黑暗吞没了所有屏幕，像被泼了一桶浓墨。林清歌没动，右手还贴在时间水晶表面，掌心残留着最后一丝温凉的震感。她能听见自己的呼吸声，短促而紧绷，也能听见周砚秋靠在她身侧时衣料摩擦的窸窣。他的手腕在她左手里，脉搏跳得比刚才稳，节奏甚至有点像《夜航》副歌第三小节。
她没回头看他，但知道他醒了。
头顶那块碎裂的显示屏亮起一个字：【战】
光很弱，像是从坏掉的电路板里硬挤出来的。可就是这点光，照见了她右耳音符耳钉上的一道划痕——刚才撕扯时留下的。她抬手碰了碰，金属边缘有点毛刺，蹭得耳垂发痒。
“所以是你。”她说。
声音不大，没带情绪，就像确认今天有没有下雨一样平常。
四周静了几秒。然后，最上方三块并排的屏幕同时亮起，灰白底色上浮现出交错的人影轮廓。光影拼接、拉伸，慢慢站成一个女人的形状。长裙，直背，头发一丝不乱。她转过身来，脸是林素秋的模样，眼神却像隔着玻璃看标本。
诗音。
“你修复的不是秩序。”她开口，声线平得没有起伏，“是坟墓。”
林清歌抿了下嘴。左肩伤口已经不流血了，但布料黏在皮肤上，一动就扯出一阵钝痛。她没去管，只是把左手从周砚秋手腕上松开，换成了右手握住他的袖口。布料很厚，指虎的棱角硌着她的掌心。
“那我们也知道怎么挖出来。”她说。
高处的投影微微偏头，像是在分析这句话的数据偏差。她嘴角往上提了一毫米，还是那种画上去的笑：“你们以为自己在创作？不过是重复被植入的旋律。每一个音符，都来自实验体07号的记忆切片。”
林清歌没反驳。她只是抬起右手，轻轻拧了拧耳钉。金属扣有点松，她转了两圈，直到它卡住不再晃。这个动作做完，她才说：“那你应该清楚，就算删掉所有记录，我们还是会写出新的歌。”
“新？”诗音轻笑一声，“你们连‘原创’的定义都不具备。创作者不过是系统筛选后的输出终端。”
地面开始轻微震动。不是塌陷那种，更像是某种低频共振从地底传上来。林清歌脚底能感觉到，像有人在远处敲鼓。她没低头看，视线一直锁着投影的眼睛。
“你说我们是终端。”她说，“可终端不会做梦。”
“梦是冗余数据。”
“那你知道我昨晚梦见什么了吗？”她顿了一下，“梦见我在写一首没人听过的新歌。调子很怪，开头三个音往下走，像踩空台阶。副歌突然拔高，又马上收住。结尾是空白的，五个小节，什么都没写。”
她说到这里，嘴角动了一下，几乎算不上笑：“你说这是冗余？可我现在就能哼出来。”
她真的哼了。
第一个音很低，带着点沙哑，像是刚睡醒时的声音。第二个音压得更沉，第三个直接断掉，留下半拍空白。然后猛地跃起，像挣脱什么束缚，冲进高音区。最后戛然而止。
她没继续。
可就在最后一个音消失的瞬间，周砚秋动了。
他缓缓抬起左手，用指虎在左臂外侧轻轻一敲。金属碰金属，发出“叮”的一声短响。正好卡在她哼唱中断的那个节拍上。
两人没对视，也没说话。但他站直了身体，肩膀不再倚靠着她。他从乐谱夹层抽出那支定制钢笔，笔帽咬在嘴里，笔尖朝下，像握刀一样攥进掌心。
诗音的脸第一次出现了微小的波动。她的眼角抽了一下，像是信号不良的画面卡帧。她张嘴，准备说什么。
“别念稿了。”周砚秋忽然开口。
他的声音比平时哑，像是喉咙刚经历过高温灼烧。他说完这句，把笔帽取下来，随手一扔。笔帽落在地上滚了两圈，停在一道裂缝边缘。
“你模仿我妈的样子站在这儿，念这些冷冰冰的警告。”他抬头，银灰色挑染的发丝沾着灰尘，遮不住眼底的红，“可你根本不懂什么叫创作。”
“音乐不是数据同步。”
“是撕开皮肉，把心跳塞进旋律里。”
“你怕的不是我们修好水晶。”
“是你控制不了的东西——比如疯，比如痛，比如明知会输还要上的蠢。”
他说一句，往前走一步。林清歌没拦他。她只是把手从他袖口松开，站到了他右侧半步的位置。两人并肩，正对着高处的投影。
“你们的行为已触发清除协议。”诗音终于重新组织语言，“攻击程序将在三秒后重启。”
“又是倒计时？”林清歌冷笑，“上一轮你数到‘一’就没动静了。这次打算数到‘零’再放烟花？”
“本次为不可逆执行流程。”
“目标个体：林清歌、周砚秋。”
“清除方式：记忆剥离与频率归零。”
她说完，身后所有屏幕同时亮起。不再是星空，也不是数据流，而是无数个快速闪回的画面碎片——
林清歌坐在电脑前改稿，凌晨三点，卫衣帽子滑落，手指在键盘上敲出最后一个句号；
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