我是光绪年间离开绍兴老家的，那时候还小，跟着父亲去外省任上。
关于故乡最深的记忆，除了社戏和罗汉豆，就是闰土了。
那个项带银圈、手捏钢叉、在月光下刺猹的英勇少年。
他的影像，几乎成了我对故乡美好最后的注脚。
二十多年后，父亲罢官，家道中落，我不得不带着母亲和家眷，回到早已荒芜的老宅。
处理完琐事，心里空落落的，便想起闰土来。
母亲说，闰土家还在村里，只是过得艰难，常来做短工。
“你们小时候那样好，该去见见的。”母亲递给我一包旧衣物，“顺便把这些带给他家。”
我提着包袱，走在熟悉又陌生的村路上。
老宅离村子有段距离，要穿过一片杂树林，路过一处废瓜田。
那瓜田，就是我记忆中闰土刺猹的地方。
时值深秋，黄昏的风吹得枯藤瑟瑟作响。
瓜田早已荒废，杂草丛生，只有几段破碎的矮泥墙还立着。
我下意识地望过去。
泥墙边，似乎有个人影。
佝偻着，背对着我，好像在挖什么。
是闰土吗？
我心里一热，正要呼喊。
那人影仿佛察觉到了，动作停住，然后极其缓慢地，转过了身。
夕阳的余晖正好照在他脸上。
我脸上的笑容瞬间僵住，一股寒气从脚底板直冲头顶！
那不是闰土！
或者说，那不是我想象中的闰土！
一张灰黄枯皱的脸，皱纹深得像刀刻，眼睛周围肿得通红，眼神浑浊呆滞，仿佛蒙着一层永远擦不掉的灰。
他头上戴着一顶破旧不堪的毡帽，身上是一件极薄的棉衣，浑身瑟缩着。
手里拿着的，不是钢叉。
是一把锈迹斑斑、沾满黑泥的短锄。
这分明是一个被生活压榨干了所有精气神的老农！
可那五官轮廓，依稀还有当年那个活泼少年的影子。
“闰……闰土哥？”我听到自己的声音干涩发颤。
他浑浊的眼睛动了动，盯着我看了好一会儿。
嘴唇哆嗦了几下，脸上挤出一种混合着欢喜、凄凉、又极其恭敬的神情。
他的喉结上下滚动。
然后，他微微弯下腰，用一种我从未听过的、卑微软弱的声调，清晰地吐出两个字：
“老……老爷。”
老爷！
这两个字像两根冰锥，狠狠扎进我的耳朵里！
我们之间，已经隔了一层可悲的厚障壁了。
我喉头哽住，一时不知该说什么。
把包袱递给他，说些母亲记挂、家里旧物之类的客气话。
他只是恭顺地点头，反复说着“谢谢老爷”，把包袱紧紧搂在怀里。
那样子，不像收到馈赠，倒像抓住一点救命的热气。
我问他这些年如何，家里可好。
他嗫嚅着，说还好，只是难。
然后，他像是忽然想起什么，抬起那双红肿的眼。
“老爷……夜里，可听见什么动静？”
我一愣：“什么动静？”
他左右看了看，压低声音，那声音里带着抑制不住的恐惧。
“瓜田……废瓜田这边……夜里，有声音。”
“像是……像是挖土的声音。”
“还有……银圈响的声音。”
银圈？
我猛地想起他项上那枚明晃晃的银圈。
下意识看向他的脖子。
破旧的衣领里，空空荡荡，只有被岁月和劳苦磨得粗糙黑硬的皮肤。
“你的银项圈呢？”我问。
他脸上掠过一丝极为复杂的神色，像是痛，又像是怕。
“早……早当了。给孩子抓药。”
他顿了顿，声音更低了，带着恳求。
“老爷，您是读书明理的人，见识广。”
“您说……那丢了的东西，会不会自己……自己找回来？”
“会不会……半夜出来，找戴它的人？”
这话问得莫名其妙，透着森森鬼气。
我只好安慰他，许是野物，或是听差了。
他不再说话，只是更深地佝偻下腰，搂紧包袱，喃喃道：“是，是，许是听差了……老爷说的是。”
那样子，分明是不信。
离开时，我回头看了一眼。
他还站在废瓜田边，佝偻的背影被夕阳拉得老长，融进荒草残墙里。
像一截枯死的树桩。
回到老宅，我心里很不是滋味。
童年的滤镜碎得彻底，只剩悲凉。
夜里，我躺在床上，翻来覆去想着闰土那恐惧的眼神，和那句古怪的话。
“丢了的东西，会不会自己找回来？”
“银圈响的声音……”
忽然，我清晰地听到，从远处，似乎就是废瓜田方向。
传来极其轻微、却异常清晰的——
“叮铃……”
像是极薄的银片，在夜风里相互磕碰的清脆声响！
在这寂静的秋夜里，这声音空灵、幽冷，带着一种非人间的寒意。
我猛地坐起，竖起耳朵。
声音又没了。
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