“每栋楼都是更大的锅。”
年轻夫妻的门开了。
女人探出头，脖颈上有道鲜红的线。
她微笑：“前辈，能借点盐吗？我们第一次炖……不太懂火候。”
贺闻递过盐罐，手指相触时，他看见女人掌心刻着小小的“百日”。
和她丈夫掌心的一样。
原来“规矩”早写在了每个入住者身上。
只是他们看不见，要等血热了，字才显形。
关门刹那，他听见屋里传来丈夫的惨叫，很快变成沉闷的剁砍声。
女人哼歌的声音和磨刀声交织，如此熟悉。
贺闻回到灶前，继续搅拌。
汤面浮起自己的脸，那张脸在说话：
“你猜……整栋楼上面，有没有更大的厨房？”
“我们炖着楼下，楼上炖着我们。”
他抬头看天花板。
那里不知何时渗下水渍，泛着油光，散发着和他锅里一模一样的香气。
水滴落，正中他眉心。
滚烫。
窗外，城市灯火璀璨。
每扇亮灯的窗户里，都有人站在灶前，机械地搅拌。
每栋楼都回荡着同一种节奏的磨刀声。
远处，新的楼盘正在打地基。
打桩机的轰鸣，听起来竟也像某种庞大的……磨刀声。
贺闻笑了，这次笑得浑然天成。
他舀起一勺汤，朝虚空举了举：
“敬厨房。”
“敬永不熄火的灶。”
仰头饮下时，他瞥见窗玻璃倒影。
那里面，老太太、无数张模糊的脸，正透过他的眼睛，贪婪地看着这世界。
年轻夫妻的汤炖好了。
香气飘过门缝，钻进他的鼻孔。
他深吸一口气，在锅底刻上新名字的第一个笔画。
笔尖划破铁皮，发出悦耳的……磨刀声。
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