毫无悬念。当他在那间弥漫着泡面味和汗臭的出租屋里，用沙哑得不像话的嗓子说出“你敲击义指的习惯出卖了你”时，对面那个高大的男人像是被抽掉了脊梁骨，瞬间瘫软下去。
凌晨五点四十分，嫌疑人签字画押。
循环……停了。
那楔入脑髓的第七百三十一根钉子，啵的一声，被拔了出去。巨大的空虚和疲惫海啸般袭来，林深晃了一下，扶住审讯室冰冷的门框才站稳。额角的血管仍在突突地跳，但那种濒临崩溃的尖锐压力消失了。
他拖着灌了铅的双腿回到办公室，窗外天际已经透出一点可怜的灰白。白板上送奶工腼腆的笑容似乎也轻松了些。
“987。”林深看着那个数字，声音干涩得像是砂纸摩擦。
还有多少？这诅咒，什么时候是个头？
他瘫进椅子里，甚至没力气去倒一杯水。办公室的门被轻轻推开，一股新鲜咖啡的浓郁香气飘了进来，驱散了些许熬夜带来的陈腐气味。
江雨端着两杯冒热气的咖啡走进来，将其中一杯放在他桌上。“喏，双份糖浆，齁死人的那种。”她的声音总是带着点活力，像清晨的阳光，试图驱散这里的阴霾，尽管她的眼圈也透着倦色。
她是三个月前调来的，上面说是给他这个“传奇”打下手，学习经验。年轻，敏锐，带着一种未被常年接触罪恶所磨灭的真诚，有时候有点莽撞，但眼神干净得让他偶尔会下意识地避开。
“谢了。”林深接过杯子，温度透过纸杯熨烫着他冰凉的指尖。
“又一桩。”江雨看着白板上那个巨大的“987”，语气里是毫不掩饰的钦佩，还有一丝不易察觉的担忧，“老林，你是不是又连续熬了两三天？铁打的也受不了啊。”
林深没说话，只是大口喝着滚烫的咖啡，甜腻的液体划过干痛的喉咙，带来一点虚假的慰藉。
“你这本事……”江雨摇摇头，像是无法理解，“简直像是被害者亲自抓着你的手，告诉你答案。真的，神了。”
林深嘴角扯动一下，露不出笑。不是他们告诉我答案，是我被迫活在他们最后的恐怖里，直到疯掉，或者找到答案。但他从不说。这是烙在他灵魂深处的秘密，一座孤绝的监狱。
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