（这一页墨迹晕开，边缘有深褐色污渍，不知是茶水还是……血？）
**“……腊肉储粮，松枝熏制可防腐，然烟燥易致肉柴。若熏时混入茱萸碎末，茱萸辛温，可驱虫防霉，亦添风味……”**
（字里行间透着一股与复仇者身份不符的、近乎执拗的生活智慧。）
这根本不是遗书或复仇计划，而是一卷包罗万象、呕心沥血的——农书！治水、均田、抗蝗、储粮……字字句句，皆是心血，皆是挣扎在复仇烈焰与民生疾苦间的灵魂烙印！华尔街的数据库疯狂比对，这些看似粗陋的土法，竟暗合许多后世已验证有效的农业科学原理！
白宸的目光落在最后一页。那上面的字迹格外潦草虚弱，墨色淡得几乎难以辨认，仿佛书写者已耗尽了最后的气力：
**“……算珠七颗，铅芯为记。此身已残，此恨难消。然……屠刀易举，活人难为。若……若此些许拙见，能活瓮城一二人……便算……算我谢明远……没白来这世上一遭……”**
字迹到此戛然而止。纸页下方，有一片更大、更深的褐色污渍，早已干涸发硬。
院内一片死寂。只有笼中兔子啃食菜叶的沙沙声。华尔街冰冷的逻辑链被这沉重的遗稿冲击得微微震荡。谢明远，这个被仇恨吞噬又试图在仇恨罅隙里播种生机的瘸腿谋士，他最终的遗言，竟是这个？
崔璃冰冷的指尖拂过那卷遗稿最上方的纸张，动作间带着一种罕见的凝滞。她左耳垂上的青铜齿轮耳坠在晨光中反射着冷硬的光。华尔街捕捉到她冰雪般的眼底，掠过一丝极其细微的、如同冰面裂痕般的波动——是对这卷遗稿所承载的复杂重量的无言触动？还是对谢明远最终选择的……一丝悲悯？
“他死了。”崔璃的声音依旧清冷，却比平时低了几分，“书肆掌柜说，前日雨夜，有人发现他倒在书肆后巷的泥水里，瘸腿的桃木义肢摔断了，手里还死死攥着这个书匣。没等送到医馆，人就没了。”华尔街瞬间模拟出雨夜场景：那个拖着瘸腿、在泥泞中挣扎的身影，最终倒在冰冷的雨水里，怀中紧抱着这卷或许比他生命更重要的“无用”之书。
白宸沉默着，将那卷沉甸甸的遗稿小心拿起。纸张粗糙的触感，墨迹晕染的凹凸，还有那干涸发硬的血（汗？泪？）渍，都带着一种灼人的温度。华尔街的宏图里，正需要这些扎根泥土的智慧。这卷遗稿，是谢明远用生命燃尽的最后烛火。
“他葬在何处？”白宸问。
“城外乱葬岗。”崔璃回答得毫无波澜，“无人收殓。掌柜怕沾晦气，只草草卷了张席子。”
华尔街的决策树瞬间清晰：这卷遗稿的价值，远胜于陪葬黄土。让它“活”下去，才是对谢明远最好的祭奠。
“朱嬷嬷，”白宸扬声，“劳烦您去隔壁陶窑李伯家走一趟，问他今日可开窑？我有些东西，需混入陶土。”
朱嬷嬷应声出来，虽不明所以，仍接过白宸递来的几枚铜钱（市井交易的习惯），匆匆去了。
白宸则小心翼翼地将那卷遗稿重新收拢，放回紫檀木书匣。目光扫过散落的铅芯算珠。华尔街的精密思维瞬间链接到终局伏笔——珠孔生莲？沉井镇洪？他伸出手指，极其精准地将那七颗灰暗沉重的铅芯珠一一拈起，单独用一块干净软布包好。这些珠子，承载着谢明远的恨，也将在未来承载别样的意义。
崔璃静静看着他的动作，没有询问。当白宸将书匣连同那包铅芯珠都拿起时，她默然转身，玄色的身影率先向院外走去。无声的默契已然达成。
***
瓮城西郊，依着一处土坡，几座馒头状的陶窑正冒着滚滚浓烟，空气中弥漫着泥土被烈火煅烧的特有焦糊气息，混合着湿润河泥的土腥味。这里是城郊陶匠聚集之处。
最大的一座窑炉前，炉火正炽，暗红色的火舌舔舐着窑口，灼人的热浪扑面而来。窑主李伯是个精瘦的老头，古铜色的脸上布满窑火熏烤的皱纹，正指挥着两个儿子和帮工，将一摞摞晾晒好的、等待入窑烧制的陶坯小心地搬开，清理出一片空地。
“白小哥，东西带来了？”李伯用肩上搭着的汗巾抹了把脸，嗓门洪亮。他接过朱嬷嬷的铜钱，只当是城里人稀奇古怪的要求，并不深究。
白宸点点头，将手中的紫檀木书匣递上。华尔街的推演在脑中高速运转：稿灰混入陶土的比例、颗粒度对陶胚强度的影响、烧制温度的控制……他指着旁边一堆已经过筛、质地细腻、准备用来制作精细陶器（如碗碟）的优质陶土：“李伯，烦请将这些遗稿，一页一页，就在此地焚尽。焚后的灰烬，尽数混入这堆陶土之中，务必拌匀。”
李伯愣了一下，看看那精致的书匣，又看看白宸认真的脸，虽觉古怪，但收了钱便不多问。“成！听您的！”他招呼儿子，“大柱，拿火盆来！仔细点烧！”
一个赤膊的壮实青年端来一个旧陶盆，里面铺了层引火的干草。白宸亲手打开书匣，取出那卷凝聚了谢明远半生心血与挣扎的遗稿。
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