孩童的声音像小石子投入静潭，涟漪一圈圈荡开。
墙根下几个归民妇人先红了眼眶——当年黑水坡的幸存者里，有她们的父兄；晒谷场上扛粮袋的精壮汉子停了手，粗粝的指腹抹过眼角；连蹲在草垛上啃馍的乞儿都歪了头，跟着念“信不拒降者”，馍渣簌簌落进领口。
郑玿的喉结动了动。
他望着那页被阳光穿透的纸，焦痕在光里蜷成浅褐色的花，像极了母亲烧砖时窑顶腾起的烟火。
袖中铜钥硌得掌心生疼，可此刻他忽然觉得，那不是枷锁，倒像是块被捂热的玉。
“阿爷，你看！”孩童举着纸页蹦跳着跑近，辫梢的红头绳扫过他洗得发白的中衣。
郑玿本能地后退半步，却在触及对方清澈的眼时顿住——二十年前黑水坡的老卒分饼时，他也是这样的眼神，不带一丝计较。
他抬手，不是去夺纸，而是抚了抚孩童翘起的发顶。
掌心还残留着炭盆余温，这时候却被孩子的体温焐得发烫。
怀里第三稿降书的边角早被他捏出褶皱，墨迹在汗渍里晕开，像团化不开的雾。
“啪。”
火盆里的纸团突然炸响。
郑玿猛地抽回手，那页章程“刷”地从孩童手里飘落，不偏不倚落在火盆沿上。
他盯着跳跃的火舌舔过“降校试职”四个字，喉结滚动两下，从怀中摸出叠得方方正正的纸——第三稿降书，封条还压着他私印的朱砂，却在众目睽睽下“唰”地撕开。
“我不是来赎罪的。”
他的声音比风声还轻，却像根细针扎进李息的耳膜。
隐在街角茶棚里的情报官手指微颤，砚台里的墨汁晃出涟漪。
他望着郑玿挺直的脊梁——那是当年在沙场上扛过八面战旗的脊梁，此刻没有半分佝偻，却也不再像从前那样绷紧如弦。
李息提笔在暗册上疾书：“不认败，亦不立。”笔锋一顿，又添一句，“骨软了，气顺了。”
陈子元的月白夹衫被风掀起一角。
他站在仓城门口，望着火盆前的人群，唇角极浅地勾了勾。
周稚抱着竹席从他身侧经过，发间的算筹簪子叮当作响：“主公，验粮场的席子铺好了，灶上煮着酸梅汤，归民们说往年郑校尉查粮时，总让伙房给晒粮的百姓留一口。”
“好。”陈子元应了声，抬步往仓城走。
他没去看火盆，没去看郑玿，目光却似有若无地扫过墙角那株老槐树——树桠上挂着个褪色的布包，是方才李息打暗号的位置。
验粮场的青石板被晒得发烫，新铺的竹席却带着草叶的清香。
陈子元登上临时搭的木台，见台下挤了百来号人：有卸甲的老兵，有挎竹篮的妇人，还有抱着算盘的归民少年——赵弘带着算队坐在最前排，空竹匣整整齐齐码在脚边，镇名刻痕在日光下泛着淡青。
“今日讲《移交之后，谁来算账》。”陈子元伸手虚按，台下嗡嗡的议论声渐歇，“有人说，移交是旧官交钥匙，新官接账本。可我要说——”他指尖叩了叩面前的木案，“移交是旧官把心掏出来，新官把心装进去。”
台下传来抽气声。
郑玿坐在第二排，腰杆挺得笔直，指腹无意识地摩挲着中衣下摆的针脚——那是母亲临终前最后补的，针脚歪歪扭扭，像道没长好的疤。
“三年前朝廷拨的边防屯粮专款，”陈子元突然提高声音，目光扫过人群，“明细上写着‘补敦煌七镇仓’，可去年冬天，西平镇的老卒还在啃冻硬的胡饼。钱去哪儿了？粮去哪儿了？”
郑玿的背肌猛地收紧。
他想起上个月夜巡时，北岭山坳里那片被荒草覆盖的土坡——底下埋着十二座粮窖，窖口的封泥上还留着他当年的指印。
风掀起竹席角，有草屑落在他手背，他却觉得烫，烫得想起母亲烧砖时的窑温，想起黑水坡老卒分饼时说的“信该是块饼”。
“明日，我亲自带你们去北岭暗仓。”
他的声音不大，却像块石头砸进静潭。
台下炸开一片议论，赵弘的算盘珠子“噼里啪啦”响成一片，周稚的炭笔在木板上划出深痕。
陈子元望着郑玿起身的背影——铠甲没穿，中衣洗得发白，可那步伐比穿甲时更稳，像块沉进河底的石头，终于落了地。
算队出发前夜，营火噼啪作响。
赵弘蹲在火边擦算盘，忽见阴影里晃来个人影。
老卒的皮靴沾着仓城的土，腰间挂着缺了口的酒葫芦——那是郑玿当年亲兵的标配。
“赵统领。”老卒从怀里摸出半块锈铁牌，递过来时手在抖，“北岭军仓的旧门栓，背面刻着‘玿’字。”
赵弘接过铁牌，锈迹蹭了满手。
对着火光一照，背面果然有极浅的刻痕，像是用刀尖一笔一笔剜出来的，笔画生硬，却带着股狠劲——像极了二十年前那个在黑水坡啃冻饼的小卒，把“信”字刻进骨头里的狠劲。
李息的暗桩就在营外三步远的槐树上。
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