屠图搬进新公寓的第一天，墙就开始响。
咚。咚。咚。
很有节奏，每次三下，间隔五秒。从隔壁传来的，敲在共用的那面墙上。
屠图皱眉，看看时间，晚上十一点。他走到墙边，抬手回敲了三下。
意思是：别敲了，我要睡觉。
对面停了。
屠图躺回床上。刚要睡着。
咚。咚。咚。
又来了。
这次他数了，正好九十九下。然后停了。
神经病。屠图骂了一句，用枕头蒙住头。
第二天晚上，又是十一点。
咚。咚。咚。
开始敲了。
屠图火了，冲出房门，去敲隔壁的门。敲了半天，没人应。他趴在地上看门缝，里面黑漆漆的，不像有人。
他去找物业。
“隔壁住的是谁？”
物业大妈翻着登记册：“403？空的啊，没租出去。”
“可我听到敲墙声！”
“水管吧。”大妈头也不抬，“老楼了，水管有问题，晚上压力变化就会响。”
屠图将信将疑。但当晚，声音又来了。这次他录了音。咚。咚。咚。九十九下，不多不少。
他把录音放给物业听。大妈脸色变了。
“这……这不像水管啊。”
“像什么？”
大妈没回答，匆匆走了。
第四天，屠图在电梯里遇到了楼上的住户。一个秃顶中年男人，拎着菜篮子。
“听说你听到敲墙声？”男人主动搭话。
“你怎么知道？”
“这楼里都知道。”男人神秘兮兮地压低声音，“403以前住着一对夫妻。女的喜欢敲墙，男的不让，两人老吵架。后来男的把女的杀了，砌在墙里。从那以后，那墙晚上就自己响。”
屠图后背发凉：“真的假的？”
“骗你干嘛。”男人到了楼层，走出电梯，回头补了一句，“不过你别怕，敲满九十九天就没了。”
电梯门关上。屠图站在空荡荡的轿厢里，觉得冷。
当晚，敲墙声准时响起。屠图躺在床上数：一、二、三……九十九。
停了。
他想起男人的话：敲满九十九天就没了。今天是第四天，还有九十五天。
他决定忍。
第五天，他开始调查。去图书馆查旧报纸，真找到一条新闻：五年前，幸福公寓403室发生命案，丈夫杀死妻子后失踪，妻子尸体至今未找到。警方怀疑被分解藏匿。
报纸配了照片，403的墙被打掉一大片，里面是红砖，没有尸体。
但报道最后一句让屠图心里发毛：邻居反映，案发前数月，每晚都能听到敲墙声，每次九十九下。
屠图盯着那句话，看了很久。
晚上十一点，声音又来了。咚。咚。咚。
这次他没数，而是走到墙边，把耳朵贴上去。
声音很近，就在墙的那一面。不轻不重，不快不慢。但听着听着，他听出不对劲了。
不是敲击声。
是抓挠声。
像指甲在抠墙皮，一下，一下，又一下。
屠图猛地退后，墙上留下他耳朵的压痕。他盯着那面墙，突然觉得墙在呼吸。一起一伏，很轻微，但确实在动。
幻觉，一定是幻觉。
第六天，他买了隔音棉，把整面墙贴满。厚厚一层，像给墙穿了棉袄。
晚上十一点，声音准时穿透隔音棉。
咚。咚。咚。
屠图绝望了。
第七天，他决定反击。你不是敲吗？我也敲。他找来铁锤，在对方敲墙时，狠狠砸向墙壁。
咚！咚！咚！
他用尽全力，墙灰簌簌落下。
对面停了。
屠图喘着粗气，等着。
十秒，二十秒，一分钟。
对面没再敲。
他赢了？
不。
他的墙开始响了。
不是隔壁那面，是他房间的另外三面墙。同时响，同样的节奏：咚。咚。咚。
像被包围了。
屠图扔了铁锤，缩在房间中央，四面楚歌。声音持续了九十九下，然后同时停止。
世界安静了。
他瘫倒在地，浑身冷汗。
第八天，他去找那个秃顶男人。男人住在503，就在他楼上。
敲门，没人应。但门没锁，虚掩着。
屠图推开门。
房间里空空如也，没有家具，没有生活痕迹。地上积着厚厚一层灰，墙上用红漆写满了字。
他凑近看。
全是“九十九”。
大大小小，歪歪扭扭，写满了每一面墙。天花板，地板，窗户玻璃，到处都是。
在房间中央，秃顶男人坐在地上，背对着门。
屠图叫了他一声。
男人慢慢转过头。
他的眼睛没有了，只剩下两个血窟窿。手里拿着一把锤子，正在敲自己的膝盖。
咚。咚。咚。
每敲一下，他就数一个数：“九十七、九十八、九十九……”
数完，他停下来，用空洞的眼窝“看”向屠图：“你来了？轮到你了。”
屠图转身就跑。
跑回家，锁上门，用沙发抵住。他背靠着门，大口喘气。
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